jueves, octubre 29, 2026
Enrique Vila-Matas
Enrique Vila-Matas, Premio Nacional de las Letras Españolas 2026: “La literatura está siempre allí para divertirse”
El Ministerio de Cultura concede el galardón al escritor catalán, columnista de EL PAÍS, por su “ficción posmoderna” y su “proyecto metaliterario apoyado en la cita, el mestizaje y el juego ensayístico”
Enrique Vila-Matas ha sido galardonado con el Premio Nacional de las Letras Españolas, que otorga el Ministerio de Cultura. El jurado ha elegido al autor, columnista de EL PAÍS, por “su influencia decisiva en la narrativa contemporánea, su aportación a la tradición borgiana en lengua española, así como por una originalidad formal y fidelidad al espíritu metaficcional de Cervantes desde una dilatada y ejemplar trayectoria”. Fundado en 1984, este premio ha recaído a lo largo de su historia en nombres como Juan Goytisolo, Rosa Montero, Miguel Delibes, Bernardo Atxaga, Francisca Aguirre, Rafael Sánchez Ferlosio, Ana María Matute o Francisco Umbral. El premio, que se da a la labor literaria de una vida, tiene una dotación de 50.000 euros.
Vila-Matas es dueño de un universo propio caracterizado por el gusto por el juego, el humor, lo metaliterario y la exploración de los entresijos de la creación libresca. Unos textos en los que se mezclan los géneros, y la novela parece ensayo, el ensayo novela, la ficción realidad y la realidad una cosa muy rara, plagada de escritores con características muy particulares. La literatura y la vida se confunden y ambas conducen al absurdo.
Tras el anuncio del premio, el escritor ha recibido a los medios de comunicación en el mismo lugar donde ha sabido la noticia, la librería barcelonesa +Bernat. Se trata de un sitio muy frecuentado por el escritor, que incluso llegó a convertir en personaje a su fundadora, Montse Serrano, en la novela Aire de Dylan (2012). Desde allí, Vila-Matas ha confesado que considera “muy acertado” lo que ha dicho el jurado sobre su trayectoria literaria, con algún matiz: “Existe la manía de decir que lo que hago es metaliteratura, pero no existe; lo que yo hago es una reflexión sobre la escritura y la literatura, como ya hacía Cervantes”. El escritor considera que estas etiquetas, como la de autoficción o la de no ficción, se ponen por motivos comerciales, “pero únicamente existe la ficción”, afirma, “los hechos reales se deforman sin querer cuando los escribimos”.
Sin perder su reconocible espíritu lúdico, el escritor ha agradecido el premio, y ha explicado que ha recibido la llamada en compañía del también escritor Alejandro Basteiro, con quien tenía prevista una reunión: “El premio no solo ha marcado mi día, también la vida de Basteiro, que ahora está convencido de que lleva el azar consigo”.
Según el acta del jurado, Vila-Matas “encarna de manera magistral los principios medulares de la ficción posmoderna a través de un estilo particular donde las fronteras entre realidad y fabulación se difuminan y entremezclan con absoluta fluidez, construyendo un universo literario que dialoga con la tradición mientras la reinventa. Al convertir la duda en método y la lectura en aventura, reivindica la creación literaria como un arte de la inteligencia y del placer”.
Buena prueba de ello es Historia abreviada de la literatura portátil (1985) protagonizada por la “conspiración shandy” (por el Tristram Shandy, de Laurence Sterne), una sociedad secreta fundada en torno a dos principios: primero, que la obra de uno sea portátil y trasladable en un maletín, y, segundo, “funcionar como una perfecta máquina soltera”, es decir, ser autónomo y autosuficiente. Formaron parte de la conjura shandy, según la imaginación del barcelonés, Duchamp, Scott Fitzgerald, Walter Benjamin, César Vallejo, García Lorca o Georgia O’Keefe.
Siguiendo esa línea, en Bartleby y compañía (2000) Vila-Matas habla de esos escritores que un día dejan de escribir, como Juan Rulfo, Arthur Rimbaud o J.D. Salinger y que toma el título de Bartleby, el famoso escribiente del cuento de Herman Melville cuya frase emblemática era: “Preferiría no hacerlo” (y que tanto se lee ahora en camisetas y tote bags, aunque la gente, en general, prefiera sí hacerlo).
