El Templo de las Borracheras

sábado, mayo 16, 2026

" The Match "

Cannes celebra 40 años después el Argentina-Inglaterra: el partido que aunó épica, miserias, odios, política y algo de fútbol

El documental ‘The Match’ analiza el mítico encuentro del Mundial de México 1986, el del “mejor gol del siglo” y el metido con “la mano de dios”

Nunca ha habido, y es probable que nunca vuelva a haber, un partido de fútbol que comprima en sus 90 minutos de juego tanta tensión, pasión, miserias, guerra, talento, anécdotas, personajes míticos, curiosidades, política y afrentas y revanchas históricas como el Argentina-Inglaterra de cuartos de final del Mundial de fútbol de México, en 1986.

Es el enfrentamiento del gol de pillo de “la mano de Dios”, es decir, la de Maradona; el del otro tanto de la leyenda argentina, que es considerado uno de los mejores de la historia. Es el partido probablemente más analizado en el audiovisual y, sin embargo, hay decenas de historias que nunca se habían visto en la pantalla hasta el estreno este viernes en Cannes de The Match, de los argentinos Juan Cabral y Santiago Franco, un excepcional documental que se proyecta en la sección Cannes Premiere y que recorre casi 300 años de historia entre los dos países, incluida la Guerra de las Malvinas, y llega hasta el pitido final con el triunfo sudamericano por 2 a 1.

Cabral y Franco han usado como base el libro El partido, de Andrés Burgo, para, en el 40º aniversario del choque, desmenuzar en poco más de hora y media un enfrentamiento homérico. Como narradores, Gary Lineker y Jorge Valdano, estrellas de sus selecciones y dos exjugadores dotados de gran expresividad verbal. “Ambos tienen un talento para explicar lo que está pasando y lo que sienten proverbial. Poseen una cadencia al hablar que hace que te vayas dejando llevar. Y una enorme capacidad aún de verse años después y de entenderse”, explican en Cannes ambos directores.

Todo eso se condensa en el final, cuando Valdano lee, ante un emocionado Lineker que le abraza, el poema de Borges sobre dos soldados, uno inglés y otro argentino, muertos en la Guerra de las Malvinas: “Les tocó en suerte una época extraña [...] / Hubieran sido amigos, pero se vieron una sola vez cara a cara, en unas islas demasiado famosas, y cada uno de los dos fue Caín, y cada uno, Abel. / Los enterraron juntos. La nieve y la corrupción los conocen“.

Puede que también pudieran haber sido amigos los jugadores que se enfrentaron aquel día en el estadio Azteca. Para el documental se reunieron en Madrid Óscar Ruggeri, Julio Olarticoechea, Jorge Burruchaga y el mencionado Valdano, por el lado argentino; el portero Peter Shilton, la entonces efervescente estrella John Barnes y Lineker, por el inglés. Aparecen filmados en blanco y negro, viendo las imágenes en color del pasado. “En su momento todos dijeron: ‘Solo es fútbol, no política’. Sabían que era mentira”, apuntan los directores.

“Lo más fascinante es la cantidad de anécdotas, de intrahistorias que rodean el encuentro”, recuerdan Cabral y Franco. “En eso, el libro, que pecaba de contar más de la parte argentina, es una radiografía”. El intento de conquista de Argentina por parte de Inglaterra hace dos siglos, la infame Guerra de las Malvinas (“Nosotros vivíamos en una dictadura y ellos, en democracia con Margaret Thatcher como primera ministra, pero es obvio que a ambos gobiernos les interesaba el conflicto bélico”), partidos en mundiales previos con malas formas y mancillamientos de banderas...

