Paris Joel

Viento. -

Puede cambiar el viento,
pero no deja de ser viento.
En furia, en calma, cálido, frío,
viajero sin casa ni hogar,
Aire que se empuja,
viento nada más.
Así eras tú,
ímpetu sin razón,
rodar, tan solo rodar,
hasta que los años te habitaron
pidiendo tus piernas para cenar,
aún así tu mirada no hizo otra cosa,
que volar y volar.
Tu protesta batió la puerta,
el viento siempre se hizo notar.