LA FIESTA DE LA NOSTALGIA
La tarde moribunda se desliza por el acantilado de la memoria
extiende un velo turbio por el escenario
el silencio se espesa
opaco el ventanal de la noche de la infancia
el olvido frío
helado
sopla con furia sobre las sombras del pasado
atardece siempre tan temprano
la ausencia toma forma de flor mustia
arrugada
no vienen las musicas a visitarme
como aquellas vísperas de profunda mirada
las bolsas de papel donde escondías las timideces
encaje de bolillos tu Voz entusiasmada
la tarde muere entre visillos y paredes desconchadas
el juego de ocultarse tras las cuatro esquinas
el patio de las aventuras inimaginables e imaginadas
los sioux agazapados tras las azoteas sombreadas
la sensualidad de las lombrices
en los túneles de los sueños de fango
el vaivén de hojas y ramas de las acacias
aquí enfrente
como lágrimas en los recuerdos
ateridos por la escarcha
la niebla en las horas oxidadas
acabadas en un domingo por la tarde
no suenan campanas en la noche silenciada
pero siempre nos quedará tu Pirekua
en el sofá vacío de la madrugada
el recuerdo de tus sonrisas cantadas
¡cómo vibraban las cuerdas de tu guitarra!
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