jueves, mayo 14, 2026
Ramón Serrano
HIMNO FRATERNAL
a Mikis Theodorakis
In Memoriam
Ahora quiero poner en pie al entero mundo
vamos todos a bailar
ahora viene el mar con sus espumas
el agua toda con su balanceo de libertad
vienen las olas sin peces muertos
cantemos todos en solidaridad
demos las manos al que está a nuestro lado
que viene el mar con su beldad
azul el cielo
azul el mar
bailemos todos nuestra hermandad
quiero poner en pie
al mundo entero
vámonos todos a bailar.
Yoani Sánchez
Yoani nos cuenta por Facebook.
Dormir también es un privilegio en La Habana
Todo el mundo habla de lo mismo en la calle. "Anoche no pude dormir ni una hora", le cuenta una joven a una anciana que se cruza mientras camina por la Calzada del Cerro. Yo voy detrás, con ese paso torpe del que pasó la madrugada en vela, la anterior apenas pegué un pestañazo y la de más arriba tuve, si acaso, un par de horas de sueño. La vigilia a la que obliga la mezcla de apagones y calor nos pesa a todos en esta ciudad.
Antes de las cinco de la mañana de este martes ya me he tomado un par de tazas de café. A las siete tengo los ojos abiertos como platos y salgo a la calle, pero me equivoco al doblar a la derecha en Rancho Boyeros, en lugar de seguir recto, y termino en los talleres de trenes de Ciénaga. Atravieso la avenida y decido seguir a pie hasta la Esquina de Tejas. Los robles están florecidos en toda la ciudad, así que a cada paso me topo con un tapiz de pétalos en el suelo. Una alfombra mullida que me revuelve los bostezos. Solo pienso en almohadas, cobijas y en una habitación fresca para roncar por largas horas.
Varias cuadras antes de llegar a la oficina de la Dirección de Migración y Extranjería, veo la muchedumbre. Son decenas, muy probablemente cientos, de personas que han amanecido en el lugar para solicitar un pasaporte. El éxodo sigue imparable. Una mujer alardea frente a otros de que ella pasó la noche en casa de un amigo que tiene generador eléctrico y que durmió "a pierna suelta y con aire acondicionado". Las miradas que le regresan los que escuchan sus bravuconerías son como flechas envenenadas.
La nueva clase que emerge es la que puede aislarse de los apagones y entrar en la etapa de sueño profundo, indispensable para la recuperación física. La gente con recursos ya no se detecta tanto por la ropa de marca, el auto que conduce o las bebidas con las que brinda. Ahora la fractura social más honda está entre quienes pueden contar con un suministro energético que les permita descansar durante las madrugadas, y los que viven ese momento del día entre picadas de mosquitos, sudor y sobresaltos.
En la cara llevamos nuestro estatus. Con largas ojeras aquella señora; seguro que no tiene ni un ventilador recargable para refrescarse en la oscuridad. Con bolsas abultadas debajo de los ojos aquel joven; probablemente vive en una cuartería sin ventanas y tiene un niño pequeño al que abanicar toda la noche. Con mejillas que no están rematadas por una mancha oscura en su parte superior; ahí tenemos al nuevo rico. El dueño del Ecoflow más potente, de la batería más duradera y del generador con más combustible es ahora el maceta del barrio.
Llego hasta la Esquina de Tejas. Los bancos del parque en los bajos de los dos edificios de 20 plantas están llenos de familias. Algunos niños duermen cuan largos son sobre el granito, mientras las madres baten un cartón cerca de su cuerpo. Estas torres, que veo desde mi casa, pasan buena parte de las noches a oscuras. Cuando siento que a mi bloque eléctrico lo maltratan más que al resto, basta mirar al horizonte hacia las ventanas de estos edificios apagados, para recordarme que en esta ciudad siempre hay alguien que puede estar peor, mucho peor.
