sábado, noviembre 14, 2026
Félix Maraña
ZAPOREAK
Un grupo de donostiarras,
solidarios ciudadanos,
tipos alegres y sanos,
con corazón y con garras,
un día soltaron amarras
hacia Lesbos, allá en Grecia,
haciendo la peripecia
fraternal con los hambrientos,
salvando a miles, a cientos,
de la hambruna y de la inercia.
Tras diez años de trabajo,
de dar calor y acogida
a migrantes sin salida,
luchando por los de abajo,
con esfuerzo y a destajo,
estos vascos altruistas,
entusiastas, humanistas,
apagarán sus fogones,
aunque tengan mil razones
en su misión pacifista.
Todos con García Amiano,
inventor, desde Intxaurrondo,
se han implicado hasta el fondo,
en un ejercicio sano
de abrazar y dar la mano
a miles de refugiados,
que quedan abandonados
en medio de la intemperie,
humanos fuera de serie,
sin norte, desamparados.
[Dedico hoy en El Diario Vasco mis "Décimas de fiebre" a la gente solidaria de ZAPOREAK. Que han dedicado 10 años en cuerpo y alma a cuidar, acoger, alimentar y proteger a miles de refugiados en la isla gruesa de Lesbos. Han ofrecido diariamente dos comidas a casi 3.000 refugiados por día. Esta ONG de donostiarras, agotada en recursos y ayudas, cerrará su servicio humanitario el próximo 31 de diciembre. Durante un decenio han hecho lo que no hacen los gobiernos.
Rodolfo Serrano
El camarero
Recuerdo el restaurante. Primer piso.
El viejo camarero. Casi solos tú y yo.
Y el sol que entraba
iluminando el suelo de baldosas.
No había nadie que pudiera
ser tan feliz como lo éramos entonces.
Eran dos horas, no más, para nosotros,
dulces, tan cortas horas. Se escuchaba
en la tele alguna tontería,
políticas banales,
alguna guerra extraña y muy lejana.
Y allí, nosotros, allí, y a todo ajenos,
mirándonos tan tiernos y tan jóvenes.
Fuera estaba un mundo que no era
para nosotros dos.
Tú me contabas nada, cualquier cosa
sin importancia alguna.
Yo te miraba hablar. Desde la calle
llegaba un rumor frío de automóviles.
Por esas cosas extrañas de la vida
una noche volví.
Las mismas escaleras, juraría
que aún estaba en el aire la colonia
que usabas por entonces.
El restaurante estaba ya cerrado.
“No venía casi nadie”, me dijeron.
“Apenas si tenía algún cliente. Ya se sabe,
las cosas de la crisis”.
En la calle busqué un café cualquiera.
Y me senté a esperarte
lo mismo que sí fueran todavía
aquellos años dulces.
Dejé pasar las horas,
sintiéndome perdido, solo y triste.
Pensé que se cerraba también algo en mi vida,
con aquel restaurante,
también yo sin clientes,
y sin nadie que venga a visitarme.
Entonces, ya ves, tú, más que en nosotros,
en los días aquellos,
en el amor eterno que entonces nos creímos,
solo pensé: “¿Qué habrá sido
del viejo camarero?”.
(Por la calle pasaba una muchacha como tú).
Rafa Mora
DE LA TRISTEZA
Nacemos con ella.
Su marca hundida en el pecho.
Nadie nos enseña a sentirla.
A templarla.
A escudriñar su mirada.
Llega así, sin más,
de puntillas bajo el aire de las cosas.
Se posa y se enreda entre bambalinas.
Es el aullido de la sangre.
El afilado vaho del aliento de un dios sibilino.
La dentellada sutil en tardes de luz clara.
Nadie conoce su rostro,
pero todos lo hemos vislumbrado.
Crea desiertos y mares repletos de grietas.
De rendijas sin aire.
Aprieta el corazón y en su hueco se hunde sin medida.
