Manuel López Azorín

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Regreso de nuevo y vuelvo con ganas y recordando a uno de mis poetas favoritos, Don Antonio Machado que murió de pena y de cansancio en Colliure (francia) y allí continúa enterrado. Murió a los 64 años con unos versos en el bolsillo que evocaban su infancia sevillana: " Estos días azules / y este sol de la infancia" y con un dolor en su pecho republicano por tener que exiliarse y abandonar el país que le vio nacer y que tanto amaba y negaba al mismo tiempo: "Tengo un gran amor a España y una idea de España completamente negativa. Todo lo español me encanta y me indigna al mismo tiempo."( de su autobiografía)

Uno de los grandes poetas españoles, referencia de muchos poetas que llegamos después y que sigue vivo en la memoria colectiva porque la poesía de Machado es ya "palabra en el tiempo" Os dejo uno de sus poemas titulado "Retrato" y os

agradezco a todos vuestros comentarios.

Retrato

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,

y un huerto claro donde madura el limonero;

mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;

mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido

—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—,

más recibí la flecha que me asignó Cupido,

y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,

pero mi verso brota de manantial sereno;

y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,

soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética

corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;

mas no amo los afeites de la actual cosmética,

ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos

y el coro de los grillos que cantan a la luna.

A distinguir me paro las voces de los ecos,

y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera

mi verso, como deja el capitán su espada:

famosa por la mano viril que la blandiera,

no por el docto oficio del forjador preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigo

—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;

mi soliloquio es plática con ese buen amigo

que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.

A mi trabajo acudo, con mi dinero pago

el traje que me cubre y la mansión que habito,

el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Antonio Machado

(retrato de Joaquín Sorolla)