Doblo por la calle Infanta. En varios centros de trabajo estatales han dado la orden de que limpien el pedazo de suciedad que tienen frente a su fachada. Así que hay varios empleados escoba y recogedor en mano quitando un papel aquí, unos cartones allá, en medio de una avenida repleta de inmundicias. Cuando el sol comienza a picar se guarecen en las oficinas con cierto gesto de deber cumplido, mientras afuera las montañas de basura siguen dominando el panorama. Uno de los entusiastas limpiadores ha olvidado el cesto con los desechos acumulados que un carretillero vuelca sin querer y todo vuelve a caer en la vía pública.
Le compro un poco de café a una vendedora callejera. Nunca consumo el producto después de las ocho de la mañana para evitar posteriores problemas con el sueño nocturno, pero a quién le importa un poco más de cafeína en una ciudad donde, de todas formas, no se puede dormir. La pequeña dosis viene con azúcar incluida, pero me da igual, solo quiero espabilarme y llegar a mi destino. Alcanzo el Parque de la Normal.
En una esquina, una mujer se ha quedado dormida recostada al tronco de un árbol. Es un roble. Las flores han seguido cayendo y tiene los hombros, la falda y la bolsa cubierta de esos pétalos tan frágiles que se malogran nada más desprenderse.
Fernando Lobo
Vaya mayo puñetero
que has llegado con dolor
llevándote a un cantaor
tan subversivo y certero...
Hoy se ha marchado el Cabrero
pero su voz desafía
a la muerte, tan sombría
y seguirá resonando
y seguirá pregonando
el cante y la rebeldía.
miércoles, mayo 13, 2026
Rafa Mora
PEDALADAS
La vida es lanzarse,
sin frenos,
sobre un triciclo maltrecho,
cuesta abajo,
y con el alma en vilo.
Alcanzar velocidad y sentir que adquieren
lucidez los días.
¿Qué sería la vida sin vértigo?
Tal vez un paseo anodino y tedioso.
Caeremos, claro.
Una y mil veces, por supuesto.
Y en cada caída habrá de inmediato
un acto reflejo de levantarse.
Así pasan los años.
Y ante la travesía que finaliza,
nuestro viejo triciclo maltrecho,
será el testigo locuaz de
que nos bebimos la existencia,
saboreando cada sorbo,
en cada pedalada.
Kutxi Romero
Hoy, el llanto de la vieja Andalucía anega los corazones de todos los que alguna vez quisimos ser como el viento de poniente. Mañana crecerá la grama en las veredas y del tronco negro del Faraón brotará un dolor nuevo, pero nunca tan profundo como el pozo de tu alma, jamás tan oscuro como el mundo al que te enfrentaste. Ahora, por fin, podrás ser lo que siempre soñaste: pastor de nubes. Hasta pronto Cabrero, José, amigo. Aquí estaremos, con Elena y los tuyos, junto a tu raíz, esa que ni siquiera los malditos potros del tiempo pudieron ni podrán arrancar.
El Cabrero
Muere El Cabrero, el cantaor más contratado de su tiempo, la voz flamenca de los silenciados
Retirado desde hace siete años por problemas de salud, su fallecimiento supone el adiós definitivo al artista que, con sus letras incendiarias, cantó las verdades del pueblo llano. Ha muerto a los 81 años
José Domínguez Muñoz (Aznalcóllar, 1944 - Bormujos, 2026), más conocido por El Cabrero, ha muerto este miércoles a las siete de la mañana en el Hospital San Juan de Dios del Aljarafe, centro donde, después de una larga enfermedad, se encontraba ingresado a la espera de que se le realizase un TAC por una mancha que se le había detectado en el pulmón.
Tan popular cantaor contaba con 81 años de edad y estaba retirado de los escenarios desde hacía siete años, a raíz de que se le sobreviniera un ictus apoplético, quedando, empero, en el recuerdo y la memoria de sus incontables seguidores como el cantaor más contratado de su tiempo, dado que provocaba el delirio entre unos aficionados que, paradójicamente, peregrinaban desde los puntos más distantes de la geografía española y resto de Europa a fin de encontrar en la voz de El Cabrero el santuario de sus devociones sonoras.
