domingo, febrero 28, 2021
Antología Poética
La comarca que lleva la poesía en su ADN
Una antología poética publicada por la editorial La Serranía reúne la obra de 57 vecinos de una veintena de municipios de Málaga y Cádiz, en los alrededores de Ronda
“Hoy te escribo como te hablo / para que mañana te hablen como te escribo”. Con esos dos versos arranca el poema Arbonaida (la bandera andaluza) del poeta Juan José Valdivia, de 52 años y nacido en Casares (Málaga). Allí también lo hizo el padre del andalucismo, Blas Infante, pero ambos comparten algo más que lugar de nacimiento: el amor por su tierra y su identidad. Infante decía que uno de sus mayores premios hubiera sido poder escribir en andaluz y, precisamente, es lo que ha conseguido Valdivia. Sus palabras han sido escritas en castellano, francés y andaluz en la Antología poética de la Serranía de Ronda, una obra que recoge el trabajo de 57 autores, 17 de ellos son mujeres, de esta comarca que, en sus límites naturales, acoge una veintena de municipios del oeste de Málaga y el este de Cádiz, que suman poco más de 80.000 habitantes. “Que seamos tantos indica la salud de la poesía de esta zona. Es muy ilusionante”, subraya Valdivia que lleva más de dos décadas estudiando la fonética andaluza. Nota aquí.
Joaquín Pérez Azaústre
Una creencia
No se precisa hacer ostentación, el tesoro está dentro del pecho. Eso, para mí, es el ser andaluz
Yo sigo creyendo en Andalucía. Y lo hago a mi manera, que es una manera humilde de creer. Entre otras cosas, porque nadie me ha dicho cómo hacerlo, y ese sentimiento lo percibo como un descubrimiento natural. Quizá algo de eso hay en esta libertad: la certeza absoluta de que nadie ha tratado de imponérmelo. Es algo que se va manifestando a medida que creces, a medida que viajas a otros mundos y hasta vives en ellos, y descubres de pronto coincidencias, líneas que se cruzan en el tiempo sobre las geografías, como un hermanamiento muy sutil que se vuelve poroso y se revela en una lluvia lenta de matices. Lo que te diferencia, pero también aquello que te une, desdibuja los límites, para después volver a levantarlos. Sin embargo, nunca he imaginado aquí unos muros reales, sino una laxitud de tarde y música, en una plaza abierta en la que siempre hay sitio. Hay algo de abandono, hay algo genesíaco de placer hondo y nítido, un fuego crecido en la distancia. Nota aquí.
sábado, febrero 27, 2021
Ana Montojo
EL MAÑANA EFÍMERO
La España de charanga y pandereta,
cerrado y sacristía,
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y alma inquieta,
ha de tener su mármol y su día,
su infalible mañana y su poeta.
En vano ayer engendrará un mañana
vacío y por ventura pasajero.
Será un joven lechuzo y tarambana,
un sayón con hechuras de bolero,
a la moda de Francia realista
un poco al uso de París pagano
y al estilo de España especialista
en el vicio al alcance de la mano.
Esa España inferior que ora y bosteza,
vieja y tahúr, zaragatera y triste;
esa España inferior que ora y embiste,
cuando se digna usar la cabeza,
aún tendrá luengo parto de varones
amantes de sagradas tradiciones
y de sagradas formas y maneras;
florecerán las barbas apostólicas,
y otras calvas en otras calaveras
brillarán, venerables y católicas.
El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero,
la sombra de un lechuzo tarambana,
de un sayón con hechuras de bolero;
el vacuo ayer dará un mañana huero.
Como la náusea de un borracho ahíto
de vino malo, un rojo sol corona
de heces turbias las cumbres de granito;
hay un mañana estomagante escrito
en la tarde pragmática y dulzona.
Mas otra España nace,
la España del cincel y de la maza,
con esa eterna juventud que se hace
del pasado macizo de la raza.
Una España implacable y redentora,
España que alborea
con un hacha en la mano vengadora,
España de la rabia y de la idea.
ESPAÑOLITO QUE VIENES AL MUNDO
Ya hay un español que quiere
vivir y a vivir empieza,
entre una España que muere
y otra España que bosteza.
Españolito que vienes
al mundo te guarde Dios.
una de las dos Españas
ha de helarte el corazón.
