NO HAY PRIMAVERA en la guerra.
Allí siempre es infierno.
La vida transcurre entre silbidos metálicos.
Las golondrinas no regresan a un cielo que se tornó fuego.
No hay paz en los ojos.
Ni descanso.
Las voces laten débiles.
Apenas hilos que penden del precipicio.
No hay esquinas ni recodos.
Sólo escombros de muerte.
No quedan dioses.
Ni héroes.
Tan solo vergüenza.
El horizonte guarda silencio
y la sangre cubre la inocencia con un hedor obsceno.
No.
No hay primavera en la guerra.
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