sábado, mayo 03, 2025
Rafa Mora
FOTOGRAFÍAS
En mi mano vacía,
habita el hueco indeleble de los paseos contigo.
Toda la luz de una tarde
Las miro,
como quien observa el mar.
En ellas respira la felicidad de los amaneceres,
el aroma de la vida impregnándose en nosotros.
-No somos ya lo que nos falta -
te susurro al oido.
Y tus ojos brillantes sonríen cuando acontece la noche
y regresamos despacio al calor de la boca,
por las calles estrechas de la ciudad del norte.
Ya no duerme el amor.
Y nace
un nuevo día.
Rosa Montero
"La Inteligencia Artificial puede acabar con la especie humana"
La escritora española cierra la tetralogía de novelas que empezó con Lágrimas en la lluvia (2011) y se extendió con El peso del corazón (2015) y Los tiempos del odio (2018), protagonizadas por Bruna Husky. En la última entrega, ya no es una poderosa tecnohumana de combate, sino una frágil androide de cálculo. "Cuando desperté a la vida, la literatura ya estaba ahí", dice la autora La loca de la casa, parafraseando a Augusto Monterroso.
“En el imperturbable desorden universal, la vida es una excepción”, escribe en su diario Bruna Husky hacia el final de Animales difíciles (Seix Barral), el cierre de una tetralogía de ciencia ficción policial que la escritora española Rosa Montero empezó con Lágrimas en la lluvia (2011) y se extendió con El peso del corazón (2015) y Los tiempos del odio (2018). La despedida de Bruna, que ya no es una poderosa tecnohumana de combate, sino una frágil androide de cálculo, transcurre en el Madrid de 2111, cuando es contratada para investigar un atentado en las instalaciones de una gran empresa tecnológica. La novela explora la irresponsabilidad de los humanos al poner en peligro de extinción la propia especie por nuestra incapacidad de controlar una superinteligencia que puede ser el arma más letal creada.
Montero, que presentará Animales difíciles este sábado a las 17.30 en la Feria del Libro, destaca que Bruna Husky resuelve el caso criminal “más crepuscular y angustioso” y que la novela que cierra la tetralogía es la “más épica” y la de “mayor envergadura” para la escritora que ha recibido el Premio Nacional de las Letras en 2017. “Decidí dejar a Bruna muy bien colocada; termina la vida mucho mejor, acompañada y con una conciencia distinta”, dice la autora de La hija del caníbal, El corazón del Tártaro, La loca de la casa, Historia del Rey Transparente, Instrucciones para salvar el mundo, La ridícula idea de no volver a verte y El peligro de estar cuerda, entre otros títulos que han sido traducidos a más de veinte idiomas.
-Bruna admite, al final de la novela, que es posible que haya perdido el miedo a morir. ¿Escribir “Animales difíciles” también te permitió perder el miedo de tu propia muerte?
-Bruna deja de contar los días que faltan para su muerte. Escribo porque no sé hacer otra cosa. Cuando desperté a la vida, la literatura ya estaba ahí, parafraseando a (Augusto) Monterroso. Me doy cuenta de que escribo para perder al miedo a la muerte. He tenido ataques de pánico desde los 16 hasta los 30 años, que en realidad era miedo a la muerte, aunque entonces no lo sabía. Cuando tenía 20 años, miraba a la gente mayor de 60 con horror: "Van al cine y a comer una paella y están ahí en el café tan contentos y riéndose, cuando están tan cerca de la muerte”, pensaba y decía: “Si tuviera esa edad, estaría metida debajo de la cama aullando de miedo”. Ahora tengo bastante más que 60 y no estoy debajo de la cama aullando de miedo. Algo bueno he hecho. Hay tres libros que me han ayudado especialmente a perder el miedo a la muerte: Historia del Rey Transparente, que este año se cumplen veinte años de su publicación; El peligro de estar cuerda y Animales difíciles, que me ha dado una especie de serenidad increíble.
-Una pregunta que se desprende de la lectura de la novela es ¿cómo pensar lo humano?
