Es mi tiempo
Ya no salgo.
Apenas un vasito de vino con los cuatro
amigos que aún me esperan en los bares
algún momento amable
y, muy de tarde en tarde, reencontrarnos
cómo sombras difusas de otro tiempo.
Escribo algún poema, cuatro versos
que me suenan a cosa conocida,
me parecen los mismos que escribiera
hace ya tantos años. Cuando era
la vida un sobresalto apasionado.
Dejo pasar las horas y recuerdo:
La piel acariciada, una sonrisa,
el tumulto de calles y de plazas,
la noche enfebrecida y el silencio
que siempre resonaba en la tormenta.
Añoro la belleza. Esa ternura
de los juguetes rotos. La palabra
adiós y la tristeza
de aquel amanecer en cama extraña.
Y la melancolía
de una tarde cualquiera, cuando el día
se marcha acariciando las agujas
de todas las iglesias de Madrid.
No salgo. Mas me queda
esa suave añoranza por la vida
que aún viene a acariciarme cada noche.
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