Malos tiempos
Me lo encuentro a diario. Normalmente
a la vuelta del pan. Tiene la radio
colgada de una rama, el uniforme
mojado, verde y amarillo. Canturrea
mientras barre las hojas. Y sabiendo
que es un esfuerzo inútil con el viento
acuchillando calles. Y la lluvia
igual que una maldita sombra fría.
Y luego se detiene, mira, fuma.
Los cielos se hacen agua, pura y limpia,
en los charcos de piedra y el asfalto.
Me ve pasar. Seguramente piense
en este extraño anciano con la bolsa
del pan. Y en su tristeza cotidiana.
El paraíso está cerrado por reformas.
(Son malos tiempos -lo sé- para la lírica).
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