Rafa Mora

 COMO un fugitivo avanza el tiempo hacia el ocaso.

Tal vez, en esa huida inevitable, halle silencio y un súbito mar de reflexiones.

Todo espera allí.

Inerte.

La luz, el vértigo y ese tenue temblor de las horas.

Son los años rendidos que reclaman su reino.

Pero ya nada importa.

La noche acecha impaciente y la niebla desciende densa.

Es tarde ya.

Y es entonces,

cuando entendemos, al fin, que los epitafios deben siempre escribirse en vida y

jamás con la muerte.