En 1986, se cumplió el mandato de Liberty Valance: “Cuando la leyenda se convierte en un hecho, imprime la leyenda”. “Lo que no era necesario”, aducen los cineastas, “porque la realidad fue más fascinante”. Mucha parte del metraje echa por tierra esos cuentos y saca la verdad. Pero en aquel partido jugaba el mito de los mitos, Diego Armando Maradona, y realizó su gol con “la mano de Dios” ante un alucinado Peter Shilton, que en pantalla insiste en que el árbitro y el juez de línea tuvieron que verlo. Para que pase ese tanto, el balón botó mal ante el inglés Steve Hodge. ¿Por qué? Porque el césped estaba en mal estado... Y porque el seleccionador argentino, Carlos Bilardo, era el gran científico y también el mayor maniático del fútbol. Ejemplo: daba caramelos a sus jugadores para superar el calor, y algunos de ellos no los querían. Así que los enterraban en el campo, y cuando Bilardo lo supo, lo convirtió en un ritual: en uno de esos montículos bota el balón. Curiosamente, fue Hodge quien se quedó con la camiseta de Maradona, en un tiempo en que no se intercambiaban las remeras. Nota aquí.

María Teresa León

Rafa Pons & Joan Tena

Jofre Bardagí & Joan Manuel Serrat

Serrat reaparece en el homenaje de Jofre Bardagí en Barcelona para cantar ‘Una mujer desnuda y en lo oscuro’

El artista catalán, que se despidió de los escenarios en 2022, regresó este miércoles en un acto celebrado en el Paral·lel 62.

Joan Manuel Serrat ha vuelto a los escenarios este miércoles. En esta ocasión ha sido por el homenaje que le ha brindado en el Paral·lel 62 de Barcelona Jofre Bardagí, hijo de su íntimo amigo Josep Maria Bardagí. La excusa era la puesta de largo de Jofre Bardagí interpreta Serrat (U98 Music, 2025) en el festival Guitar Bcn, un proyecto con el que el músico rinde homenaje tanto a Serrat como a su padre. En la presentación del primer volumen del disco, Serrat dejó en el aire su presencia: “¿Tengo bolo? Puede que ese día juegue el Barça”, una duda finalmente despejada.

El cantautor de 82 años apareció hacia el final del recital para acompañar a Bardagí en Una mujer desnuda y en lo oscuro, corte en el que también colabora en el disco junto a una guitarra recuperada de Josep Maria Bardagí. “Si hubiese sabido que era tan emocionante, a lo mejor no habría venido”, bromeó. Cerca de las diez de la noche y tras una hora y media de música, Serrat regresó a los escenarios y, antes de arrancarse a cantar, dedicó “un recuerdo especial” a Tania Doris, la vedette del Paral·lel fallecida este miércoles. Un emocionado Jofre Bardagí dio pie a esta versión musicada del poema de Mario Benedetti a la que poco a poco se fue incorporado Serrat, que se había despedido de los escenarios en 2022.

Para cerrar la primera toma de contacto con el directo del disco, el intérprete optó por jugar con su versión electrificada de Fa 20 anys que tinc 20 anys y, después de recibir una calurosa ovación de los 650 asistentes a la sala del Paral·lel, regaló unas preciosas Paraules d’amor vestidas de violín, piano y un último cameo esperadamente inesperado de Joan Manuel Serrat. El padre de Jofre es un hombre querido por ambos, que acompañó al cantautor en los escenarios a lo largo de los años 70 e inicios de los 80 y que siempre estuvo a su lado como amigo, una unión que llevó al hijo a reversionar 20 temas del músico, tal y como hiciera su padre en 1998.

“Me retiré de los escenarios, no de cantar, estar vivo y participar de las cosas”, dijo en su momento el noi del Poble Sec tras dar un concierto solidario junto a Estopa para los afectados de la dana de València en 2024. Esta semana, la Academia de la Música de España le ha concedido a Joan Manuel Serrat el primer premio de honor, un galardón creado para reconocer a las figuras fundamentales de la creación musical del país, según un comunicado de la institución. El veterano compositor catalán, ya recibió en 2024 el premio Princesa de Asturias de las Artes. Nota aquí.

Esquina,...campera esquina
Con los postes en hilera
El paño de la bandera
¡Honra tu estirpe argentina! 
Ramas de una cina-cina
Tocan tu puerta cerrada
Una ventana vidriada
Ofrece un lujo de tul
Y tu color vivo azul
Mira al cielo de pasada.

