No me traigas tus histerias
en bolsas del supermercado,
en bolsas de deportes
el estrés acumulado,
las rencillas viejas en el neceser,
las iras de los lunes en la maleta.
Arriba, en la baca del cuatro puertas,
no hay paredes ni azoteas,
todo va a los cuatro vientos,
ni el maletero es zona secreta.
Oigo desde lejos vuestros pasos paquidermos,
vuestros retoños de Nueva Guinea,
vuestros adolescentes polinesios
con ritos paleolíticos, esos tan modernos.
A vuestro paso hay mascotas en hoteles
y en las lejanas gasolineras, los viejos.
Completo aquí.
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