Rompe el esquema de la razón.
Desarma las entrañas de la luz.
Conversa, pausada,
con nosotros,
en una lengua ilegible y envenenada.
Hay que saber mirarla.
Abrazarla en pequeños fragmentos.
Sumergirla en el ocaso.
Beberla a sorbos.
Porque ella,
pasado un tiempo,
necesitará respirar.
Y entonces,
habrá que dejar que lo haga,
o de lo contrario
la tendrás en ti,
de por vida.
Miguel Mateos
La ópera rock de Miguel Mateos: "Está bien el TikTok y los temitas de dos minutos y medio, pero si no lo hacemos nosotros, ¿quién?"
A contramano de las fórmulas del mercado, escribió, compuso y produjo Los tres reinos, su primera ópera rock: una epopeya distópica sobre la conquista de América. En esta entrevista recorre el proceso creativo, la vigencia de las lógicas de dominación y su convicción de que la música todavía puede ser una forma de militancia.
Miguel Mateos decidió ponerlo todo en juego. En tiempos dominados por la inmediatez, las canciones de consumo rápido y los formatos concebidos para agotarse en minutos, se atrevió a emprender una aventura de dimensiones extraordinarias: escribir, componer y producir Los tres reinos, su primera ópera rock. Un proyecto que comenzó a gestarse en plena pandemia y que el próximo sábado cobrará vida sobre el escenario del Gran Rex.
La historia propone una relectura distópica de la conquista de América. En un continente imaginario, Maia, reina del norte, y Amauta, monarca del sur, deberán defender sus territorios frente a un poder que llega con armas y afán de dominio.
En el centro de esa epopeya también late una historia de amor, atravesada por la resistencia, la traición y la esperanza.
No se trata de una apuesta cómoda ni de un camino seguro. Hay algo conmovedor en la decisión de un músico con una trayectoria como la suya de abandonar cualquier terreno conocido para entregarse a una creación de semejante magnitud.
Cuando lo efímero parece gobernarlo todo, Miguel Mateos elige la desmesura. Y en esa decisión hay algo más que un proyecto: un gesto de audacia y convicción, un acto de fe de quien todavía cree en el poder de la música.
“Es una epopeya, nunca hice una cosa así”, cuenta. “Lo mío es una búsqueda constante, desde lo simbólico, lo onírico y lo político, porque esta obra se basa en la conquista de América. Habla de nosotros. Intenté conjugar mi interés por Latinoamérica con el deseo de hacer una obra conceptual, de empujar la línea. Esto es un desafío”, sostiene.
–Fuiste a buscar tus raíces familiares a León y terminaste escribiendo una obra que revisa críticamente la conquista de América. ¿Qué te pasó al encontrarte con esa historia desde tu propia identidad?
–Visité el pueblo de mi tatarabuelo, que era granjero en Herreros de Jamuz (España), donde criaba ovejas. Saber de dónde venían los Mateos fue fundamental.
Después de ese viaje empecé a repreguntarme algunas cosas. La obra todavía estaba en ciernes: tenía pequeños desarrollos orquestales y algunas ideas musicales, y entonces me pregunté: “¿De qué mierda hablo?”. Tenía que hacer una obra conceptual y nunca me había metido en ese plano: escribir un guion, construir algo teatral.
Wagner es uno de mis músicos preferidos. Es el gran inventor de la ópera como espectáculo, con grandes escenografías, dioses, valquirias y una música que te destroza el alma. Pensando en eso, quería rescatar la importancia de lo simbólico.
Alguna vez le dije a la producción: “No quiero que se usen los celulares durante el concierto”. Por dos horas nada más. ¡Dos horas! ¿Para captar qué?
Siempre estamos usando el lado izquierdo del cerebro. Y mirá que yo también lo uso, pero usemos también la otra parte, la simbólica, la que nos puede dar otro sentido de la vida y, por ahí, hasta el más importante.