El jurado ha manifestado que “su cuestionamiento de la autoridad narrativa, sumado a una agudeza y un humor que raya en el laconismo y la ironía, lo sitúan como uno de nuestros escritores más subversivos. Su obra sustenta un proyecto creativo y arriesgado en el marco de las letras hispánicas, que, a través de un viaje metaliterario apoyado en la cita, el mestizaje y el juego ensayístico, investiga a fondo el género de la novela, la autoría, la identidad personal y el porvenir de la escritura”. Nota aquí.
Joaquín Lera
NO ME DES LA ESPALDA
Si me arrodillo ante ti,
no me des la espalda.
Me podría derretir,
como un iceberg en Groenlandia.
Si me dieras a elegir,
entre todas las cartas.
Elegiría el comodín
que me ofrece tu mirada.
Dame un pequeño empujón,
tírate conmigo al agua.
Late fuerte corazón,
dispara al mío tus balas.
Tengo ganas de volver
al rompeolas de tu alma.
Tatúate esto en la piel
Nunca te defraudaré,
con historias macabras.
Historias canallas…
que no aportan nada.
Si me arrodillo ante ti,
no me des la espalda.
Me podría consumir
como el hielo de un cubata.
Si me dieras a elegir,
rompería la baraja…
Y lucharía por ti,
con mimo, con calma.
Dame un pequeño empujón,
tírate conmigo al agua.
Late fuerte corazón
dispara al mío tus balas.
Tengo ganas de volver,
al rompeolas de tu alma.
Tatúate esto en la piel
nunca te defraudaré,
con historias macabras.
Historias canallas…
que no aportan nada.
Si me arrodillo ante ti,
no me des la espalda.
Pancho Varona
"En las giras que hacía con Joaquín Sabina, me jactaba de que yo era la persona sobre el escenario que más admiraba a Joan Manuel Serrat"
El músico madrileño, mano derecha de Sabina durante cuatro décadas, anuncia un disco en solitario.
Este 15 de noviembre se cumplirán cuatro años del abrupto despido que sufrió Pancho Varona. Joaquín Sabina, de quien había sido su mano derecha musical durante cuatro décadas, le dijo adiós con un frío correo electrónico que terminó con un vínculo que se adivinaba indestructible y que había propiciado canciones eternas.
A sus 69 años, el guitarrista y productor madrileño se prepara para lanzar un disco en solitario del que ya ha regalado varios avances, como 'Sospechas', 'Ni fu ni fa' y 'Como Miguel Bosé'.
Pese a que han transcurrido cuatro años de este drástico cambio de vida, Pancho Varona recuerda para HERALDO cómo vivió aquellos momentos tan sorprendentes. "Duele y extraña. No pensaba que esto me pudiera suceder, y mucho menos de esa manera, habiendo teléfonos para llamar y habiendo ido yo a casa de Joaquín para vernos", explica.
Y prosigue con la argumentación: "No entiendo que esto pase en una relación como la nuestra, de 40 años, en la que hemos sido más que hermanos: socios, amigos, compañeros, jefe y subordinado. Hemos sido todo y todo lo hemos hecho muy bien. No entiendo cómo ha terminado así. No alcanzo a comprender por qué no se me dio una razón de peso que haga que acabe tanto lo profesional como lo personal. Es más la perplejidad que el dolor".
Curiosamente, el pasado 30 de noviembre de 2025 Joaquín Sabina ofreció su último concierto y se despidió de los grandes escenarios, siguiendo los pasos de Joan Manuel Serrat en diciembre de 2022.
Varona confiesa su profunda admiración por el barcelonés: "Me dolió su marcha porque es un imprescindible. No hay carrera mejor aprovechada en el mundo que la de Serrat. Fue una decisión muy sensata. Serrat me provoca mucho respeto y mucha admiración".
Así concluye su declaración de amor musical por el autor de 'Mediterráneo': "Yo me jactaba en las giras que hacía con Joaquín de que era la persona sobre el escenario que más admiraba a Joan Manuel Serrat. Serrat llegó a mi vida cuando yo tenía 8 o 9 años. Lo asocio a mi madre, cuando cantaba conmigo ‘Cantares’ cuando era un niño. Serrat ha estado en mi vida casi desde que nací hasta el mes pasado. ¡Cómo no le voy a querer!". Nota aquí.
