lunes, octubre 19, 2026
Ricardo Soulé
Ricardo Soulé, espíritu en libertad
El compositor, cantante, guitarrista y violinista fue más que las obras inoxidables de Vox Dei. Y en varias charlas con Página/12 dejó claro que el rock era solo uno de sus intereses.
Justo suena en una vieja compactera un disco que no era precisamente de los clásicos de Ricardo Soulé. Ni de los que había concebido con Vox Dei en aquella época dorada. Ni de los suyos, solistas, más renombrados, caso Romances de Gesta. Se llama Buddy Middler y es como una novela filosófica-musical. Lo hizo en 2008, junto a una agrupación familiar, a la que le había puesto uno de esos nombres de criatura mitológica que tanto le gustaban: La Bestia Emplumada. Sus temas hablan de cosas como el espíritu de los peregrinos, de la lentitud de los viajes en las sombras, de ángeles que pasan, de llegar a la colina, del ateneo del alma, todo adobado con un sólido, denso y parejo rock and roll, porque la rockeaba bien el buen Ricardo.
Suena ese disco entonces, porque no solo existen La Biblia y “Presente”, cuando una noticia que hiela la sangre aparece en algún portal. “Tengo toda la fe puesta en Dios”, manifestaba el guitarrista, violinista, compositor y cantante, al anunciar la suspensión de todas las actividades que tenía programadas para el resto del año. La alarma cunde en todo el mundo rockero, pero el respeto prima. Pide privacidad y nadie se zarpa como aquel fotógrafo que retrató a Luis Alberto Spinetta en sus últimos días. Se le concede el respeto. Pero por lo bajo se sabe. Se percibe el dolor. La resignación. Un músico de aquella época llora desconsolado cuando el mismo Ricardo lo llama desde el hospital, tal vez con la intención de despedirse. Otro allegado revela por lo bajo el bravo diagnóstico, y un pionero del rock de acá sabe de los tratamientos paliativos. Los buenos mueren.
Se fue Ricardo el viernes 2 de octubre, a los 76 años. Ocurrió en Quilmes, región que lo vio nacer cuando amanecía el año `50, y en la que vivió buena parte de su vida. Sus hijos son los que se encargan de cristalizar la noticia por las redes: “Con un inconmensurable dolor tenemos que comunicar la partida física de Ricardo Soulé, nuestro padre (…) su espíritu es libre, su música es de todos, su alma está en paz y su obra es eterna. Lo amamos y lo amaremos eternamente con todo nuestro corazón, hoy sumergido en un inmenso dolor. Se fue en paz, amado, rodeado y acompañado todo el tiempo por su familia. Gracias por el amor”.
Por ese amor que Soulé no solo transformó en música durante aquellos extraordinarios discos de los cuales se ha hablado bastante –y bien- en tiempo y forma. De Caliente, el de “Presente” y “Azúcar amarga”. De La Biblia según Vox Dei y su extraordinario todo conceptual. De Jeremías pies de Plomo, el de “Ritmo y blues con armónica”. De Es una nube, no hay duda, el de “La verdadera historia de Sam el montañés” o, ya solo, del citado Romances de Gesta, el de la “Leyenda del Azor” o Vuelta casa, su poderoso disco debut en esta senda.
Porque ya que estaba sonando Buddy Middler cuando apareció la noticia de su estado de salud, sano y noble es recordar que Soulé fue siempre Soulé no solo en sus más populares obras, sino en todos sus días, etapas, geografías y discos. Violinista magnético. Guitarrista fino, contundente y talentoso. Cantante de timbre poderoso y melodioso a la vez. Gran pluma. Mística y terrenal. Sacra y profana. En sus más conocidos y citados discos, sí, pero también en Buddy Middler, el que sugiere estas palabras porque además tiene muy buenos temas como “Plegaria” y “Desesperadamente”. O en Dolmen. O en el más cercano Vulgata, el último que Soulé publicó en estudio.