(Antonio Machado en la memoria)
viernes, febrero 26, 2021
Rodolfo Serrano
Hospital
Tristeza de hospital
en estos días
sin nubes y sin aire.
Soledad emboscada en los pasillos,
desolación
de aceros y aspirinas.
Angustia en el bolsillo de los médicos,
miedo de los enfermos,
los latidos
de máquinas de nervios electrónicos.
Un olor a dolor y ese sabor metálico
que sientes cada tarde
cuando sube la fiebre.
Imposible esperanza de las sábanas,
un quejido lejano,
los susurros
de noches sin estrellas,
la palidez de agujas en la sombra.
La sensación mortal de estar vencido.
Y fuera, ¿qué será?
¿Estarán los campos
abiertos y soñando primaveras?
¿Florecerá el almendro?
¿Y la abubilla
saltará en el asfalto de la calle?
¿Y tú dónde estarás?
¿En esos bares,
discutiendo de política o de libros?
¿O viendo atardecer
desde el viaducto,
con esa tentación que siempre tienen
los ángeles rebeldes que han perdido
sus alas en el fuego?
Fuera estará la vida.
como un beso
que muerde con su rabia la tristeza,
recorre las esquinas,
le echa un pulso
al dolor que destroza nuestra carne.
Estará entre el aullido de automóviles,
entre la gasolina y el desastre,
en todas las canciones
que gritan los borrachos,
en medio de la niebla, de la mano
de todas las amantes
que un día nos dejaron.
Y ahora, en esta limpia
tristeza de hospitales,
precipitada sangre de otros días
me corre por las venas,
se derrama
en la dorada tarde de los años.
Y pienso que no importa
que hoy, de nuevo,
la vida me acaricia con tus manos.
Aunque esté yo tan triste y tú tan lejos.
jueves, febrero 25, 2021
Juanlu Mora
INACABADO
Me siento inacabado.
Como una catedral en la memoria.
Como un paso sin huella y sin origen.
Inacabado así.
Inacabado siempre.
Podría morirme ahora mismo
y seguiría estando inacabado.
Podría morirme ahora mismo
—dos versos más tarde—
y seguiría estando inacabado.
Moriré inacabado cuando sea.
Como muere un poema.
Como nace un océano.
Inacabado así.
Inacabado siempre.
Inacabado.
No me siento completo.
Algo me falta.
Me faltan los miedos que no tuve.
Los versos que no supe escribir.
Los sueños que dejaron de estar.
Y aunque tenga a mi alcance lo perdido
y aunque en mi mano anide lo añorado
y aunque intuya probable lo imposible,
no me siento completo;
siempre me faltarán las cosas que poseo, estas nadas futuras.
Me siento inacabado,
al fin, sin término.
Como una eternidad deteriorada.
Inacabado así.
Inacabado siempre.
Sólo estaré completo cuando nunca.
miércoles, febrero 24, 2021
Antonio Machado
Ismael nos cuenta por Facebook.
Hoy se cumplen 82 años de la muerte en el exilio de Antonio Machado. Desde Hoy es siempre Ediciones queremos anunciar la próxima publicación de una recopilación de algunos de sus textos políticos. “Del mañana efímero. Escritos políticos para el siglo XXI” es una selección de su obra hecha por Rodolfo Serrano, con prólogo de Benjamín Prado, que pretende acercar el pensamiento político del poeta sevillano a los lectores de hoy en día.
En palabras de Benjamín Prado:
“Esta antología es una muestra exquisita del pensamiento de Machado. Aquí quedan claros su compromiso social, su militancia en el bando de los desfavorecidos y su apoyo hasta la muerte a la República traicionada. También es un resumen de la densidad de su pensamiento, de su honestidad intelectual.”
El libro tiene la intención de demostrar la vigencia de su ideario y responde a la llamada a participar en la acción política que el propio Machado hizo en vida:
“La política, señores [...], es una actividad importantísima… Yo no os aconsejaré nunca el apoliticismo, sino, en último término, el desdeño de la política mala [...]. Vosotros debéis hacer política, aunque otra cosa os digan los que pretenden hacerla sin vosotros, y, naturalmente, contra vosotros.”