La vereda sin viandantes
¡Dejó los yuyos crecer!
Y lo parejo caer
En una alfombra gigante. 
El camino, serpenteante 
¡Pide a la gente volver!
Pero el presente es ayer
¡Y el hoy el fin de mañana!
Que toda la gracia humana
Se empecina en esconder

¡Ochava te estás ladeando! 
Por el progreso empujada
El viento te hace de aldaba
¡Cuando el frio va llegando! 
Quien sabe justo hasta cuándo
¡Será tu permanecer!
Cómo mojón de un ayer
Que no hace tanto pasó
Y de golpe se murió 
Con tantas cosas que hacer....

Sobre la obra de la artista Mónica Luján Collet. 

El Kanka

El Roto

viernes, mayo 15, 2026

Emiliano del Rio

Ramón Serrano

STORMY WEATHER

Ahí viene la retama
bailando al son de los muertos 
nace en la montaña pelada 
llena de agujeros negros

ahí vienen las sombras batientes 
por los mundos revueltos 
sobre la playa infinita
dibujan curvas los cuervos 

ahí viene la tormenta
levantando polvo y cieno
cuando se desbordan las aguas 
bajan sucias de huesos 

ahí vienen los lamentos
por los caminos de piedra 
arrugados y llorosos 
repletos de malos vientos 

¡que venga la negra dama 
con las cuchillas de cierzo!

He ido hoy a decir adiós a Sol Gallego. Fue mi jefa y siempre me trató con cariño. Yo siempre la traté con respeto, cariño y admiración. 

Siempre estuvo cerca, amigable, humana. Recuerdo que en uno de los viajes a Argentina, acompañando a mi hijo Ismael, y siendo ella corresponsal de El País, apareció Sol, con su luminosa sonrisa, en el local de Buenos Aires donde estábamos, para acompañarnos y darnos un abrazo. Siempre tuvo conmigo detalles como éste.

Dicen que Sol era dura. Nunca lo fue conmigo. Me llamaba, a veces, con un diminutivo cariñoso (siendo yo mayor que ella), igual que hacía Belén Cebrián, otra persona muy querida y también ya desaparecida. 

Contaré brevemente una anécdota. Una noche que estaba Sol al cierre (creo que era un sábado o domingo) me llamó y me dijo que tenía que marcharse y que yo, redactor raso, me ocupara de la responsabilidad del cierre. Con exquisito cuidado lo hice. Ya, finalizando, se me acerco alguien de talleres para decirme que todo estaba en orden y que diera la orden.

Me quedé patidifuso. Y entonces recordé y dije eso de: “Que arranquen las máquinas”, con la sonrisa cómplice del compañero de talleres. Sol me elevó a la categoría máxima en periodismo.

Dije hace poco que me gustaria que me juzgaran por la calidad de mis amigos. Hoy , con la muerte de Sol y el recuerdo de tantos compañeros desaparecidos, vuelvo a repetirlo. 

Un beso, Sol, estés donde estés.

Un día Sol me dijo que le encantaba esta canción de Ismael Serrano 

Este poema, habla de ti.
De tu bello reflejo sobre el cristal en noche cerrada.
De tu tiempo en las estancias 
de mi tiempo.
Este poema habla de tu mar, 
de tu luz en la arena.
De canciones que acompañan 
la esquiva madrugada.
Este poema eres tú. 
Luna que llenas este cielo plomizo y desgastado.
Y tocas con tus dedos, 
el calor de tu cuerpo sobre el mío.
Este poema habla sin voz, 
sin sentencias, 
con convencimiento, 
y habla de ti.

Pancho Varona

Tute

      a Mikis Theodorakis
      In Memoriam 

Ahora quiero poner en pie al entero mundo
vamos todos a bailar
ahora viene el mar con sus espumas
el agua toda con su balanceo de libertad
vienen las olas sin peces muertos 
cantemos todos en solidaridad 
demos las manos al que está a nuestro lado 
que viene el mar con su beldad 
azul el cielo 
azul el mar
bailemos todos nuestra hermandad

quiero poner en pie
al mundo entero 
vámonos todos a bailar.

Dormir también es un privilegio en La Habana

Todo el mundo habla de lo mismo en la calle. "Anoche no pude dormir ni una hora", le cuenta una joven a una anciana que se cruza mientras camina por la Calzada del Cerro. Yo voy detrás, con ese paso torpe del que pasó la madrugada en vela, la anterior apenas pegué un pestañazo y la de más arriba tuve, si acaso, un par de horas de sueño. La vigilia a la que obliga la mezcla de apagones y calor nos pesa a todos en esta ciudad.