–En Los tres reinos conviven la música sinfónica, la ópera y el rock que te formó. ¿Cómo construiste ese universo musical y teatral?
–Va a ser realmente una locura. Estoy viendo las visuales, ensayando con los cantantes, con la banda de rock y con la orquesta. Plantear una obra de dos actos con una visión distópica de la conquista de América es una apuesta enorme. Hasta yo alucino con algunas de las cosas que escribí hace cinco años. Nota aquí.
viernes, noviembre 13, 2026
Don Chicho
Abrió como almacén en 1922 y terminó convertido en una cantina: el bodegón de CABA que prepara pastas con fierritos de paraguas
Don Chicho conserva recetas familiares, recuerdos del tango y una técnica artesanal que hizo famosos sus fusilli.
En una esquina de Villa Ortúzar, funciona una cantina que nació como un pequeño almacén y se transformó en uno de los bodegones más tradicionales de la ciudad. Se trata de Don Chicho, un establecimiento fundado en 1922 que conserva su identidad italiana y una costumbre llamativa: preparar fusilli a mano con varillas metálicas que antiguamente se obtenían de paraguas.
Su historia acompaña los cambios de un barrio de fábricas, viviendas obreras y comercios de inmigrantes. Las fotografías, los utensilios antiguos y las recetas que todavía se sirven permiten reconstruir una parte de la vida cotidiana porteña.
De almacén de barrio a cantina: cómo nació Don Chicho en 1922
El origen del restaurante se remonta a 1922, cuando el inmigrante italiano Vicente Pace abrió La Pagliana en la esquina de Plaza y Zárraga. Por entonces, Villa Ortúzar tenía una fuerte impronta trabajadora: los vecinos se abastecían en almacenes de cercanía, donde también conversaban y compartían un vermú después del trabajo.
Con el tiempo, la familia comenzó a ofrecer comidas caseras y el negocio creció hasta convertirse en una cantina. El nombre Don Chicho quedó asociado a los Pace, que mantuvieron el carácter familiar del lugar. Una antigua chapa con la inscripción “Restaurante y cantina de Pace Hermanos” recuerda aquella transformación, en pleno auge de la gastronomía inmigrante en Buenos Aires.
El barrio también guarda su propia historia. En 1862, Santiago Francisco de Ortúzar adquirió terrenos de la zona e impulsó su urbanización. Décadas después, la instalación de industrias y la llegada de trabajadores favorecieron la aparición de fondas y comercios como el que dio origen a esta cantina.
La receta centenaria que se prepara con fierritos de paraguas
La especialidad de la casa son los fusilli al fierrito, una pasta ligada a las tradiciones del sur de Italia. Para darles su forma característica, se cortan pequeñas porciones de masa y se enrollan individualmente alrededor de una varilla metálica. En Don Chicho, la técnica se hizo famosa porque durante años se emplearon fierritos recuperados de paraguas antiguos, que servían para moldear cada pieza.
Una figura fundamental fue María Angélica “Coty” Bustamante, integrante de la familia, que solía preparar las pastas junto a una ventana. Desde la vereda, los vecinos podían observar el trabajo y conversar con ella. En 2007 recibió una distinción del Ministerio de Cultura porteño como Artífice del Patrimonio de Buenos Aires. Falleció en 2017, pero transmitió sus conocimientos a las generaciones siguientes, que continuaron con la elaboración artesanal.
Un bodegón atravesado por el tango y la memoria porteña
La fama de la cantina traspasó las calles de Villa Ortúzar. Distintas crónicas recuerdan entre sus visitantes a figuras como Aníbal Troilo, Osvaldo Pugliese, Nelly Omar, Tita Merello y Adolfo Bioy Casares. También circula un relato familiar sobre una supuesta visita de Eva Perón, aunque esa anécdota debe entenderse como parte de la tradición oral del establecimiento.
