Ana Montojo

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Cumples cuarenta y uno, cielo mío,

tal vez debo decir que cumplirías

si no te hubieras ido tan temprano,

pero es que ya no sé el tiempo verbal

que se ajusta mejor a tu memoria.

Y es que en la mía

sigues siendo aquel niño de ocho años

pero es inevitable imaginarte

como el hombre que habrías sido ahora

si la vida lo hubiera permitido

ganando la batalla a esa muerte traidora

que atacó por la espalda, resguardada

en la nocturnidad y alevosía.

A lo mejor tendrías varios hijos,

unos nietos que no reparé entonces

en que también me los robó tu muerte,

pero que hoy, después de tantos años,

echo en falta tenerlos en mis brazos.

No sé, no me imagino

qué habrías estudiado, qué camino

habrías elegido, cuáles serían

tus ideas políticas, si estarías del lado

de los eternamente perdedores,

si enarbolarías la espada y el escudo

que compraste en el chino aquel verano

para luchar contra las injusticias.

Quiero pensar que sí, que tú serías,

sobre todas las cosas, un buen hombre.