Pre invierno
Este aire de pez que entierra el ánimo con musgo de bolsillo,
Esta desazón que humedece la vista sin razón aparente,
Estas ganas tirándose al vacío desde un primer piso,
(un bucle tan absurdo como una tertulia de televisión rosa)
Un desdén desabrido, para comer, cualquier cosa,
Y los días más fríos recortados a cuchillo.
Así es el final del otoño,
Un Sol que, desangrado,
muere día a día
señalando a su asesino.
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