El salón exhibe fotografías, discos y recuerdos vinculados con el tango y el fútbol, incluidos banderines de Chacarita Juniors. En 2023, la Legislatura porteña homenajeó al restaurante con una placa por su condición de Sitio de Interés Cultural, reconocimiento que puso en valor su historia y su permanencia en el barrio. Nota aquí.
Osvaldo Bayer
Comienzan las Jornadas Osvaldo Bayer en CABA
Bajo el lema “Rebeldía necesaria para un presente incómodo”, habrá numerosas actividades para homenajear al escritor y al mismo tiempo rescatar su legado.
Bajo el lema “Rebeldía necesaria para un presente incómodo”, se desarrollarán entre el viernes 13 y el jueves 19 jornadas de reflexión, teatro, debate, libros, cine y música en torno a la figura de Osvaldo Bayer. La semana para pensar su vigencia tendrá lugar en seis sedes y, según su hijo Esteban, será como una especie de previa respecto de lo que se está preparando para febrero de 2027, cuando se cumplan 100 años del nacimiento del historiador y periodista que hizo La Patagonia Rebelde. “El lema de las jornadas creo que define muy bien el propósito de estas actividades, que significan, en primer lugar, un homenaje a Osvaldo, mi padre, y al mismo tiempo un rescate de su legado. Hace falta rebeldía porque el presente es bastante incómodo para la gran mayoría de nuestra sociedad”, enfatiza Bayer hijo, que iniciará su participación con una charla abierta que dará este domingo en Sigue la Polilla (Castro Barros 874), tras la puesta de una experiencia teatral inmersiva llamada Un hombre peligroso, prevista para las 18.
“Las jornadas reflejan además el amplio abanico del trabajo de Osvaldo. Son seis temáticas diferentes y la verdad que eso muestra también que él nunca fue sectario sino todo lo contrario”, continua Esteban, quien también será parte del día cinéfilo. El lunes 16, el periodista y escritor hará comentarios sobre La Patagonia rebelde, a partir de las 17.30 en la histórica sede boquense de la FORA (Salvadores 1200). “Pensamos para el ciclo de películas una sede libertaria en serio, auténtica, donde vamos a homenajear a mi padre, mostrando partes de sus películas y debatiendo sobre ellas”, informa Bayer hijo pensando no solo en La Patagonia rebelde, sino también en Panteón militar, film de 1992 cuyo comentario estará a cargo del ensayista e investigador Bruno Nápoli, y en Juan, como si nada hubiera sucedido (1987), cuyas palabras alusivas irán por cuenta de Mercedes Orden, autora del sitio de ensayos sobre cine “La tierra quema”. “Probablemente, la relación más conocida entre Osvaldo y el ámbito cinematográfico sea La Patagonia rebelde, pero él colaboró en cine, en una variedad de producciones en las cuales se puede identificar su visión crítica, la forma de establecer un análisis complejo, la hábil denuncia del accionar represivo en diferentes contextos, la complicidad civil, la atención puesta en las modalidades de resistencia y una reflexión siempre presente acerca de la propiedad de los cuerpos, de los territorios, del monopolio de la violencia. Creo que pensar en Bayer hoy es recuperar su legado y poder ponerlo en diálogo con tensiones actuales para que siga creciendo y preguntarnos de forma conjunta cuál es su vigencia, qué puede enseñarnos. Sus palabras, sus revisiones históricas no refieren a un pasado estanco sino a la forma en que los sucesos nos siguen afectando. Nos ayudan a reflexionar sobre el presente y asumir un compromiso con el futuro”, enmarca la licenciada en comunicación social y luego puntualiza en Juan, como si nada hubiera sucedido, película dirigida por Carlos Echeverría, que investiga la desaparición de Juan Herman ocurrida en Bariloche, el 16 de julio de 1977. “Los textos de Bayer ponen en relación el territorio, la figura del desaparecido, el pacto de silencio de los militares, la complicidad civil y el rol de los medios de comunicación. Es un film que se arriesga y confronta con los responsables, les exige respuestas en plena recuperación de la democracia. Y es en este contexto donde también habilita la crítica sobre en un clima de impunidad en pleno gobierno alfonsinista. Frente a cámara, el joven periodista Esteban Buch entrevista a los testigos del secuestro de Juan y a los presuntos autores de su desaparición, materiales que funcionarían posteriormente como pruebas judiciales por los crímenes de lesa humanidad”. Nota aquí.
jueves, noviembre 12, 2026
Joan Margarit
Te están echando en falta tantas cosas.
