No me interesan los diarios,
Sólo las fotografías de aquellas sombras
alargadas del atardecer,
láminas de sudor en contacto
que preñaron nuestros sueños de hijos no natos,
la ola del aire de tu cabello,
tu piel de núbil arena,
desierto inquietante sin bandera de sed.
Aquellos duelos a primera sangre que no llega,
ser cochero de calabaza a las doce y diez
con el sombrero del otoño inhalado
y aquella lápida de fuego
donde yace el frío más cruel.
Completo aquí.
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