viernes, diciembre 15, 2017
jueves, diciembre 14, 2017
María Guivernau
FALTAN PALABRAS
A veces
no sobran las palabras.
A veces, faltan.
Se anudan los sentimientos
en la boca del estómago
o en los pulmones,
y terminan explotando
entre las costillas.
Y la onda expansiva
rebosa los lagrimales de agua salada,
y la garganta, de llanto.
El cuerpo reposa,
vacío y deshidratado,
herido,
hundido en el silencio.
No hay palabras.
Porque faltan.
Como el aliento.
Los Carabajal
“No respetamos ningún canon”
Peteco y Homero Carabajal, padre e hijo, se unieron a la baterista Martina Ulrich para darle forma a un trío en el que cabe un amplio panorama de influencias y posibilidades. Esta noche presentan El amor como bandera en el Club Cultural Matienzo.
El tránsito está espeso en la encrucijada de Garay y Solís, pleno sur de la ciudad. Pasado a decibeles, esto significa que hay un ruido infernal. Y que a Peteco y Homero Carabajal (padre e hijo) se les dificulta un poco la comunicación, por más que la cosa sea dentro de un bar “¿Cómo ha dicho?”, pregunta un par de veces la oveja negra del clan... autos, motos, camiones y bondis dificultan el andar calmo de sus palabras, pero se las arregla. “Hace ocho años que Homero viene trabajando conmigo, y Martina (Ulrich) un poco menos: tres”, historiza el inspirado músico bandeño, acerca del origen de Riendas libres, trío con el que acaba de publicar un muy buen disco llamado El amor como bandera. “Igual, hace más tiempo que venimos tocando con papi. Hemos hecho juntos el tributo a mi abuelo Carlos Carabajal, y otras cosas”, se incorpora Homero, que pide “media” gaseosa y vuelve la mirada sobre su padre. “La verdad que me cansé de ser solista... se terminó. Nota aquí.
miércoles, diciembre 13, 2017
Paulinho Moska
“El arte es la única y última esperanza de la humanidad”
El artista brindará en la Argentina tres conciertos en un formato que se le impone como necesario en estos tiempos: guitarra y voz. Dice que esas instancias de intimidad “se están tornando los momentos más reales que podemos tener”.
Paulinho Moska es conocido en la Argentina por canciones de redonda belleza como “Pensando em voce”: canciones pegadizas, sostenidas entre el pop y eso que se presenta como “lo brasilero”, cancioncitas de la radio, dirá él entre risas, que sin embargo pronto revelan otras profundidades en sus letras y melodías. En Brasil, dice, lo conocen como “el amigo de los latinos”: el tipo que insiste en mirar a sus vecinos de la otra lengua, incorporarlos a proyectos comunes, y hasta trabar con ellos amistades duraderas. Eso hizo con Jorge Drexler, Kevin Johansen, Lisandro Aristimuño, Fernando Cabrera o Fito Páez, entre otros con quienes compartió conciertos, discos y canciones de un lado y del otro. Ahora viene a dar tres conciertos en un formato que, asegura en diálogo con PáginaI12, se le impone en estos tiempos como necesario: Uma voz e um violão. Nota aquí.
martes, diciembre 12, 2017
Violeta Parra
La bohemia de Violeta Parra
En el centenario de su nacimiento, una biografía ayuda a desentrañar los misterios de la cantautora chilena
Tengo una norma respecto a las biografías de músicos: desconfío de las que no incluyen discografía, suponiendo que priorizan al personaje sobre la obra. No lo aplico a rajatabla ya que he devorado Después de vivir un siglo (Lumen), el espléndido libro sobre Violeta Parra que firma Víctor Herrero A.
Y eso que una discografía hubiera ayudado a entender algunas peculiaridades de Violeta. Hasta 1966, fue artista de Odeón, la sucursal chilena de EMI, pero también grabó para la francesa Le Chant du Monde o en un sello de la República Democrática de Alemana. Podríamos creer que, en aquellos tiempos, las distancias permitían esas transgresiones pero Herrero cuenta que, en 1957, el arreglador Les Baxter versionó su Casamiento de negros bajo el desafortunado título de Crazy chilean song, sin acreditar su autoría. Violeta litigó contra el gringo y consiguió una indemnización. Nota aquí.
lunes, diciembre 11, 2017
Luis García Montero
Explico algunas cosas
Me gusta pensar en la poesía como una vocación que no rompe su compromiso con la verdad. Es una apuesta meditada que tiene que ver con mi memoria más inocente. Yo nací en Granada, una ciudad muy de provincias, abrazada por la vega al final de los años 50. Soy el hermano mayor de una familia numerosa. Seis hijos, todos varones, criados en las alamedas del río Genil y en la vida callejera de un barrio sin coches en el que todo el mundo se conocía. Ni que decir tiene que los niños traviesos son el mayor peligro de las sillas, las butacas, los cojines y las mesas. Una resignación para mi madre. El estribillo de mi infancia se debe a la voz materna, y mezcla la disculpa con la amenaza: “Es que son seis, todos varones”. Nota aquí.
domingo, diciembre 10, 2017
Rodolfo Serrano
Rodolfo Serrano: la poesía tan cotidiana como el pan de cada día.
