Ana Montojo

 SUBJUNTIVO

Ahora que vivimos instalados

en el pluscuamperfecto pasado subjuntivo

─si la vida

hubiera sucedido de otro modo,

si los astros

se hubieran alineado a favor nuestro

si el dolor

yo lo hubiera escondido en tus abrazos─,

ahora que el presente

es un conglomerado

de nostalgias y pérdidas

y el futuro amenaza con matarnos

más temprano que tarde

por una elemental cuestión de tiempo,

ahora que estamos presos del sentido común

ahora solo nos queda

masturbar la tristeza y el cansancio

y quizá adormecernos dulcemente

con canciones que hurguen las heridas,

drogarnos con recuerdos que no ocurrieron nunca,

o ver una película de amor sin esperanza

que nos haga llorar y desborde el embalse

donde ahogamos las lágrimas secretas.

Sin embargo, amor mío,

no puedo resignarme

a dejar que se muera esta locura

−que no sé si es regalo o maldición,

que no sé si me mata o resucita

o si quizá me salva del suicidio−,

y, en plenas facultades de demencia,

reniego de la historia

para ser otra vez la que fui antes

y poder regalarte

todo lo que perdí por el camino.

Así, tan a deshora, tan fuera de lugar,

tan demasiado tarde, tan de vuelta de todo.

Tan batalla perdida.