Así llenan los días
instantes hechos de esperar tus manos,
de echar de menos tus pequeñas manos,
que cogieron las mías tantas veces.
Hemos de acostumbramos a tu ausencia.
Ya ha pasado un verano sin tus ojos
y el mar también habrá de acostumbrarse.
Tu calle, aún durante mucho tiempo,
esperará, delante de tu puerta,
con paciencia, tus pasos.
No se cansará nunca de esperar:
nadie sabe esperar como una calle.
Y a mí me colma esta voluntad
de que me toques y de que me mires,
de que me digas qué hago con mi vida,
mientras los días van, con lluvia o cielo azul,
organizando ya la soledad.
La Mare
La Mare, cantante y compositora: “Tenemos discursos de odio que antes eran impensables y están siendo reforzados y justificados”
La artista, que arropó con su música la salida de Maricarmen la noche de su desahucio, saca nuevo álbum en el que apela a la ternura para combatir “un mundo que está patas arriba”
En una sociedad polarizada, donde apenas hay grises y pocos los reivindican, Mar Muñoz (Cádiz, 1988), La Mare, se esfuerza por buscar el equilibrio, que ella misma afirma haber encontrado en su quinto álbum. Un equilibrio que asocia con la madurez, pero en el que no renuncia a unas máximas innegociables: la luz y la alegría, junto con la introspección y “la palabra, el mensaje”. Dicotomías aparentemente opuestas que se funden en el título de su nuevo trabajo: Tierna verbena (comercializada a través de la distribuidora digital Altafonte), que surgió gracias al comentario de un seguidor que le dijo que asistir a sus conciertos era como estar en un “guateque introspectivo”. “Para mí la luz es el resultado de la introspección”, sostiene La Mare durante la entrevista con EL PAÍS en Sevilla. “No podemos ir poniendo parches, porque al final nos van a salir las tinieblas por algún lado. El guateque introspectivo es ese equilibrio entre la alegría y lo que nos duele, la celebración total y la calma, ese equilibrio es lo que busco, lo que he intentado con mi disco y lo que intento que exista en mi vida, que es muchísima alegría, mucha colectividad, pero con su dosis de mirar para adentro, de nombrar las cosas, de hacerles huecos”.
Ese equilibrio no solo se percibe en el título del álbum, también se proyecta en el fondo, en la producción. La Mare nunca ha huido de la fusión, pero este último trabajo, con sus dosis de bachata, rancheras, fandanguillos de Cádiz, folclore, rap, guitarra, bandurrias, trompetas y sonidos electrónicos, es, como ella asegura, “de los más eclécticos”. “Todos los estilos que toco son los que a mí me encanta bailar, cantar y escuchar, pero a la vez tiene el sello de La Mare en todo. Por mucho que pase de la rumba a una cosa medio reguetonera, porque no todo el reguetón es machista y comercial, en medio de todo ese eclecticismo está el sello mío, que al final es la palabra, el mensaje, la manera de decir las cosas, lo real y la verdad, sea cual sea el estilo”, zanja.
