El Camino
Los trinos titilan en la tarde pomelo
Mientras la fragancia de la cebolla
A su paso por los fogones
Riega de hambre la estancia.
El cielo tiende pañuelos blancos,
Armisticio azul y solaz
Para un caudal huérfano de río,
La espera del paso y su infinitivo.
Abrir los ojos como ventanas,
Se acerca el instante paloma,
Que el polvo aguarda
Y con él
El camino.
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