Camina pausado por sobre las calles del Centro Histórico de la Ciudad de México; lleva puesto un sombrero como los usados por Humphrey Bogart en Casablanca. Enciende un cigarrillo y mira reflexivamente, como quien ha vivido mucho y sabe cuál es el final del cuento. Durante sus intervenciones en la Feria del Libro del Zócalo, fue presentado como un periodista español, ex colaborador del diario El País y autor del libro Un oficio de fracasados. Casi en ninguna de las actividades dentro de la Feria se hizo mención de su otra faceta, una especie de vida e identidad paralela al periodismo: Rodolfo Serrano también es un poeta y uno de los mejores en la actualidad dentro del circuito latinoamericano y español.
Autor de varios poemarios, este hombre de setenta años, caminante, lector-devorador de periódicos, amante del tango y enamorado de Julia –su compañera de vida-, transita por las calles de este antiguo lago, hoy convertido en una urbe monstruosa y recolecta estímulos a su paso: una mirada; el olor del café recién hecho; la sonrisa de un niño; la conversación telefónica de un desconocido que habla más fuerte de lo normal o el relato crudo, hiriente y verdadero –demasiado verdadero- de un colega suyo, quien narra cómo el periodismo resulta ser un oficio de alto riesgo en América Latina. Nota aquí.
María Guivernau
CICLOGÉNESIS
Hace un frío
de esconderme en tu piel,
de refugiarme en tu pecho,
y contarte los latidos
hasta caer dormida.
Hace un frío
de enredarme en tu lengua,
de abrazarte con mis piernas,
de hacer hoguera
con mi fuego y tu deseo.
Hace un frío
de tenerte aquí,
conmigo, en mi,
y no estar extrañándote,
insomne,
bajo tres mantas.
Hace frío.
Mucho frío.
Sin ti.
sábado, diciembre 09, 2017
Luis García Montero
“He querido dialogar con la degradación”
El poeta español recibe el Premio Internacional López Velarde, el mayor galardón de la poesía mexicana
Luis García Montero (Granada, 1958) termina el año con libro nuevo y premio nuevo. México le acaba de conceder el Ramón López Velarde, el mayor galardón poético del país, que ha recaído ya en autores como Juan Gelman o Tomás Segovia, y con el que Montero engorda una mochila donde pesan el Nacional de Literatura (1995) o el de la Crítica(2003). Y este mes se ha publicado también A puerta cerrada (Visor), que ahonda en la temática política de sus últimos libros a través de su característico tono conversacional, meditativo y urbano. Por teléfono desde Zacatecas, donde este viernes recibe el galardón, el autor desgrana algunas claves de su última obra y su deuda con la poesía mexicana. Nota aquí.
J. Álvaro Gómez
POR ESTAS CALLES
Y recorrer, de nuevo,
estas calles que en otros tiempos
nos vieron sonreír
y sujetarnos del abismo.
estas calles que en otros tiempos
nos vieron sonreír
y sujetarnos del abismo.
Son esas mismas calles,
aunque ellas ya no tengan
tantos miedos como nosotros,
las que no sufren por estas esquinas
ni por los golpes de esta vida.
aunque ellas ya no tengan
tantos miedos como nosotros,
las que no sufren por estas esquinas
ni por los golpes de esta vida.
Son esas calles
las que nos recuerdan los secretos
que cada tarde de domingo
vivíamos en sus trincheras.
las que nos recuerdan los secretos
que cada tarde de domingo
vivíamos en sus trincheras.
Son las mismas calles
qué un día, no muy lejano,
nos vio buscándonos la piel
bajo alguna luna de octubre.
qué un día, no muy lejano,
nos vio buscándonos la piel
bajo alguna luna de octubre.
Y son las mismas calles,
lo queramos o no,
por donde huye este tiempo
que se marcha hacia la nada.
lo queramos o no,
por donde huye este tiempo
que se marcha hacia la nada.
viernes, diciembre 08, 2017
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