No fueron pocas las veces que uno de los fundadores de Vox Dei habló de estas cosas con Página/12, todas durante el milenio actual. Buscaba en esas largas y profundas charlas no omitir, pero sí hacer un paréntesis para obras más conocidas, y profundizar en las búsquedas que solía encarar en sus otros discos. Los de culto. Los que escuchaban los suyos, pero era difícil hacer trascender en medio de un estado de cosas muy distinto al de décadas pasadas. Disfrutaba mucho más hablar en sus largas charlas de “Elías, el profeta” y de juglares medievales, barrocos, que de sexo, drogas y rock and roll. Se ponía un tanto incómodo cuando se le preguntaba por las idas y vueltas con Willy Quiroga y Rubén Basoalto, sus compañeros de viaje con Vox Dei que también han partido ya.
Hacía un culto a la vida conyugal y familiar. Siempre Graciela, su mujer, brotaba de sus palabras. También sus hijos. No solo Gabriel, que ligó uno de los más bellos temas que se hayan hecho en la historia del rock criollo (“Mi Gabriel”), sino los demás, que son cuatro y cada quien ocupaba un lugar especial en su alma. Sus posturas musicales también daban lugar a largas reflexiones. “Muchos seguidores me preguntan por qué compongo temas que tienen varias partes y yo les explico que el concepto burdo del rock de tres minutos nunca me gustó. Ese tiempo es tan corto que no permite desarrollar ideas. Mis influencias tienen que ver con sonidos de otros siglos. Me gusta más estudiar una sinfonía de Vivaldi que escuchar a Chuck Berry, a lo sumo puedo escuchar de él un par de temas y nada más”, dijo a este medio en enero de 2000, épocas en las que había formado el Soulé Ensamble. Nota aquí.
Ramón Serrano
DE LA FATÍDICA HORA
Esa hora de la penumbra
fatídica y avergonzada
lleva la ausencia como membrete
y el silencio como voz despiadada
dejadme llorar
en la mecedora de la presencia violada
en mis adentros tiembla desmemoriada
la ilusión de la luz huidiza
el amor será cosa rara
con el marchamo de la risa
y el colofón de la tarde acabada
las horas mueren a toda prisa
el diapasón del tiempo fenece
la ventana rauda ensombrece
el dibujo de la triste acacia
la noche no pide permiso
entra violenta e insolente
las sombras llenan la estancia
degradadas las ilusiones
sus luces internitentes
asesinan la noche cerrada
* * *
dejadme llorar
las sombras nada predicen del alba
pegajosa la tristeza canina
por un bosque de lágrimas
dejadme llorar junto a la zarza encendida
no quiero morar
en el oscuro mar de la nada
domingo, octubre 18, 2026
Joaquín Lera
MIENTRAS DUERME EL JARDÍN
Aunque estés lejos; sigo en tu orilla.
Coleccionando instintos.
Enlazando abreviaturas.
Apasionadamente; anillado a ti.
Puliendo geometrías,
mientras duerme el jardín…
Aunque no te veo; ardo en tus pupilas.
Aireando laberintos.
Trasplantando confituras.
Desaforadamente; preciado colibrí.
Sembrando utopías…
mientras duerme el jardín.
Tu ausencia es la espina
clavada en el viento.
La luz vespertina
que ilumina el cielo.
El paracaídas
que sigue de vuelo.
La llama encendida
en el cortafuegos.
Aunque esté leyendo; las sílabas silban.
Compartiendo ecos.
Tejiendo partituras.
Afinadamente; llegan a mi atril.
Destilando armonías;
mientras duerme el jardín.
Aunque no te oigo, el silencio grita.
Acariciando alientos.
Despeinando caricaturas.
Deliberadamente; vienes por aquí.
Tiritando de melancolía,
mientras duerme el jardín.
Tu ausencia es la espina
clavada en el viento.
La luz vespertina
que ilumina el cielo.
El paracaídas
que sigue de vuelo.
