Rodolfo Serrano

Todo fue poesía

Usted jamás, amigo, a qué engañarnos,

vivió la maravilla de una alcoba

desconocida, ajena, con la ropa

tirada por el suelo. Ni tampoco

contempló esa belleza sucia y fría

de cualquier cama extraña y desolada

en un motel perdido en la autopista.

Ya le digo; por mucho que se empeñe,

usted jamás gozó con esos turbios

garitos de flamencos y de putas

ni siquiera gustaba de esas noches

de alcohol y de pasión, de madrugadas

recorriendo con viejos automóviles

oscuras carreteras secundarias.

Ni los trenes nocturnos, ni los puertos

de ciudades sin nombre, ni siquiera

podía soportar esa miseria

que vive en las tabernas más infames,

ese sudor caliente de los cuerpos

en la parte trasera de algún coche

en sucios descampados y solares.

Todo eso, amigo mío, no se engañe,

ni siquiera existió. Le reconozco

que usted siempre logró inventar un mundo

de salvajes amores y poemas

feroces y canallas. Mas ahora,

cuando la vida es frágil, ahora mismo,

tampoco importa mucho si era cierto.

Pero mire, amigo mío, todo esto

tan sólo ha sido el sueño de un poeta

que buscaba la vida entre el escombro.

Que buscó la belleza en los oscuros

rincones del desastre y la tormenta.

Y que ahora espera, en paz, la fría noche.

(La vida, y el poema y los amores

son, todo, sombras de la misma luz).

La foto es de Raul Cancio.