La capilla ardiente quedará instalada en el Teatro Municipal de Aznalcóllar, a fin de que puedan despedirlo los amigos, compañeros y seguidores, para al día siguiente ser incinerado ante la privacidad familiar de su mujer, Elena Bermúdez, hijos y nietos, que encuentran la continuidad de su legado en su hijo El Crespo Zapata. Nota aquí.
Educación Pública
Masivo reclamo universitario contra el Gobierno: “Cumplan con la ley, no hipotequen el futuro”
La multitudinaria movilización de la comunidad de universitarios y sus organizaciones colmó Plaza de Mayo para exigir que se cumpla la Ley de Financiamiento Universitario. El reclamo se replicó en todo el país
El Consejo Interuniversitario Nacional (CIN), la Federación Universitaria Argentina (FUA) y el Frente Sindical de las Universidades Nacionales convocaron a estudiantes, docentes, no docentes e investigadores a movilizarse este martes 12 de mayo en todo el país. La jornada constituyó la cuarta Marcha Federal Universitaria desde la asunción de Javier Milei como presidente.
El acto central se desarrolló en Plaza de Mayo. Entre los principales reclamos figuran el incumplimiento de la Ley de Financiamiento Universitario por parte de la Casa Rosada, la falta de acatamiento a fallos judiciales que ordenaron en dos instancias el cumplimiento inmediato de los artículos 5 y 6 de la norma -que ajustan una recomposición de salarios y becas-, la reducción del presupuesto para el sector y la pérdida de poder adquisitivo de los salarios.
El documento final, leído por estudiantes, exigió que el Gobierno cumpla de una vez la ley de financiamiento universitario, votada, ratificada y validada en dos instancias por la Justicia, mientras se espera la intervención final de la Corte.
Milei siguió la marcha universitaria desde la Quinta de Olivos y el Gobierno criticó la politización del reclamo
En la Casa Rosada insisten con cuestionar la transparencia de las casas de estudio, aunque reconocen que la mayoría de los manifestantes tenían un reclamo legítimo Nota aquí.
martes, mayo 12, 2026
Ramón Serrano
ARPEGIOS DE MI VOZ AMADA
Tersa la piel de tu música
como un nardo de flor pálida
fragancia en tu Voz blanca
son de canela en rama
escalando las cuerdas de tu guitarra
anda y nada a un mismo tiempo
sobre las olas de Yadira Chata
un frenesí de las aguas
entre las espumas rosadas
campos de caracolas
como amapolas en los trigales del alma
¡esparce por entre las líquidas dunas
los verdes jardines de esmeraldas!
Joan Manuel Serrat
Joan Manuel Serrat, Premio de Honor de la Academia de la Música de España
La gala, que celebrará su tercera edición el martes 26 de mayo en Madrid, entrega el primer galardón de esta categoría al compositor.
La Academia de la Música de España ha concedido a Joan Manuel Serrat el primer Premio de Honor, un galardón creado para reconocer a las figuras fundamentales de la creación musical del país, según un comunicado de la institución. Con una carrera que abarca más de cinco décadas, Serrat ejemplifica a la perfección el espíritu de este premio: “Su trayectoria y legado son de una valía incalculable”, recoge el texto. El compositor, nacido en Barcelona hace 82 años, recogerá el premio en la gala que se celebrará su tercera edición el 26 de mayo en Madrid.
Serrat ocupa un lugar esencial en la historia cultural española que abarca la canción de autor, la poesía y el compromiso social, además de haberse convertido en un puente entre generaciones. Desde sus comienzos en los años sesenta, ha labrado una carrera que le ha convertido en referente de la canción de autor en todo el ámbito hispano. Su carrera alcanzó una dimensión histórica con álbumes tan fundamentales como Mediterráneo (1971), disco en el que se incluye una canción del mismo nombre que se ha convertido en un icono cultural. Muchos de sus temas, desde Penélope, Lucía o Para la libertad, forman ya parte del patrimonio cultural en castellano.
