Soy un viejo
Soy ya un viejo sentimental, un viejo
con la lágrima fácil. Y me pesan
esta luz de la tarde y estos fríos
El pasado es un cálido suspiro,
una caricia leve que no deja
ni un roce de nostalgia, cuando era
el mundo un manual de exploradores.
Busco ahora los días en que fuimos
la palabra más cierta de las cosas,
la verdad que escapaba de los vasos,
ese licor suavísimo del tiempo.
El tiempo, el tiempo, el tiempo que me alcanza,
que destruye los viejos calendarios,
que me envuelve en un manto de tristeza,
como un dolor antiguo por la sangre.
Soy ya un viejo cansado y solitario
que escribe versos. Y ve pasar las horas,
estas noches de insomnio y luna alta,
las tardes como un ascua en el brasero.
La vida que se escapa como arena,
Que es tan solo pavesa de la lumbre,
verdura de las eras. Nada. Sombra.
Un silencio que corre hacia el abismo.
Soy un viejo. Y sueño con tu nombre.
Hermoso es leerte Rodolfo, saludos desde buenos aires!
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