Con la inercia del gira discos sin corriente
vivo estos días de moribunda disnea,
y en el momento del sorprendente silencio,
escucho el lento trino al decir: te quiero.
El pájaro que construye frases sin prisas
al compás de una naciente primavera.
Veo a través de las ventanas los caminos,
que como una madre, esperan caminantes,
y ellos se dejan querer con pasos quedos
bajo la última brasa de un Sol que muere.
Son esos instantes del funeral del cobre,
que se suceden sin pésames ni esas nubes
de ignorantes y sucias plañideras. Pobres!
Completo aquí.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario