SUICIDIO LENTO
Cuando poco ya importa
ese resto de vida que escribimos;
ese estar en un mundo
donde ya no cabemos:
un vivir agotándose en su luz desde entonces
y la sombra enlutándonos
hasta un fin que nos llega,
cada vez más cercano,
más y más ahora mismo ya rendido al mañana...
Cuando el resto es un casi,
un penúltimo esfuerzo por sabernos si somos,
por sabernos si estamos
aún conscientes de irnos en un sueño profundo,
pero ya decisivo, sin desvelo capaz
de escribirlo más tarde -ni siquiera otra página
donde quepa un poema
maltratando a la muerte cuanto en ella insistido-
La vejez claudicante, su certeza de tumba
inmediata seduce, acontece muy lenta
y morimos de pronto sin sabernos del todo.
Ya la soga del tiempo va apretando su nudo.
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