La llama encendida
en el cortafuegos…
Mientras duerme el jardín.
Beatriz Bernabé
Si alguna vez
te preguntas
el porqué de este amor,
encontrarás el mar.
Encontrarás el rayo en los huesos.
Lo que nunca se pierde,
lo que nunca se calma.
Tanto tú.
Encontrarás mis rodillas de arena
temblando tus olas.
Tu noche azul mojada.
La dulce espalda del beso.
El nudo deshecho
sin sábanas mansas
por debajo de la lengua.
Encontrarás
la piel de los versos
hecha jirones.
La ternura y la tristeza
de caberte en los bolsillos.
De haber llegado antes de ti,
o quizá,
nunca haber llegado a tiempo.
Encontrarás el sabor
de abrazarte,
el sudario de un sueño.
Mi lunática sombra...
Tu eterno reflejo
esperándote.
Yoani Sánchez
Más de 36 horas sin electricidad. A pesar del fuerte cacerolazo de anoche, el barrio sigue a oscuras. Hay gente que ya perdió los pocos alimentos que tenía, vecinos que no han podido salir de los pisos mas altos desde el viernes porque la salud no les acompaña para bajar las escaleras, basura que se acumula, inodoros que carecen de suministro de agua desde hace un día y medio.
Los dramas se suceden y la vida se paraliza bajo un Estado que no puede garantizar lo mínimo. Mantenerse así en el poder no es siquiera testarudez, es un crimen.
Ismael Serrano
30 años atrapados en azul
“Atrapados en azul” es mi álbum favorito. Ismael Serrano es el cantautor que más me ha acompañado a lo largo de la vida. Lo siento como un amigo por todas las horas que he pasado junto a sus canciones y porque me ha ayudado a creer que otro mundo es posible. A través de las Abuelas de Plaza de Mayo aprendí una frase que todavía me guía: «La única lucha que se pierde es la que se abandona».
Se cumplen treinta años de aquel disco que marcó a quienes lo escuchamos. Cuando vuelvo a ponerlo, me siento tan joven como entonces, cuando nos reuníamos los amigos del instituto en mi casa para compartir canciones que nos transportaban a otros mundos posibles. Yo me había criado escuchando en el coche a Serrat, Sabina, Aute, Silvio Rodríguez y Pablo Milanés. Después llegaron Ismael, Tontxu, Javier Álvarez y otros cantautores que nos recordaron que luchar por un mundo mejor era posible y que también estaba en nuestras manos.
«Juventud, divino tesoro». Al ver estos días en las redes las fotografías que conmemoran el aniversario, han vuelto muchos recuerdos. El CD que aún me acompaña está hecho un desastre, roto en pedacitos, pero conserva intacta la emoción de aquel momento. Y no solo la de entonces: sus canciones han estado conmigo durante toda la vida. A veces, una persona puede transformar muchas vidas sin saberlo, simplemente a través de su música.
Ismael dice que crea canciones para sentirse menos solo. Quizá no sepa cuánto acompañadas nos hace sentir a quienes estamos al otro lado. He tenido la suerte de conocerlo y de verlo en sus giras muchas veces. Sí, soy una groupie. Desde que estoy en reposo no había podido asistir a sus conciertos, hasta que este verano Inma Serrano organizó el concierto de cantautores. Fue un honor disfrutarlo allí. Escuché dos canciones y sentí que, de algún modo, estaba oyendo toda su trayectoria y todo lo que he vivido junto a ella.
Me da pena perderme el musical que está haciendo sobre Machado, con canciones de mi querido Serrat, tan admirado por mi madre y tan querido también por mí. Ojalá algún día pueda traerlo a Alicante.
Tus canciones me han impulsado a ser quien soy: a luchar con conciencia, a seguir adelante y a defender a las personas invisibles, especialmente a aquellas con discapacidad, como yo, incluso cuando me falta el impulso. Gracias también por abrirme siempre las puertas para saludarte. Y gracias a Belén, tu mánager, por hacer de puente con tanta naturalidad y amabilidad.
