Juan Gelman

 EL FRIO DE LOS POBRES

el frío de los pobres que un día triunfarán

cruje en el fondo del país

torturado

callado

crepita otoñando padeceres

se le caen hojitas

olores secos

van al suelo

se pudren

alimentando la furia que vendrá

alma mía

que así crecés contra las bestias

dame valor o fuego

que no pueda pudrirme

para continuar

para que coma la victoria