El libro verá la luz en el mes de marzo. Muy pronto os daremos más información sobre su lanzamiento.
martes, febrero 23, 2021
Pablo Milanés
Víctor nos cuenta en su Blog
PABLO MILANÉS SACARÁ UN NUEVO DISCO ESTE AÑO
El tema ‘Esperando el milagro’, que Pablo Milanés estrenó con un videoclip el 31 de diciembre 2020, estará incluido en su próximo disco que Universal Music España tiene previsto distribuir a lo largo del año. Un trabajo que también contará con otras composiciones, como ‘Vestida de mar’, dedicada a su querida ciudad de La Habana, y ‘Día de luz’. Así mismo, la compañía tiene, entre sus proyectos con el artista, la publicación por primera vez de todo el catálogo discográfico del artista en formato digital, considerado como uno de los principales exponentes de la canción de autor en español.
Con el estreno de este single, el compositor cubano invita a una profunda reflexión sobre la trágica pandemia que ha asolado al planeta. Una canción creada cuando Pablo Milanés se sentía conmovido y deseoso de expresar una realidad que ha alterado la vida de la mayor parte del mundo y cuya letra finalmente tradujo en esta canción.
A pesar de que el año 2020 ha sido muy intenso para Pablo Milanés, afronta con muchas ganas y entusiasmo el nuevo año 2021, con la firma de un nuevo proyecto discográfico bajo el sello de Universal Music Spain y la nueva gira de conciertos ‘Días de Luz’. Crónica aquí.
Manuel López Azorín
Hoy, se cumplen 82 años de la muerte de Don Antonio Machado murió de pena y de cansancio en Colliure (francia) y allí continúa enterrado. Murió a los 64 años con unos versos en el bolsillo que evocaban su infancia sevillana: " Estos días azules / y este sol de la infancia" y con un dolor en su pecho republicano por tener que exiliarse y abandonar el país que le vio nacer y que tanto amaba y negaba al mismo tiempo: "Tengo un gran amor a España y una idea de España completamente negativa. Todo lo español me encanta y me indigna al mismo tiempo."( de su autobiografía)
Uno de los grandes poetas españoles, referencia de muchos poetas que llegaron después y que sigue vivo en la memoria colectiva porque la poesía de Machado es ya "palabra en el tiempo" Os dejo uno de sus poemas titulado
Retrato
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—,
más recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.
Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.
¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.
Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.
Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
Antonio Machado
(retrato de Joaquín Sorolla)
Ana Montojo
SUBJUNTIVO
Ahora que vivimos instalados
en el pluscuamperfecto pasado subjuntivo
─si la vida
hubiera sucedido de otro modo,
si los astros
se hubieran alineado a favor nuestro
si el dolor
yo lo hubiera escondido en tus abrazos─,
ahora que el presente
es un conglomerado
de nostalgias y pérdidas
y el futuro amenaza con matarnos
más temprano que tarde
por una elemental cuestión de tiempo,
ahora que estamos presos del sentido común
ahora solo nos queda
masturbar la tristeza y el cansancio
y quizá adormecernos dulcemente
con canciones que hurguen las heridas,
drogarnos con recuerdos que no ocurrieron nunca,
o ver una película de amor sin esperanza
que nos haga llorar y desborde el embalse
donde ahogamos las lágrimas secretas.
Sin embargo, amor mío,
no puedo resignarme
a dejar que se muera esta locura
−que no sé si es regalo o maldición,
que no sé si me mata o resucita
o si quizá me salva del suicidio−,
y, en plenas facultades de demencia,
reniego de la historia
para ser otra vez la que fui antes
y poder regalarte
todo lo que perdí por el camino.
Así, tan a deshora, tan fuera de lugar,
tan demasiado tarde, tan de vuelta de todo.
Tan batalla perdida.
lunes, febrero 22, 2021
Antonio Machado
Rodolfo nos cuenta por Facebook.
Hoy, hace 82 años, murió de agotamiento y pena el poeta Antonio Machado, fuera de España, en Colliure, Francia. Tenía 64 años.
Republicano, amó a su país y lo defenfió hasta su muerte, con la fuerza de su pluma.
Huyó de las fuerzas de Franco camino de Francia, entre miles de españoles, con el pueblo del que él siempre se sintió parte. Con él, y con algunos miembros de su familia, iba su madre Doña Ana, muy anciana y enferma. Corpus Varga hubo de tomarla en sus brazos porque apenas podía caminar. De vez en cuando la mujer preguntaba en su delirios: “¿Llegaremos pronto a Sevilla?”.
