La muerte viene a caballo
la muerte viene a caballo,
en menos que canta el gallo
y el sol del día se cuele,
antes que el cigoño vuele,
morirá el hombre, no el verso.
Su nombre corre disperso
cantando la poesía,
era tal lo que sentía
que abrazaba el universo.
Viene a caballo la muerte
por los senderos del mundo,
mientras un grito rotundo
nos golpea fiero y fuerte.
Y antes que el alba despierte
y el verso dicte sentencia,
antes que nueva conciencia
renueve los corazones,
serán miles y legiones
quienes lloren por su ausencia.
Serán miles y millones
las gentes del mundo entero
quienes sigan el sendero,
enarbolando razones
en todas sus poblaciones
para cantar al poeta.
Su voz inunda el planeta,
escaso, herido de amor,
la lírica del dolor
sigue horadando la grieta.
Cuando el poeta moría
hasta el vómito sangrado
lanzaba amor coagulado
para parar la agonía,
para que la poesía
cantara a la libertad
en toda la Humanidad
como quería el poeta.
Prieto el puño, mano prieta,
ciudadanos, despertad!
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