LA NOCHE
Está loca la noche,
mi cuerpo no es consciente de los años
que dicen mis papeles,
los días de dolor y de penumbra
y está por estrenar,
tiene la piel intacta de una virgen
renaciendo de nuevo para amarte.
Broto de entre las ruinas; como las madreselvas
que crecen enredándose a la vida
yo me enredo a tus piernas y respiro
al ritmo que me marcan tu sístole y tu diástole
al oscilar el arco de tu pecho,
desnudo y redentor,
tus dedos recorriendo mi columna
y contando mis vértebras.
No me importa si duermo o me desvelo,
no hay horas, ven despacio,
saborea este instante de ternura
que rescatamos ambos del desastre
y ha sobrevivido a todas las mentiras.
Contra todo pronóstico, aún estamos vivos.
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