Ese mensaje que se imbrica en todos sus temas, tanto si se refieren al amor, a la amistad, a la salud mental o a asuntos cotidianos que nos conminan -muy presentes en su discografía-, es directo, franco y coherente con la forma que La Mare tiene de afrontar la vida desde la pasión y la convicción de un activismo social y político que venía de antes de adentrarse en la música y al que no ha renunciado, pero que dota de una sensibilidad, esa ternura de da nombre a su disco, tan necesaria y tan ausente últimamente. “El mundo a mí me conmueve, me afecta, me atraviesa. No puedo no nombrar en un directo algo, una situación vital, mundial, que está pasando. Para mí es inevitable”.
Por eso no se calló la noche del desahucio fatídico de Maricarmen. Ella con su guitarra transformó el estribillo de Gaditana, el tema que alude a la turistificación y los problemas de la vivienda en Cádiz, su ciudad natal, y que canta con Carmen Xía, para defender el derecho de esa mujer de 87 años a seguir en el piso en el que había habitado durante casi toda su vida. “Maricarmen, Maricarmen, que nadie pueda echarte de tu balcón”. “Ese fue uno de los momentos más tristes y más difíciles, aunque a la vez también fue muy emocionante haber participado en ese momento tan histórico y tan referente de la lucha. Es algo que también me calienta el corazón”, reconoce La Mare. “La imagen que dio la vuelta al mundo es la de Maricarmen desde la cama del hospital, pero a mí no se me olvida esa señora, que salió de su casa en silla de ruedas, y pese a esa imagen de fragilidad, nos dio a todos una lección de fortaleza cuando cogió el micrófono y dijo: ‘luchad por lo que queréis”.
Gaditana surgió en un primer momento para “hablar de las gaditanas que estamos fuera de nuestra tierra y, automáticamente, me salió el pensar que ‘yo no sé si voy a poder volver’. Porque yo me fui a Madrid por cuestiones laborales, pero cuando me he planteado volver, he visto que no podía por el precio de la vivienda”, explica. Sin embargo, el tema se ha convertido en referente del problema de la vivienda y la masificación turística que, lamentablemente no se circunscribe a la capital gaditana. “No tenía intención de hacer una oda contra la especulación, pero al final hice este canto de que la tierra es para quien la canta, la cuida, la habita y para que nadie pueda echarnos de nuestros balcones”, incide. Nota aquí.
Gabriel García Márquez
“Soy un especialista en cumbia, pero desconocía que existiera en Argentina”: el día que Gabriel García Márquez conoció a Los Palmeras
El célebre autor de Cien años de soledad hizo esa declaración frente a jóvenes realizadores argentinos finalistas de un certamen iberoamericano. Marcos Camino, recientemente fallecido, supo de ese instante y lo llamó el mayor logro de su historia.
Casi 20 años atrás, Los Palmeras llevaban 35 años de trayectoria, habían editado 40 discos, ganado dos Premios Gardel y recibido el Gran Premio SADAIC Francisco Canaro. Ya eran Ciudadanos Ilustres de Santa Fe, distinción que habían obtenido en 2002. Sin embargo, todavía tenían mucho camino por recorrer: no habían recibido el Premio Konex de Platino, que llegaría en 2015; tampoco habían grabado junto a la Orquesta Sinfónica de Santa Fe, experiencia que concretarían en 2017, ni habían convocado a figuras como Andrés Calamaro, Soledad y la Mona Jiménez para un álbum colectivo, como sucedería en 2019 con Sean eternos Los Palmeras. En aquellos días de octubre de 2007, además, terminaban de grabar su disco número 40, Un clásico.
Cuando alguien de la provincia de Santa Fe viaja, no viaja solo. Lleva consigo la cadencia del río marrón, el fútbol de la pampa húmeda, la memoria del litoral y los acordes de una música que aprendió a convivir con el agua, los pueblos y las distancias. Cuando salimos de Rosario, en otros lugares suelen reconocernos por Marcelo Bielsa, Lionel Messi o Fito Páez. Son nombres que funcionan como cartas de presentación. Pero no siempre hay un regalo típico para llevar, un objeto que pueda resumir el lugar de donde venimos. Tal vez sean los alfajores santafesinos una de las pocas respuestas posibles. Así llegué a Monterrey, México, en aquel caluroso octubre de 2007.
