~Maché~
Mi vientre rosado
donde se posan tus huesos,
el reverso de un hogar habitado por nadie,
que ruge y rompe cada primero de mes.
El magenta de sus restos, el rosado de
mis labios y lo profundo de mi boca
que es de papel maché.
Revolotean palabras, se dan de bruces con lo que no ha decirse
y saborean los secretos de un noviembre ajeno a tanta expectativa.
Acurrucadas en mis
mejillas de hacen nido,
se escurren
sudorosas por el tobogán de mi garganta, que tiembla más al notarlas,
que al pensar en
la inquietud de un primer beso.
Deshacer.
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