Hoy quizá ya no nos sentimos atrapados en azul como en aquel disco. Sin embargo, después de ver lo ocurrido con esa mujer en silla de ruedas que ha sido desahuciada, comprobamos que hay cosas que no cambian. Treinta años después seguimos atrapados en azul: por unas gaviotas que deciden y otras que se sitúan un poco más a la derecha. Pero conservamos las ganas y la ilusión de cambiar el mundo.
Algunas amigas te llaman «el llorón» por la melancolía de tus canciones. Por mi parte, nunca recibirás una crítica, salvo que no pueda ir a ver tu musical sobre Machado. «Yo vine del norte», «Caperucita» y «La memoria de los peces» me recuerdan la importancia de ser coherentes y luchar por aquello en lo que creemos. Tú lo has hecho con tus canciones y nos lo has transmitido.
Nunca te han dado un Grammy, pero yo creo que merecerías uno por tu música comprometida y coherente, aunque eso no esté de moda. En una sociedad cada vez más líquida, tu entrega a lo que eres y a lo que defiendes es digna de reconocimiento. Por eso tu música permanece y permanecerá.
Gracias, Ismael, por estos treinta años de felicidad. Tu música nos salva. Crónica aquí.
sábado, octubre 17, 2026
Bar La Copita Asturiana
El mítico bar de Madrid en el que se rodó 'La bola negra': ambiente tradicional, regentado por una familia y abierto desde 1959
Los cineastas ya conocían el local y lo frecuentaban como clientes, algo que terminó influyendo en la elección del establecimiento como una de las localizaciones de la película.
Madrid está lleno de restaurantes con historia, pero... ¿Cuántos pueden presumir de haber pasado de servir mesas a convertirse en escenario de una película? Esto es precisamente lo que ha ocurrido con un pequeño rincón de La Latina que lleva más de seis décadas ligado al barrio y que ahora aparece en 'La bola negra', la nueva película de Los Javis.
Pero el vínculo entre el restaurante y Los Javis no nació con el rodaje. Los cineastas ya conocían el local y lo frecuentaban como clientes, algo que terminó influyendo en la elección del establecimiento como una de las localizaciones de la película. Se trata de 'La copita Asturiana', un pequeño comedor de La Latina pasó durante unas horas de servir fabadas y cachopos a convertirse en un plató de cine.
De restaurante de barrio a escenario de cine
Sin duda, el rodaje transformó por completo la rutina del establecimiento durante una jornada. El comedor se llenó de focos, cámaras, cables y técnicos. Hubo que reorganizar las mesas, adaptar el espacio y repetir la escena en varias ocasiones para conseguir los distintos planos. También la cocina tuvo que responder a las necesidades del rodaje, especialmente por un detalle que acabó convirtiéndose casi en protagonista: la fabada.
Cada toma debía mantener la misma continuidad visual, por lo que el plato tenía que conservar un aspecto prácticamente idéntico durante horas. Una exigencia más propia de un set cinematográfico que de un servicio habitual de restaurante, pero que resume bien la singularidad de la jornada.
Raíces asturianas desde 1959
La historia del establecimiento se remonta a 1959, cuando una pareja llegada desde el concejo asturiano de Valdés tomó las riendas de un local que hasta entonces había funcionado como despacho de vinos.
Aquel negocio comenzó poco a poco a transformarse en una taberna de comidas, pues en sus mesas se reunían vecinos del barrio para jugar al dominó, tomar vino y compartir platos sencillos. No obstante, la cercanía con el antiguo mercado de pescado de Puerta de Toledo hizo que también empezaran a pasar por allí camioneros, trabajadores y taxistas.
Con el tiempo, el restaurante fue ganando clientela y la cocina asturiana empezó a tener cada vez más peso. Lo que había nacido como una taberna madrileña terminó convirtiéndose en un pequeño rincón del Principado en pleno centro de Madrid.