Yoani Sánchez
Los jirones de una nación
Una bandera cubana, hecha jirones, ondea en el Capitolio de La Habana. La enseña nacional parece haber perdido la batalla contra el viento y el abandono. Sus franjas azules y blancas están desgarradas y el color rojo del triángulo ha perdido fuerza. Está tan rota como el país que representa, una Isla con unos diplomáticos que promueven por el mundo las mismas mordazas que nos han impuesto aquí dentro.
El martes, mientras esta tela desgarrada batía cerca de las columnas y la cúpula del imponente edificio habanero, en Nueva York ocurría otra escena que dejaba al descubierto el deterioro de nuestra vida pública. La delegación oficial cubana, encabezada por el canciller Bruno Rodríguez, protagonizó un acto de repudio contra el embajador de Estados Unidos ante Naciones Unidas. Gritos, golpes sobre la mesa y hasta un intento de apagar el micrófono de Mike Waltz conformaron el bochornoso espectáculo.
El método nos resulta dolorosamente familiar. Ante una opinión incómoda, el régimen cubano ha optado sistemáticamente por elevar la voz, levantar el puño y empujar a los calabozos. Cuando alguien trata de argumentar su discrepancia, le llueven los insultos soeces. Esa actitud ha dado forma también a una diplomacia del matonismo, a una escuela de relaciones internacionales donde el agravio pretende sustituir a la razón y el manotazo se enseña como una respuesta legítima al desacuerdo.
Durante años, el castrismo ha exhibido en el extranjero sus peores prácticas políticas. La descalificación del adversario, el desprecio por la diversidad ideológica y la necesidad de convertir cualquier intercambio en una demostración de fuerza forman parte de ese nefasto equipaje. Lo ocurrido en Nueva York no fue una anomalía: fue el calco de un comportamiento doméstico en un escenario internacional.
Aunque es difícil no sentir vergüenza ajena al ver el comportamiento de estos funcionarios, vale la pena recordar que quienes protagonizan esas escenas no representan a todos los cubanos. Ellos no hablan por quienes soportamos apagones interminables, por las madres que despiden a sus hijos en los aeropuertos ni por los presos políticos que llevan años reclamando su libertad. Ese piquete vociferante y maleducado no es el rostro de este país por más que lo repitan.
Lamentablemente, ante las cámaras y los organismos internacionales, sus gestos terminan asociados a nuestra nacionalidad. Con lo cual se consuma otra forma de despojo, tras haberse apropiado ya de los símbolos comunes y utilizarlos en nombre de un partido, de una ideología y de un clan familiar que se considera dueño a perpetuidad de este país.
La bandera del Capitolio pertenece también al cubano que protestó en las calles el 11 de julio de 2021, al que emigró en busca de libertades cívicas y personales, al que guarda silencio por miedo y al que todavía cree posible una apertura democrática en esta tierra. Ningún diplomático tiene más derecho sobre ella que un disidente que proyecta una Isla sin censura. Ningún funcionario puede reclamar el monopolio de esa estrella solitaria mientras amenaza al que no está de acuerdo con su doctrina.
Quizás en los próximos días sustituyen la bandera desgarrada que ondea en el Capitolio. Bastará una escalera y unos minutos para colocar una nueva en el mástil. Pero reparar la patria será bastante más difícil. Reconstruir nuestra nación exigirá abandonar la violencia como lenguaje político, aceptar la pluralidad y comprender que la dignidad nacional no se defiende desde una diplomacia del ultraje. Mientras ese proceso de aceptación de las diferencias no empiece, seguiremos siendo una nación rota, hecha pedazos.
miércoles, octubre 28, 2026
Miguel Ángel Yusta
AQUEL DOLOR, AQUELLAS AUSENCIAS
Pasaban los minutos, se deshacía el tiempo.
En las salas, las mantas arrugadas
con olor a pobreza
guardaban el sudor de los vencidos.
Puerto de llegada, escala final
de jóvenes desmantelados
por terribles tormentas de ira y fuego,
vendavales del odio y la mentira.
Las ventanas abiertas
dejaban penetrar fríos cuchillos.
Había que vencer al miedo y a la muerte,
a la tuberculosis y a la decepción.
