Manuel López Azorín

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Desde que publiqué "Baluartes y violines" (Lastura 2023)no habia vuelto a escribir ningún poema, mi salud ,quebrada, no me lo permitió (y así continúo) Pero anoche surgió que llego la Voz y escribí este poema, no se el porqué pero así fue, no sé si esta bien o no, pero surgió de repente como un misterioso torrente y se escribió automaticamente. Os lo pongo aquí para que , si os parece , lo juzgueis vosotros. Gracias anticipadas por vuestra opinión.

NO TENGO ANTOLOGÍA

No tengo antología donde quedar impreso

en esa eternidad ligera, como el viento,

efímera y variable del río del recuerdo.

No tengo antología donde vivir sin tiempo,

donde dejar mi huella, donde dejar mi aliento,

en un breve poema que alargue mi recuerdo.

No tengo antología porque no pertenezco

ni a grupo ni a corriente, voy siempre con lo puesto.

Yo vine pronto al mundo y escribir…ni me acuerdo,

Dibujaba, escribía mas, vine tarde al verso.

Se labró mi camino, sin orden ni concierto,

en soledad continua, en profundo silencio,

guardando para mí lo que aprendí leyendo.

Pensé que había tantos poetas, y tan buenos,

que aquello que escribía ya lo dijeron ellos

y era mejor guardarlo y seguir aprendiendo.

Durante muchos años me ejercite en el verso

y emulé a los poetas que tanto me dijeron.

Estudié sus poéticas, los copié como juego.

Y conocí sus ritmos, sus cadencias, sus metros,

era imitarlos fácil, mas no era yo, eran ellos.

Un buen día me dije: voy a escribir en serio.

Voy a dejar las fuentes, esas que llevo dentro,

y voy a escribir sólo aquello que yo siento

aunque nunca me olvide de tan grandes maestros.

Pero ¿cómo olvidarse del magnífico elenco

que ha legado la historia en el hacer poético?

Los hay que andan buscando su voz, para ser ellos,

y no quieren lecturas, ni fuentes, ni maestros,

influencias: ningunas, ningún sometimiento.

Y definen y muestran su poética al viento

y administran olvido al legado de un tiempo

que ha hecho grande la historia de la vida del verso.

Yo, si tengo poética, que no sé si la tengo,

se construirá ella sola y se vendrá a mi encuentro,

irá con mis poemas como yo, con aliento,

por la página viva de la vida y mi tiempo

haciéndose ella sola, igual que yo me he hecho

gracias a tantas fuentes de que bebí y bebo.

Porque mis versos, digo, se me han hecho leyendo,

bebiendo de los grandes poetas que ya fueron

desde un ayer cercano hasta latinos, griegos…

y cito aquí los nombres de algunos que yo quise,

que conocí y que quiero: Claudio, Gabriel, Antonio

Ángel y Rafael, Joaquín y Pepe, sí, Hierro.

De modo que aunque diga que van solos mis versos,

sabed que se acompañan de un ejército inmenso,

desde Safo hasta el Dante, de Petrarca hasta Homero,

de juglares que muestran cantando pueblo a pueblo,

las canciones de gesta y todo el romancero

lo popular, lo culto se han abrazado luego.

Nuestros grandes poetas usaron esos metros,

a los dos sin distingo les dieron altos vuelos

desde la humilde copla al señorial soneto.

Así de esta manera, leyendo y releyendo,

imitando el ayer al ahora me vengo

y me escribo a mí mismo a todos escribiendo

Mis versos que antes iban sólo por los cuadernos

vieron la luz un día en páginas, impresos,

y al tiempo que la dicha sentí un extraño peso.

Me escribía a mí mismo y a todos; pero al tiempo

me sentía inseguro, ¿Era bueno mi verso?

Siempre me preguntaba ¿Qué poética tengo?

No tengo antología donde quedar impreso.

Me pregunto: ¿interesa lo que estoy escribiendo?

No tengo antología mas, para ser sincero,

después de tantos años, eso ya es lo de menos.

Tu querías escribir y has escrito, ¿No es cierto?

Pregúntate de nuevo, recuerda todo aquello

que hace tiempo decías sobre tus propios versos:

todo aquello que escribo, ya lo han escrito ellos.

Si lo cuento distinto o mejor o más bello

parecerá otra cosa, parecerá algo nuevo

y será lo de siempre mas con otro reflejo.

(Me lo indicaba Claudio, me lo indicó con celo)

No tengo antología, pero lectores ¿Tengo?

y si leen mis poemas, sé que ya vivo en ellos

porque los hacen suyos. Ya no míos, son nuestros.

Y si acaso olvidaran que los fui escribiendo,

y los vuelven anónimos, por lo tanto del pueblo,

qué más dará el autor, serán versos eternos.

Serán antología, eso que yo no tengo.

Y si acaso quisieran recordarme en mis versos,

doy ahora las gracias que ya no podré luego.

Hoy la voz me ha llegado y me ha dicho en silencio:

escribe que te salva, te adentra en el misterio

que tienen las palabras, la poesía es eso,

misterio y luz que alumbra, alumbra ese misterio.