Fabada, cachopo y cocina tradicional
La identidad del restaurante se fue construyendo alrededor de una carta de cocina casera en la que las recetas asturianas acabaron imponiéndose. La fabada, las fabes con almejas, las verdinas, el pote asturiano, el cachopo o el chosco de Tineo forman parte de una propuesta que mantiene un fuerte vínculo con la tradición. Junto a estos platos conviven otras recetas clásicas de taberna, como los callos o el lacón, además de carnes, pescados y postres caseros.
Pero lo cierto es que buena parte del atractivo el restaurante está también en el propio espacio: el local conserva elementos históricos como el mostrador y la fachada, que permiten mantener el aspecto de una taberna antigua en una zona de Madrid cada vez más transformada por el turismo y la hostelería moderna.
El efecto 'bola negra' ya se nota en el local
La aparición en 'La bola negra' ha dado ahora al restaurante un giro inesperado. La película inspirada en un texto inacabado de Federico García Lorca ha llevado el nombre de 'La copita Asturiana' más allá de Madrid y ha despertado la curiosidad de espectadores interesados en conocer una de sus localizaciones. Nota aquí.
Ramón Serrano
LA MATANZA DE TLATELOLCO
In Memoriam
Yo lo sabía
desde el primer día de mi llegada lo supe
lo traía grabado desde mi infancia
-,mi México lindo y querido -
sabía que la señal vendría de las avispas
avispas negras con señales y chispas
no te rajes Olimpia gritó el presidente
no seas pendejo soldadito dijo el secretario
dispara
disparad el fuego cruzado
fuego a granel
que la sangre se haga lluvia
y la lluvia carroña para las bestias de acero
mirad cómo a avanzan
cuántos cuerpos desparramados
agua de lluvia y sangre universitaria
caldo de caos
cientos o más
estudiantes y profesores
estudiosos del arte
Tlatelolco una herida inabarcable
memòria del pueblo sin sutura ni cicatriz
cincuenta y ocho años y todavía sangra
lo sabía desde que llegué
y lo sé ahora porque nunca me fui
plaza de las tres culturas
sangre joven desparramada.
sin alas ni pétalos
el aire de la memoria todavía apesta
el viento de la desgracia
no es suficiente el perdón de la noche aciaga
no es bastante grande aquella plaza.
Félix Maraña
Un poema es un disparate
Un poema es como una casa,
con puerta, habitaciones y esperanzas.
Una casa donde se cocina
para que crezca el mimo y el misterio.
Un poema es como ese barco herido,
dispuesto a abrir de cuajo sus entrañas.
Barco que consume en el reposo
las horas quietas que no verán los peces.
Un barco es como un poema
que lanzó por la quilla los tesoros
que soñaron los pilotos de altura
antes del ya definitivo atraque.
Un barco es un invento destinado
a recorrer los mares y los sueños
de los marinos de guardia cada noche.
Un barco es un poema resumido
donde los sueños esperan otra vida
mientras las ratas asedian las bodegas.
Un barco es una casa con memoria
donde se oyen las voces que volvieron
de aquella singladura de alta mar,
donde una gaviota señalaba
el pozo negro de todos los naufragios.
Un barco es un disparate
en la libertad del mar.
Un poema es un disparate
en la inmensidad del mundo.
Un barco es un cielo herido
y diminuto.
© Félix Maraña
Un poema es un disparate
Un poema es como una casa,
con puerta, habitaciones y esperanzas.
Una casa donde se cocina
para que crezca el mimo y el misterio.
Un poema es como ese barco herido,
dispuesto a abrir de cuajo sus entrañas.
Barco que consume en el reposo
las horas quietas que no verán los peces.
Un barco es como un poema
que lanzó por la quilla los tesoros
que soñaron los pilotos de altura
antes del ya definitivo atraque.
Un barco es un invento destinado
a recorrer los mares y los sueños
de los marinos de guardia cada noche.