Las mujeres encendían la lumbre
soñando amaneceres donde no hiciera frío,
(ese hielo que calaba los cuerpos y atravesaba el alma)
Y salían con su bolsa de la compra
por donde asomaban las desilusiones.
Años de la liberación y la victoria
sólo para los hijos de un dios acomodado.
Los adolescentes desgranaban
su tiempo más precioso
jugando con pelotas y muñecas de trapo
que fueron algún día vestidos de domingo.
Muchos se marcharían en mañanas de niebla
por caminos confusos de mil remordimientos.
Pasaron los minutos y los años
(ay, cuántos días y cuán largos se hicieron )
hasta poder contar los hijos y las canas
y perder ese miedo a ser por fin más libres.
Hoy, desde la distancia,
recordamos el frío de posguerra,
mientras juegan los hijos de los hijos
con perros que no ladran
heridos por el hambre.
"Ayer fue sombra". 2009.
Primer Premio del VI Concurso de Poesía de la Delegación del Gobierno de Aragón.
(Cubierta de la segunda edición).
Félix Maraña
UN CABALLO Y UN POLLINO
Un caballero español,
camina con su ayudante,
sin reposar un instante,
en trechos de sol a sol.
Ya de noche, ante un farol,
que anunciaba una posada,
coronaron la jornada.
Cenan duelos y quebrantos
y encomiendan a los santos
una buena madrugada.
Rocinante –rucio de antes–
subió de categoría
porque don Miguel quería
darle nobleza, importantes
distinciones, pues Cervantes
sabía que su Señor
es caballero de honor
y de casta mejorada.
Rucio era rucio, sin nada
más que rucio por color.
Pero Rucio y Rocinante
hicieron buena coyunda,
hermandad que poco abunda,
pues el caballero andante,
de porte fino y semblante
digno de abolengo noble
hizo recia como un roble
su unión a caballería
que le hiciera compañía
siempre por partida doble.
Después de andar a destajo,
por caminos sin sendero,
siempre Sancho de primero,
se tomaron un relajo.
Almorzaron sopas de ajo,
sobre un vino peleón,
de las tierras de Aragón,
aunque estaban en La Mancha.
Se tomaron la revancha
tras un hambre del copón.
Estómago satisfecho
y jornada ya vencida,
reanudaron la partida
muy contentos de lo hecho.
En la intemperie y sin techo,
hombres y caballería
encaran un nuevo día
a mando del novelista,
avistando allá a la vista
gigante que no existía.
Y Sancho apenas se fía
pues ve que el señor Quijote
quiere forzar el galope,
como quien lleva a porfía
buscar la geografía
donde su amada le espera.
Y el Caballero quisiera,
encontrar a Dulcinea,
que es obsesión y tarea
que por momento le altera.
Rodolfo Serrano
Pasó la muerte por mi casa
Ha pasado la muerte por mi casa.
Se detuvo un instante. Llamó fiera
en la aldaba invisible de mi puerta.
Mi alma se cerró a su golpe seco.
De aquellos días negros queda el miedo,
relámpago furioso, carne yerta,
esa resurrección de sangre viva,
el recuerdo, imborrable sufrimiento.
Mas la muerte no entró por las alcobas,
no encontró los pasillos y no pudo
derribar estos muros que la vida
levantó ante mi carne malherida.
Hoy miro este día gris que me parece
el más bello de todo el calendario,
los árboles amados, estas nubes
que pronto traerán lluvias y frío.
La muerte se paró frente a mi casa.
Me ha rozado un momento las mejillas.
Se ha marchado, después. Ahora la vida
me lleva de su mano hacia la luz.
martes, octubre 27, 2026
Ramón Serrano
CAMPANADAS AL ALBA
Lo que no tengo es agua de mar
el Mediterráneo me queda a trasmano
la noche es negra
como los gatos que corren por su asfalto
son como sombras de fantasmas
como antiguos dioses erráticos
por una madrugada impertinente
repleta de lejanos toques de campanas
ding dang ding dang
murmuran las ranas
ding dang ding dang
es la noche serena la que calla.
Joaquín Lera
TRAJECITO DE COLORES
Abanicos de silencios
cierran y abren cerraduras.
Pedacitos de arcoíris
atraviesan sus ranuras.
Las luciérnagas del cielo
coleccionan florituras.
Los párpados se duermen
meditando como Budas.
A lo lejos una luz habla de amor.