En la frontera los gendarmes franceses reconocieron al poeta y les dejaron pasar. Durmieron esa noche en un vagón de ferrocarril. Al día siguiente llegaron a Colliure, un pueblecito de pescadores. Y se instalaron en el hotel de Madame Quintana.
Antonio Machado y su hermano José, tenían sólo una camisa que se cambiaban para bajar a comer. Madame Quintana y otras personas del pueblo, al enterarse, les compraron ropa nueva.
Murió Antonio pocos días después. Su madre agonizaba en la cama de al lado. Soldados republicanos de un campo de concentración cercano llevaron a hombros su ataúd, cubierto con la bandera republicana, hasta el cementerio donde aún reposan sus restos.
Sus premonitorios versos se cumplieron:
Y cuando llegue el día del último viaje
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo, ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.
Yolanda Yone
S I N C R Ó N I C O
Hoooolaaa!
Mi nombre es
Y o l a n d a Y o n e.
Estoy aquí para presentarte el principio de mi próximo proyecto al que he llamado S I N C R Ó N I C O. Me gusta lo que esta palabra revela y me conecta con el cielo y la tierra , allí donde todo está ocurriendo al mismo tiempo y en diferentes lugares y dimensiones , un cronómetro de vida , una sinfonía de emociones que danzan juntas y crean una realidad compartida.
Pero nada de esto ocurre por una casualidad , si no por una -causalidad-, y que tú estés leyendo esto, tampoco es casual , piénsalo… La causalidad de la causa por la cual tú estás aquí, es una razón aún por descubrir y una sincronía perfecta en tu vida.
Q u i e r o c o n t a r te que he estado por un largo tiempo en una especie de retiro interior por “causa” de un cáncer de mama, que me ha tenido bastante ocupada durante dos años y al cual le he tenido que prestar muuuucha atención. Pero este ritual químico y emocional que afortunadamente ya dejé atrás, me ha regalado respuestas muy importantes de mi propia existencia y aquí traigo algo de savia nueva. Terminado el proceso de sanación fue en Enero del 2020, el mes en el que ya empecé a sentirme muy en forma, pero inesperadamente llegó el confinamiento y me puse a componer. Crónica aquí.
domingo, febrero 21, 2021
Rodolfo Serrano
Una fotografía
Estás perfecta. Miras con un aire burlón.
Conozco esa sonrisa, la de noches calientes
y bares que no existen hace ya mucho tiempo.
El mundo, nuestro mundo, se derrumbó y ahora
solo queda un recuerdo muy fugaz y lejano
y esta foto que llega en la tarde de frio.
Te contemplo y recuerdo cada instante. Diría
que en esa imagen arde tu piel igual que entonces,
y debajo de todo, de tu blusa y tu ropa,
se cruzan los caminos abiertos de la sangre.
El sudor de tu cuerpo, y el estremecimiento
de la carne al caer ya vencida y gloriosa.
Cuánta ternura, cuánta en ese gesto tuyo,
en tus ojos que miran como si todo fuera
relámpago que alumbra la más negra tormenta.
Y viniera a nosotros, en ese instante mismo
el reflejo de todas las calles que añoramos.
Los viejos edificios, los portales oscuros,
el alcohol y el deseo, los antros del pecado,
carreteras desiertas y los besos de aire.
Las noches y los lechos de las pasiones nuevas,
el estallido ronco de la herida caliente.
Esta foto me llega como vieja caricia,
como llegan las cartas de algún amor primero.
Lo mismo que el sabor de los frutos prohibidos.
Así llega y me empapa de toda la añoranza,
de la suave nostalgia de las cosas que fueron.
Y, despacio, despacio, se me acerca y me besa
ese dolor tan dulce que aún me vive en el alma.
Litto Nebbia
"El arte va más allá de géneros y generaciones"
Indiscutido prócer del rock argentino, Litto no baja el ritmo de la usina creativa. Mientras hace radio, se prepara para volver al encuentro del público presencial en marzo.
"Siempre tenés algo para proyectar", sentencia Litto Nebbia y se toma en serio esa premisa. El compositor, cantante, pianista y guitarrista de 72 años no deja descansar a su deseo creativo y se encuentra embarcado en una infinidad de proyectos vinculados a la música. En principio, está trabajando en dos discos nuevos con canciones inéditas: uno en formato banda y otro en cuarteto. Y el año pasado lanzó un disco instrumental inspirado en el cine francés y un EP en colaboración con sus amigos Los Reyes del Falsete, a través de su sello Melopea Discos. "La composición es un trabajo solitario que luego se comparte con gente que a la mayoría uno no conoce. Me da también mucha alegría cuando comienzo a grabar las canciones, el trabajo de estudio. Finalmente viene la concreción de tocar en vivo esa música, que siempre es otra interpretación, nunca se repite igual. Eso es quizá lo más lindo que tiene el arte", sostiene Nebbia.
