Ana Montojo

 PATÉTICA

Se hace larga la tarde de finales de junio

como en esas películas que nunca pasa nada

y una espera, comida por el tedio,

que se besen por fin o que se olviden.

Ya se ha acabado todo, pero no han terminado

los años de propina. Pasaron muchas cosas,

demasiadas incluso y demasiado juntas

cuando apenas tenía la suficiente edad

ni las armas precisas para hacer frente a tanto,

ni a los crueles dolores ni a todos los caballos

que galopaban ciegos en mi pecho.

Me equivoqué mil veces, si a buscar

donde enjugar las lágrimas,

donde encontrar la cara más dulce de la vida,

se le puede llamar equivocarse.

Pero no me arrepiento ni siquiera de un beso

de todos los que eran para siempre.

Eternidad fugaz como esa lluvia

furibunda que deja la tormenta.

He llegado hasta aquí,

a transitar por este triste páramo

en el que a duras penas sobreviven

los recuerdos riéndose en mi cara.

Porque ahora me dicen que ya no tengo edad,

que resulta patético

pretender ser feliz a estas alturas

y que no pierda el tiempo soñando tonterías,

que debía bastarme con mis nietos

si fuera una mujer como Dios manda.