La inquietud en su revuelo
sigue haciendo travesuras.
Las mariposas del alma
nos regalan partituras.
El espejo de un reflejo
serpentea en mi columna.
Siento un arpa en el cerebro.
Un remanso de ternura.
A lo lejos una luz habla de amor.
En la frente hay un lucero
que nos da la cobertura…
para remontar el vuelo
si nos quedamos a oscuras.
Lo ve todo. Es muy sincero.
Una plácida aventura.
La caricia del sosiego
donde no hay reja ninguna.
A lo lejos una luz habla de amor.
El crepúsculo no es ciego,
ni el aliento una armadura.
Es el rayo del consuelo.
La caricia que perfuma.
El bálsamo del viajero
que, abrazado a su locura,
encontró en su propio cuerpo
la ventana que lo cura.
A lo lejos una luz habla de amor.
* La foto está hecha en Uruguay por mi querida amiga Maitena.
Kike Marcos
LA CIUDAD INCLINADA:
Primera novela de Kike Marcos.Una muerte, un metrónomo y un código imposible. Ayúdame a convertir LA CIUDAD INCLINADA en un libro y forma parte de su primera edición.
LA CIUDAD INCLINADA
Una muerte. Un metrónomo. Un código.
La ciudad inclinada es una novela de misterio y suspense que transcurre entre Madrid, Granada y Veracruz.
Todo comienza con una muerte que no termina de encajar. Un viejo metrónomo, una serie de pistas y un código aparentemente imposible —3-1-2-2-1— llevarán a Norman a tirar de un hilo que conecta personas, lugares y secretos que alguien lleva mucho tiempo intentando mantener ocultos.
La novela ya está escrita.
Ahora quiero dar el siguiente paso: convertirla en un libro y hacer que llegue a sus lectores.
Para conseguirlo vuelvo a Verkami, una plataforma que ya me ha acompañado en otros proyectos y que me permitió hacer realidad mis dos libros de poemas y la fabricación de mi último disco.
Esta vez el proyecto es diferente.
Esta vez quiero publicar una novela.
Y quiero hacerlo contando contigo.
LA NOVELA
La ciudad inclinada es una novela de misterio y suspense en la que la música forma parte de la propia trama.
La historia combina investigación, secretos, relaciones personales y una conspiración que irá creciendo a medida que Norman y quienes le acompañan descubran que están entrando en un terreno mucho más peligroso de lo que imaginaban.
El libro tendrá aproximadamente 300 páginas.
La edición será realizada junto a la editorial Círculo Rojo.
¿POR QUÉ VERKAMI?
La novela ya está escrita.
Este crowdfunding no pretende financiar la escritura de la historia, sino hacer posible su primera edición física.
Vuelvo a Verkami porque ya conozco de primera mano lo que puede conseguir una comunidad cuando decide apostar por un proyecto.
En anteriores campañas pude publicar mis libros de poemas Hoy no es un día cualquiera y No traes más que poemas, además de hacer posible la fabricación de mi último disco, Haremos del mundo una fiesta.
Ahora quiero repetir aquella experiencia con un proyecto completamente diferente.
Una novela.
Y me gustaría que quienes apoyéis esta campaña forméis parte de su primera edición.
QUIÉN SOY
Soy Kike Marcos.
Músico, poeta, periodista y ahora también novelista.
Llevo años moviéndome entre la música y la escritura. He publicado poesía, he grabado discos y he trabajado como periodista y comunicador dentro del mundo de la música.
También colaboro con medios como Mariskal Rock y La Heavy, y desarrollo mi propio proyecto, Kilómetro Rock.
Durante todos estos años he contado muchas historias de otros.
Ahora me toca contar una mía.
Esa historia es La ciudad inclinada.
Crónica aquí.
Andrea Mazas
LOS NOMBRES, SU FALTA
¿Soy huérfana de un nombre
si nunca lo pronuncié,
si nunca lo tuve?
Si tuviera que inventarlo
y lograra uno propio,
¿sería mío?
Si no fui algo que quise ser,
¿cómo llamarme?
Y si ya no quiero serlo
y no inventé ese nombre,
¿cómo vuelvo a casa?
Si me faltan nombres,
¿cuáles son los cimientos?
Solo pienso esto.
Que las posibilidades
son hilvanes
que el hilo
son los nombres.
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