Todo tiene sus riesgos
En recuerdo de Chiquitín
y Ambrosio y toda la cuadrilla
Sentados en el banco, viendo pasar el día.
Nunca han dado de comer a las palomas.
Miran a las muchachas y sonríen.
Cuatro palabras solo.
Ay, aquel gol, glorioso, del Atleti,
la faena de Antoñete que no vieron
pero qué son capaces
de contar con pelos y señales.
No parece que el verano haya llegado.
Este frío tan viejo
no hay manera de quitárselo de encima.
En el último rincón de la memoria
el recuerdo perdido
de amigachos de vinos.
Ya nada es lo que era. Y el futuro
es una noche más frente a la tele.
Han contado diez coches
saliendo por el túnel.
Siete negros, dos blancos y uno rojo.
La hora de comer. Un vino antes
de entrar en casa.
Pasar donde Tomás y a la taberna
de J. Blanco
y luego a Dani, al Almería o la Paloma
para acabar en Xentes.
Y hasta luego.
Si es posible, hasta mañana
en este mismo banco.
(Me detengo. Y miro bien
a un lado y otro.
Cruzar la calle, igual que recordar,
tiene sus riesgos.
No vayamos a joderla a estas alturas).
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