La última vez que se presentó en vivo con público fue en marzo de 2020. "Se va a cumplir un año que no toco", precisa. Y adelanta una novedad: "Pero ahora voy a asomar la nariz en un espacio muy agradable de Palermo que se llama Aldo´s. Allí tocaré dos o tres viernes de marzo durante una hora a las 18.30, para una pequeña cantidad de público, acorde al protocolo permitido". Además, acaba de comenzar la segunda temporada de su programa Planeta Nebbia, que va los domingos a la medianoche por Radio Nacional. "No soy estrictamente 'un hombre de radio', pero tengo la suerte de que me permitan hacer este programa sin condiciones, a mi manera", dice el pionero del rock argentino. "Esta situación de estar hablando como un loro, presentando música y músicos que te gustan, y no tenés idea quién lo está escuchando, me parece muy valiosa". Nota aquí.
Los bares y restaurantes más antiguos de España
Los bares y restaurantes más antiguos de España
En España contamos con la suerte de tener fantásticos bares y restaurantes que guardan entre sus paredes muchos años de recorrido. Visitar los restaurantes más antiguos de España es la oportunidad perfecta para formar parte de su historia viva. ¿Sabías que en la actualidad algunos datan de 1670 e incluso de 1386? Muchos sirven platos castizos, otros combinan tradición con toques más innovadores. Lo que está claro es que en cuanto a longevidad no les gana nadie.
Taberna Antigua Casa de Guardia, 1840
Ellos se consideran la taberna con más solera de Málaga, y no es para menos. Su fundador fue un famoso licorero y vinicultor malagueño, proveedor de su Majestad la Reina Isabel II. Esta histórica taberna sirve sus propios vinos y también su propio vermut.
Lhardy, 1839
La experiencia le ha llevado a ser a Lhardy uno de los restaurantes más antiguos de España en los que saborear la gastronomía tradicional en Madrid. Sus cocinas se encendieron por primera vez en 1839, y desde entonces ha mantenido ese aire de lujo que tanto le caracteriza. Su ubicación es envidiable, pues se encuentra cerca de la misma Puerta del Sol. El restaurante posee nada más y nada menos que tres plantas y seis salones. Se trata de un imprescindible en la Ruta del Cocido Madrileño. Crónica aquí.
sábado, febrero 20, 2021
Rafa Mora
REDIMIRSE
Claro que se amaron.
En la trinchera,
en la complicidad del verbo,
en la zona cero de la carne.
Bajo un ejército de lunas y en barracones de luz,
al ritmo geométrico de versos inéditos, se amaron.
Sin el veneno del amor edulcorado,
a dentelladas,
sin piedad,
a discreción,
con el paladar exhausto.
Entre bocas templadas,
se amaron, sí.
De pie, sentados, colgados.
En perfecta crucifixión,
se amaron y
redimieron su deuda de resurrección.
Ana Montojo
MALA NOCHE
Quisiera estar dormida hace ya rato
pero el sueño me niega su cobijo.
No hay foto que me ilustre este poema
no sé representar en una imagen
el calor que me abruma en el insomnio
ni el frío de mis pies desorientados.
Los versos se pelean en mi mente,
me levanto,
me voy a la cocina, tomo un valium,
escucho hablar de fútbol en la radio.
En la mesa se esparcen mil papeles
plagados de poemas ya prescritos
que se mueren de miedo y se resisten
a enseñar sus miserias,
tan desnudos, tan huérfanos, tan débiles.
Y morir sin nacer,
abortos de palabras que algún día
intentaron contar un sentimiento
a la negrura honesta de la noche,
a la copa secreta y aliada
de tantas sinrazones.
Y saben que mañana que ya es hoy
se mostrarán inermes,
despojados
de cualquier emoción embaucadora.
Serán voz, tendrán rostro
que es el mío,
sin gintonic, sin humo ni tristeza;
solo el pudor, la duda,
la desnudez en medio de la calle.
