El mimo
A la foto del mimo, de Raul Cancio
Esa cara. Esa hora. Esa tristeza.
Dolor inevitable del olvido.
Esa desolación de ya no hay nada.
La soledad lo mismo que una nube
que empaña los cristales y la vida.
¿Qué hay detrás de ese gesto, del cansancio
que le pinta la cara? Tal vez, nada.
¿Un hombre que se perderá en la noche?
¿Una sombra que no puede siquiera
acompañar el cuerpo que la arrastra?
Dios mío, qué dolor, cuánta belleza
trágica y suave, amarga, se levanta
en el rostro sin luz, desfallecido,
que no ve pasar nada. Solo el tiempo
como espada colgada en su cabeza.
No hay nadie por la calle. Se adivina
el tráfico lejano (¿es hora ya de irse?)
o el paso rumoroso de la gente
indiferente a todo y su tristeza.
El mimo mira a un mundo que lo ignora.
Recogerá sus cosas lentamente.
Esas cuatro monedas, el hatillo,
la sonrisa perdida de algún niño
que lo mira curioso, y, elegante,
haciendo una graciosa reverencia,
se marchará otra vez hasta mañana.
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