Picos de Europa
si me queman la niñez,
sepan los dioses, pardiez,
que interrumpen la mirada,
la memoria reposada
del niño que renacía,
cuando al nacer cada día,
el tótem guiñaba un ojo.
Muere el monte y yo recojo
aires de melancolía.
Fuentes de Peñacorada,
ríos de alta montaña,
manantiales de compaña,
nieve fresca y congelada,
entornad vuestra mirada
por ver si vuestra intención
consigue una solución
para tanto crematorio
que amenaza el territorio
verde de aquesta región.
Abrevaderos, cañadas,
veredas de las merinas,
majadas, riscos, neblinas,
cumbres las más elevadas,
sendas por tantas pisadas
de los diversos rebaños
que acuden todos los años
a los pastos de Prioro.
Vuestra tierra es un tesoro.
Que no os causen más daños.
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