Mi llegada tenía una historia previa. En 2005, junto a un equipo de siete personas, habíamos realizado Gud Mornin Colón, un documental sobre la difusión de la cumbia en las radios de baja potencia. La idea había nacido de una curiosidad periodística: asomarnos a ese universo de emisoras pequeñas, muchas veces precarias, que construían sus propias audiencias y tenían en la música tropical una de sus principales expresiones. Las radios truchas. Así, rodamos en Colón, Buenos Aires, y registramos las historias de sus personajes. También sumamos una parte de ficción en la que nosotros mismos aparecíamos como realizadores que habían quedado varados en el pueblo.
El trabajo fue seleccionado entre 160 producciones que llegaron a la Fundación Nuevo Periodismo Iberoamericano, actualmente Fundación Gabo. Quedamos como finalistas. Ese reconocimiento nos llevó a México. En Monterrey nos esperaba un seminario de calidad periodística y la posibilidad de encontrarnos con Gabriel García Márquez, el escritor que presidía la Fundación. Sabíamos que íbamos a conocer a Gabo pero no sabíamos ni cómo ni cuándo iba a ocurrir.
El almuerzo en Monterrey
El encuentro ocurrió después del almuerzo de bienvenida. Estábamos en un hotel de cinco estrellas de Monterrey, a dos días de la entrega del Premio Nuevo Periodismo CEMEX-FNPI. Nos habían pedido que si nos acercábamos a García Márquez lo hiciéramos con respeto, que no lo incomodáramos. Él era un colega más en esa celebración. Nosotros éramos jóvenes periodistas que habíamos llegado a la instancia final de un premio iberoamericano y todavía nos costaba dimensionar dónde estábamos.
La suerte hizo lo suyo. En el reparto de las ubicaciones para el almuerzo quedamos a menos de dos metros de la mesa de Gabo. Compartimos la comida, lo observamos, escuchamos las conversaciones. Cuando terminó el almuerzo, la sobremesa se prolongó. Esperamos. Dejamos que se retirara el último comensal y finalmente nos acercamos.
—Buenas tardes, maestro —lo saludamos.
—¿Qué andan haciendo por acá? —preguntó Gabo.
Le contamos que éramos finalistas del premio en la categoría televisión y que habíamos realizado un documental sobre la cumbia y su difusión en las radios de baja potencia de la Argentina. Nos escuchó. Entonces llegó una respuesta que todavía recuerdo:
—Soy un especialista en cumbia, pero desconocía que existiera en Argentina.
La frase abrió una oportunidad. No había preparado una pregunta, ni imaginado de qué hablaría si alguna vez tenía diez segundos frente al Nobel de Literatura. Pero en ese instante, sin demasiadas vueltas, apareció una respuesta.
—Maestro, ¿no me diga que no conoce a Los Palmeras?
—No, no los conozco —respondió.
—Mire, casualmente en 15 días viajo a Cartagena. Si le parece, le voy a llevar un CD de Los Palmeras y los dejo en la sede de la Fundación del Nuevo Periodismo….
No le quedó otra que asentir con cierto descreimiento. Quince días después, aquella promesa se convirtió en un viaje. Compré un CD de Los Palmeras en el aeropuerto de Córdoba; llegó a Cartagena de Indias, hasta la Fundación que presidía García Márquez. Nota aquí.
Ramón Serrano
EL LIBRO
Tengo un libro que lo dice todo
en la estantería de mi corazón ardiente
habla de amor
habla de vida
en mis sueños es elocuente
a las tantas de la travesía
cuando las millas ya están obsoletas
toma el timón
viento a toda vela
ahí en lontananza se perfilan las sombras
la última Itaka de la noche corta y ligera
tengo un libro que lo dice todo
sabiduría pura
sueños de quimera.
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