La mano es una araña
La mano es un país poblado de recuerdos.
En vano intenta aprender
el arte del olvido.
Existe solo porque ha rozado y quizás roce
el principio que hay
al final de un horizonte.
Lo que la mano toca
se lo queda y te devuelve
el papel de regalo
que protegía su piel
o la encerraba.
Mi mano se escapa cuando duermo,
a tejer con otras manos cierto guante,
un tacto de algodonosos simulacros
que acaricie de verdad
cada mentira.
La mano
es un pentagrama
y el cuerpo un piano.
Lo que escribe en el aire
se borra al pronunciarlo.
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