La Página en Blanco
Ese manto de nieve sin tinta,
Ese azulejo buscando azul,
Ese rabo de nube sin Silvio,
Me balanceo en el arrebol,
Y cual trapecista en el celaje,
No sé cuándo partiré de viaje
Si la cigüeña no fue hacia el sur.
Absorto en las lágrimas del árbol,
Escucho la gotera del pájaro.
Cánido volteo la peonza
Y busco el confort de tu regazo.
Mas, hoy, el infinitivo es
Una declaración de intenciones,
Una cometa por alcanzar,
Un crucigrama sin soluciones.
Ese manto de nieve sin tinta,
Criogénesis de nuestras huellas,
Entreacto de un pasante huero,
Sin musa, ni luces de bohemias.
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