El Bar do Arante

Donde las paredes jamás se callan.
Apenas apoyaban un pie, con la barba crecida y la cara árida, aparecía el viejo Arante con su barril de cachaça artesanal y su vasijita de barro. Había que tomársela de un tirón y después garzón otra, garzón otra, hasta subirse a algún viaje mental y volverse poeta berreta, periodista, músico, embustero o borracho. Escribían mensajes en servilletas, en papelitos y ahí quedaron, rígidos, mohosos y amarillentos los más viejos, blanquitos los de recién, empapelando techos y paredes del Bar do Arante. En 2001, la última vez que los contaron, eran 70 mil. Leer nota.