Antes de las cinco de la mañana de este martes ya me he tomado un par de tazas de café. A las siete tengo los ojos abiertos como platos y salgo a la calle, pero me equivoco al doblar a la derecha en Rancho Boyeros, en lugar de seguir recto, y termino en los talleres de trenes de Ciénaga. Atravieso la avenida y decido seguir a pie hasta la Esquina de Tejas. Los robles están florecidos en toda la ciudad, así que a cada paso me topo con un tapiz de pétalos en el suelo. Una alfombra mullida que me revuelve los bostezos. Solo pienso en almohadas, cobijas y en una habitación fresca para roncar por largas horas.

Varias cuadras antes de llegar a la oficina de la Dirección de Migración y Extranjería, veo la muchedumbre. Son decenas, muy probablemente cientos, de personas que han amanecido en el lugar para solicitar un pasaporte. El éxodo sigue imparable. Una mujer alardea frente a otros de que ella pasó la noche en casa de un amigo que tiene generador eléctrico y que durmió "a pierna suelta y con aire acondicionado". Las miradas que le regresan los que escuchan sus bravuconerías son como flechas envenenadas. 

La nueva clase que emerge es la que puede aislarse de los apagones y entrar en la etapa de sueño profundo, indispensable para la recuperación física. La gente con recursos ya no se detecta tanto por la ropa de marca, el auto que conduce o las bebidas con las que brinda. Ahora la fractura social más honda está entre quienes pueden contar con un suministro energético que les permita descansar durante las madrugadas, y los que viven ese momento del día entre picadas de mosquitos, sudor y sobresaltos.

En la cara llevamos nuestro estatus. Con largas ojeras aquella señora; seguro que no tiene ni un ventilador recargable para refrescarse en la oscuridad. Con bolsas abultadas debajo de los ojos aquel joven; probablemente vive en una cuartería sin ventanas y tiene un niño pequeño al que abanicar toda la noche. Con mejillas que no están rematadas por una mancha oscura en su parte superior; ahí tenemos al nuevo rico. El dueño del Ecoflow más potente, de la batería más duradera y del generador con más combustible es ahora el maceta del barrio.

Llego hasta la Esquina de Tejas. Los bancos del parque en los bajos de los dos edificios de 20 plantas están llenos de familias. Algunos niños duermen cuan largos son sobre el granito, mientras las madres baten un cartón cerca de su cuerpo. Estas torres, que veo desde mi casa, pasan buena parte de las noches a oscuras. Cuando siento que a mi bloque eléctrico lo maltratan más que al resto, basta mirar al horizonte hacia las ventanas de estos edificios apagados, para recordarme que en esta ciudad siempre hay alguien que puede estar peor, mucho peor.

Doblo por la calle Infanta. En varios centros de trabajo estatales han dado la orden de que limpien el pedazo de suciedad que tienen frente a su fachada. Así que hay varios empleados escoba y recogedor en mano quitando un papel aquí, unos cartones allá, en medio de una avenida repleta de inmundicias. Cuando el sol comienza a picar se guarecen en las oficinas con cierto gesto de deber cumplido, mientras afuera las montañas de basura siguen dominando el panorama. Uno de los entusiastas limpiadores ha olvidado el cesto con los desechos acumulados que un carretillero vuelca sin querer y todo vuelve a caer en la vía pública.

Le compro un poco de café a una vendedora callejera. Nunca consumo el producto después de las ocho de la mañana para evitar posteriores problemas con el sueño nocturno, pero a quién le importa un poco más de cafeína en una ciudad donde, de todas formas, no se puede dormir. La pequeña dosis viene con azúcar incluida, pero me da igual, solo quiero espabilarme y llegar a mi destino. Alcanzo el Parque de la Normal.

En una esquina, una mujer se ha quedado dormida recostada al tronco de un árbol. Es un roble. Las flores han seguido cayendo y tiene los hombros, la falda y la bolsa cubierta de esos pétalos tan frágiles que se malogran nada más desprenderse.