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Ayer me publicaron este poema en @elmundo_es.
Tiene algunas cursivas, que son conversaciones. Aquí las pongo entre comillas. Es un poema real sobre lo que ha pasado estos días.
Ayer me publicaron este poema en @elmundo_es.
Tiene algunas cursivas, que son conversaciones. Aquí las pongo entre comillas. Es un poema real sobre lo que ha pasado estos días.
Te quiero, papá. Y a mi hermano, bendito seas.
UN EXTRAÑO UTENSILIO
“Me llevo a papá al hospital,
le está costando respirar”.
Son las 21:35 del miércoles 25 de marzo.
Las calles son pasillos de geriátrico.
El miedo toma forma real,
se acomoda en mi familia.
Mi padre está peleando contra el aire
le está costando respirar”.
Son las 21:35 del miércoles 25 de marzo.
Las calles son pasillos de geriátrico.
El miedo toma forma real,
se acomoda en mi familia.
Mi padre está peleando contra el aire
en una habitación de un hospital del sur de Madrid.
Mi hermano es enfermero allí,
“él lo cuidará”, nos decimos,
buscando la suerte en la desgracia.
Pero nada es fácil,
la angustia es una goma elástica,
el miedo, un tubo de ensayo,
vivo en una de las negrísimas pinturas de Goya.
La esperanza es solamente un extraño utensilio
que hoy sostengo entre las manos,
el tiempo un lento tren que no quiere atravesar el paisaje.
Soy el niño que llora por el dolor del hombre
que no puede sostenerle la mano a su padre.
La rama es fuerte, la vida, un pez remontando río arriba,
“papá se recupera”. ¿Cómo no pensar en ellos,
en los que se quedaron colgados
como una chaqueta en la última conversación
con un familiar del que no se pudieron despedir?
La esperanza es solamente un extraño utensilio
que se sostiene entre las manos.
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La foto es de Jacobo Medrano, que es un fotógrafo espectacular.
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