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martes, mayo 05, 2026

Luis Miguel Malo Macaya

PRACTICANDO NUEVOS AFORISMOS
A José Luis Morante
Hay poetas que se andan por las rimas... ¡Qué vértigo!
No todos los poetas tienen humor propio.
Hay silencios que ya lo dicen todo: nada.
Los más osados suelen ser los que sufren de pánico escénico.
Un solo verso bueno puede salvar un poema malo.
A buen entendedor muchas palabras.
Hay días de vino y rosas
que satisfacen los años.
Y hay días de rosas mustias
regadas con vinos malos.
¿Para qué tener abiertos tres frentes si no se tienen ni dos dedos de frente?
Tener voz propia es cosa de políglotas.
Hay poetas que adornan mucho: se parecen mucho a los jarrones chinos.
Hay poetas que están ahora mismo pesados de moda.
Y así, tanto va el cántaro a la fuente,
que si no acaba de romperse el cántaro
ha de acabarse por secar la fuente.
Hay sonetos que se mantienen en sus trece y se estropean.
No hay cosa peor que uno se meta a aforista (como yo) y meta la pata... Todo el mundo ya sabrá de qué pie cojea.



lunes, febrero 16, 2026

Luis Miguel Malo Macaya

 NOCTURNO de FEBRERO

La noche de febrero me aconseja
un no sé qué que... va a quedarse en nada.
Busco en mi biblioteca un libro y pierdo
el tiempo en encontrarlo: ¿dónde estaba
aquél poeta? Escribo mientras pienso
que no lo tengo aquí: busco palabras
en las que me recuerde quién un día
leí con interés y se llamaba...
Ahora , no sé por quién, caigo en la cuenta:
estoy llorando nombres que me faltan



sábado, enero 31, 2026

Luis Miguel Malo Macaya

 HABITACIÓN

No hay margen. Horas muertas.
Pesan zumbidos largos
de una mosca. No hay margen.
Se cierran las esquinas.
Se acercan las aristas
que señalan diedros
asfixiantes, a punto
de morder sentimientos.
Reloj. Miedo. Cansancio.
Techo. Paredes. Suelo.
La turbia soledad
sangra en los decorados
herméticos. Las luces
han de luchar por serlo.
¿Quién recluyó al poema
en sí mismo? Un silencio
ha ocupado el ambiente.
Cada palabra escrita
no se consigue al verso
capaz. El sueño agranda
su pesadumbre; el sueño
no se concilia hasta
llegar en verso a tiempo
donde dormir un nombre
hasta su fin. Ya términos
de sombra determinan
cada vez más el ciego
ir a tientas por páginas
de un libro en blanco. Negros
ojos cerrados, ojos
vacíos, más adentro
de sí mismos no pueden
leerse en quién se vieron.
No publicados nunca.
Jamás escritos. Tercos
latidos más despacio,
más tenues y más lejos
se aferran a relojes
agotados. Un peso
oprime desde todo
lo vivo. ¿Quién ha muerto
en vida? ¿qué resulta
en tumba? ¿cuánto pecho
no cabe a más...? ¡Silencio
total ya dice...! No hay
margen... Confinamientos
Informan que estoy solo;
he visto que estoy dentro
de mí y cavo mi propia
fosa. El poema lo acepto
resignado: no hay margen.
(Lo escribo sin saberlo)
Lo sufro en tanto llega
a su final. Lo dejo
así, sin más salida
que escribirlo. No hay término
en él sino en mi propio
confin: no alcanza lejos
de nada a pronuciarse,
de nadie en quien saberlo
leer ¡a buenas horas!
No hay margen para ello:
la mosca zumba y cifra
su fin en mi desvelo.



domingo, noviembre 23, 2025

Luis Miguel Malo Macaya

 ESTE POEMA MÍO...

Este poema mío,
aún sin saber hacerse,
no es, continuamente está
por hacer, sigue haciéndose...
¿Qué tema será suyo?
Jugará a no creerse:
por ser fiel a sí mismo y no ser fiel a nada
o por ser fiel a todo y no serlo a su suerte.
No lo censurará crítica alguna,
ningún silencio lo hará contenerse,
no se incinerará por ser ceniza
y no trascenderá por merecerse.
Así será un poema
que con el tiempo juegue...
Hasta sentir el alma su poema
el poema sentirá el alma que tiene:
casi sin descubrir que fue poema,
casi sin alma: así, tan transparente.



sábado, septiembre 13, 2025

Luis Miguel Malo Macaya

 SE VAN, YA PARA SIEMPRE...

Se van, ya para siempre, mis poemas primeros ...
No tuvieron opción: su inmadurez los pierde.
¡Tenían tantos sueños! Pero los sueños nunca
consiguen realizarse para cumplirse en ellos.
No tuvieron la suerte de corregirse entonces
y ahora nada, ni nadie, los salvarán impresos.
Su muerte es la del Tiempo, y morirán conmigo
"como dicen que mueren los que han amado mucho"
Se sobran sin saber desde dónde, hasta quiénes
cumplieron su misión de no alcanzarse luego,
y ahora ya están perdidos sin remisión posible.
Lo siento por vosotros, por mí ya no los siento.
Se sufren un vacío que irremisiblemente
los sacia: (en él se cuentan) para vivir sin vida.
Inútil ya leerlos, en vano un nombre propio
en sus mismos finales ha de encontrarse. Nadie
ha de saberse en ellos: no dejan testimonio.
En sus limitaciones ya han cumplido su tiempo
para siempre. Y hoy día... ¿para qué publicarlos?



jueves, septiembre 04, 2025

Luis Miguel Malo Macaya

 SONSONETO

Soneto es un recurso pero no
es tan fácil seguirlo así bien sé
que me tiene apretado en su corsé
y hasta un cuarteto llego pero lo
más difícil es darme en otro yo
no entiendo hasta qué punto lograré
hacérmelo sin más ni para qué
lo estoy aquí cumpliendo casi to
do un primer terceto insiste y ya
veremos cómo acaba y si es así
parece ser que si lo acabo aquí
ya estoy en el segundo y casi está
muy parecido al fin lo conseguí
en este verso y van catorce y bah.



miércoles, septiembre 03, 2025

Ángel González

 PARA QUE YO ME LLAME ÁNGEL GONZÁLEZ

Para que yo me llame Ángel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario un ancho espacio
y un largo tiempo:
hombres de todo mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer, y cuerpos
y más cuerpos, fundiéndose incesantes
en otro cuerpo nuevo.
Solsticios y equinoccios alumbraron
con su cambiante luz, su vario cielo,
el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos.
De su pasaje lento y doloroso
de su huida hasta el fin, sobreviviendo
naufragios, aferrándose
al último suspiro de los muertos,
yo no soy más que el resultado, el fruto,
lo que queda, podrido, entre los restos;
esto que veis aquí,
tan sólo esto:
un escombro tenaz, que se resiste
a su ruina, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan
a ningún sitio. El éxito
de todos los fracasos. La enloquecida
fuerza del desaliento...



jueves, agosto 28, 2025

Luis Miguel Malo Macaya

 A Pedro Andreu. (In memoriam)

¿Es porque ha muerto alguien al que apenas
tú conocías por quien lloras?
¿Sabes su nombre? ¿cuántos libros
de poemas tienes suyos? Leo
con avidez a Pedro Andreu.
¿Por qué ya nadie fuma Winston?
Aquí reviven sus poemas
mientras estoy fumando a solas
un cigarrillo de Marlboro.
En las volutas de este humo
sufro también mientras lo leo.