Un barco es un poema resumido
donde los sueños esperan otra vida
mientras las ratas asedian las bodegas.
Un barco es una casa con memoria
donde se oyen las voces que volvieron
de aquella singladura de alta mar,
donde una gaviota señalaba
el pozo negro de todos los naufragios.
Un barco es un disparate
en la libertad del mar.
Un poema es un disparate
en la inmensidad del mundo.
Un barco es un cielo herido
y diminuto.
© Félix Maraña
[El dibujo, un apunte de Koro Saavedra, del barco encallado en la playa de Zurriola, en aquellos años ochenta del siglo XX.
Fernando Confessore
Murió Fernando Confessore a los 58 años: histórico meteorólogo de TN y El Trece
El pronosticador y divulgador científico trabajó durante más de tres décadas en medios y fue una figura habitual de la señal de noticias.
La muerte de Fernando Confessore dejó sin una de sus voces históricas a la meteorología televisiva argentina. Con una trayectoria de más de tres décadas vinculada al pronóstico del tiempo, la divulgación científica y los medios, formó parte del equipo de Todo Noticias desde mediados de los años 90.
La información fue dada a conocer por su familia al canal donde estaba ligado históricamente, al detallar que el deceso ocurrió durante las primeras horas de este viernes. El encargado de contarlo al aire fue Mario Massaccesi, conductor de TN de 6 a 10, que lo hizo con el dolor de perder a un compañero: “La última noticia, la que no quisiéramos dar, nos toca de cerca. Murió nuestro compañero Fernando Confessore. Murió el que veías desde hace 30 años al aire de Todo Noticias”, expresó el periodista, y en su rostro se advertía la tristeza.
El conductor agregó que el meteorólogo había sufrido “un infarto durante la madrugada”, mientras estaba con su mujer y sus hijas. Y ensayó una breve semblanza al aire. “Se fue ‘el del tiempo’, que entró al canal en diciembre de 1995. Más allá de lo que ustedes veían en la pantalla dándonos el pronóstico o las alertas, era un hombre que nos enseñó el amor, de toda una vida, con su mujer. Él no quería hablar de su vida privada porque era de perfil bajo, pero la amaba, como a sus hijas”, continuó Massaccesi, quien reforzó el apego por los suyos que tenía su compañero: “La noticia fue confirmada por su familia, que pidió reserva hasta que se pudiera enterar el resto de sus familiares”.
Confessore falleció en su domicilio ubicado en el barrio porteño de Versailles. Según informó Gabriel Iezzi en Radio Mitre, Paula, la esposa del meteorólogo, llamó al 911 porque su marido se había descompensado repentinamente. “Al arribar el personal policial comienza a realizar maniobras de RCP hasta el arribo del SAME, los cuales continúan realizando maniobras sin éxito”, relató el el periodista en el programa Alguien tiene que decirlo.
Nacido en Buenos Aires el 18 de julio de 1968, Fernando Ezequiel Confessore se especializó en meteorología tras una primera formación en aviación. Estudió para despachante de aeronaves en el Instituto Nacional de Aviación Civil, dependiente de la Fuerza Aérea Argentina, y obtuvo la licencia de operador radiotelefonista restringido de la entonces Comisión Nacional de Comunicaciones.
En 1992 egresó de la Universidad de Buenos Aires como pronosticador meteorológico universitario. Ese mismo año inició su recorrido profesional en el Servicio Meteorológico Nacional, donde trabajó hasta 1994 en la recepción e interpretación de imágenes satelitales. Durante ese período también profundizó sus conocimientos con cursos de nefoanálisis y meteorología aeronáutica.
En diciembre de 1995 se incorporó a ARTEAR y comenzó a tener participaciones en la pantalla de Todo Noticias. Dos años después asumió como columnista y presentador del tiempo en TN de 7 a 9, además de sumarse a El noticiero de Santo, por El Trece. Nota aquí.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
