Soy la madeja de hilos
con los que he cosido,
una a una,
las heridas que me desgarraron.
Soy la aguja atravesando la dermis
y el suspiro de cada puntada
haciéndose agua en los lagrimales.
Estoy hecha de pespuntes
cerrando aberturas
por las que se escurría la vida.
Tengo la piel bordada
de recuerdos
y el alma deshilachada,
sin sastre,
sin costurero.
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