¿La vida es esto?
Al final, es un sueño, es un relámpago.
Tal vez solo el momento irrepetible,
el instante fugaz, el sobresalto.
La vida es recordar lo que un día fuera,
la tristeza que ahora nos alcanza
cuando viene una imagen, ya difusa,
y se sienta, en silencio, junto al lecho.
Es el tiempo, amigo mío, el calendario
amarillo de días y de olvidos.
El deseo, el insomnio, una palabra
que pronuncia algún nombre en la tormenta.
Hoy la vida es rutina, el abandono
de versos y recuerdos. Un segundo
de esta suave añoranza que te llega
en la noche de nadie. Como sombra.
Hoy la vida, amigo mío, es solo un paso
del viaje hacia la noche. Y va borrando,
lentamente, nostalgias y memoria.
Nada en la nada y nada ¿Existió ella?
(Resulta que, al final, la vida es esto)
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