En palabras de Sole Giménez, presidenta de la Academia de la Música de España: “Las canciones de Serrat nos han acompañado en nuestras vidas, han puesto palabras a lo que sentíamos y han elevado la música a ese territorio donde conviven la poesía, la conciencia y la emoción verdadera”. También, asegura que “ha sido y será faro, referencia y casa para varias generaciones dentro y fuera del país”.
Con 43 categorías, los premios de la Academia buscan reflejar la riqueza, diversidad y calidad inagotable de la creación musical en España. Las nominaciones abarcan desde el pop, rock y música urbana hasta el flamenco, la música clásica y la música en directo, celebrando tanto a artistas consagrados como a nuevos talentos.
La Academia de la Música de España, fundada en 2023, que organiza los premios, pretendía en la segunda edición levantar unos galardones que empezaron en 2024 con una gala sosa y carente de emociones y grandes estrellas. El año pasado, ya de entrada, la ceremonia se transmitió en La 2 de Televisión Española (la anterior no llegó a eso) y la Academia apostó por dos presentadores de más peso: el asturiano Rodrigo Cuevas, Premio Nacional de las Músicas Actuales en 2023 y María Peláe. Nota aquí.
Eva Baltasar
Eva Baltasar, escritora: “Mis grandes maestros han sido las exparejas que me destruyeron”
La autora publica ‘Peces’, una historia de fascinación y abuso entre dos mujeres, y reflexiona sobre la naturaleza del amor, la soledad elegida, su educación religiosa y la escritura como reparación.
Eva Baltasar (Barcelona, 1978) recibe en su casa de Cardedeu, a unos 40 kilómetros de Barcelona, en esa frontera difusa donde el área metropolitana se convierte en bosque. Acaba de publicar Peces (Random House, en castellano; Club Editor, en catalán), una novela sobre una relación tóxica entre una escritora y una vendedora ambulante de pescado. Desde el éxito inesperado de Permafrost, monólogo interior de una mujer aislada y suicida que ahora se representa en versión teatral en el Espai Texas de Barcelona, Baltasar se ha convertido en una de las voces más influyentes y leídas de la literatura catalana. Habla despacio, piensa mientras responde y corrige sus frases sobre la marcha. “Soy muy voluble”, dice. “Lo que pensaba en enero quizá ahora ya no lo pienso”, decía a finales de abril. A saber qué opinará a mediados de mayo.
Pregunta. A menudo se la confunde con sus narradoras. ¿Se le parecen?
Respuesta. Me divierte esa identificación. El término autoficción no me apasiona, pero es verdad que utilizo a mis protagonistas como espejismos de mí misma. Aprovecho su voz para hablar de incomodidades que siento. En los clubes de lectura, que son como terapias de grupo, siempre psicoanalizan a mis protagonistas y, acto seguido, me psicoanalizan a mí. Entiendo que se quiera completar el puzle, pero a veces parece que el escritor esté ahí para ser diseccionado. Y la literatura no funciona así.
P. ¿Le incomoda?
R. No, me lo tomo bien. He aprendido a poner límites de manera simpática. A veces incluso invento historias. Y le aviso de que en algunas entrevistas también me invento cosas. Sobre todo, si el periodista no se ha leído el libro…
P. Peces se presenta como una historia de amor. Para usted, ¿esto es el amor?
R. No. Para mí, el amor tiene que ser bueno y sano. Si esta es una historia de amor, es monstruosa. Aunque eso nos ha pasado a muchos: vivimos historias que hoy llamaríamos tóxicas, en las que, en realidad, había muy poco amor. Yo he tenido tres amores monstruosos, que no está mal…
P. ¿Qué le dejaron?
R. Un gran aprendizaje. Mis grandes maestros han sido o grandes enemigos o personas que he amado mucho y que, consciente o inconscientemente, me han destruido. Pero las bendigo, porque me ofrecieron esa oportunidad de aprender. He aprendido más de esas personas que de quienes me han acompañado bien. Pero, gracias a Dios, ya basta. Ahora los veo venir y salgo corriendo. Nota aquí.
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