-Uno de las grandes problemas del ser humano en la vida es llegar a saber qué es lo que quiere de verdad. Hay gente que tiene un desconocimiento de sí misma colosal, que se muere sin llegar a saber lo que desean. La inmensa mayoría intenta ser aquello que sus padres quieren que sea. Más allá de los padres, si superas esta etapa, la identidad siempre es producto de la mirada de los demás. Dependemos literalmente de la mirada de los otros para ser nosotros. Las redes sociales están enloqueciendo al planeta y contribuyen a que prosperen las políticas del odio. La manera más fácil de conseguir una identidad es odiar a alguien. Nota aquí.
Ramón Serrano
LAMENTO
Pronto me veré en la tesitura de edificar el verso
crecido hasta el mismo cielo
que ponga en el azul su huella
pobre de mí
qué será del poema si no llego
en qué cajón guardaré mis palabras de nácar
como perlas escondidas en el trastero.
viernes, mayo 02, 2025
Antonio de Pinto
Antonio nos cuenta por Facebook.
MI VIDA PRIVADA Como venía diciendo, desde hoy, MI VIDA PRIVADA os espera en la gran ventana, por ejemplo YouTube o Spotify:
En MI VIDA PRIVADA canta la inocencia, en un intento por mantenerse a salvo de un afuera inhóspito, es un yo que busca su identidad en un mundo en constante cambio donde lo estructural se viene abajo.
Pienso en todo lo que querría decir de este disco, de dónde vienen las canciones, cómo ha sido el proceso de producción, etc. pero LO QUE MÁS QUIERO es que seáis vosotr@s quienes me digáis qué es MI VIDA PRIVADA, de qué os habla, qué canción os gusta más o si algo os pellizca especialmente. Esas cosas tan vuestras, tan mías, tan privadas, tan esenciales.
Café Cora
Cafetines de Buenos Aires: Cora, la propuesta moderna inmersa dentro de uno de los símbolos de la historia de la ciudad
El edificio Kavanagh tiene, desde hace poco, un bar. En una de las construcciones que marcaron la época de esplendor porteño hay un refugio que combina el arte con una variable gastronómica de alto nivel.
Luego de escribir sobre cafés con muchos años de servicio, hoy traigo al relato uno que abrió hace nueve semanas. Sin embargo, este neonato cafetín ocupa la planta baja de una construcción emblemática. Una silueta simbólica que se recorta en el imaginario de todo porteño. Declarado Monumento Histórico Nacional. Me refiero al Edificio Kavanagh. Y su café: Cora.
Por primera vez, en sus casi 90 años, el Kavanagh tiene una cafetería. Hasta ahora, el reglamento interno no lo permitía. Tras varios meses de presentaciones y reuniones, el Consejo de Administración autorizó a Martín y Facundo Olabarrieta, padre e hijo, a abrir su soñado espacio al que bautizaron con el apodo con el que se conocía a Corina Kavanagh, mentora del proyecto edilicio inaugurado en 1936, el año del IV Centenario de la Fundación de Buenos Aires por Pedro de Mendoza, el mismo año que, para celebrar esas efemérides, la ciudad inauguró el Obelisco, el otro contorno modernista que nos define como sociedad.
El Kavanagh es un símbolo del modernismo en Argentina. En su momento, fue el rascacielos más alto de Sudamérica y la estructura de hormigón armado más alta del mundo. En el libro Arquitectura en la Argentina del siglo XX. La construcción de la modernidad de Jorge Francisco Liernur (Fondo Nacional de las Artes, 2001) leí que la construcción de grandes edificios en altura comenzó poco después de la Gran Crisis de la Bolsa de Comercio de Nueva York en 1929. El negocio surgió para evitar la pérdida de valor en los activos de la gente adinerada cuyas inversiones caían en picada. El nuevo lucro para esta exclusiva clase social se concentró en la urbanización de rascacielos con rentabilidad a mediano y largo plazo.
En 1933, dice Liernur “comenzó la construcción del más grande jamás imaginado en Buenos Aires, en los terrenos que Corina Kavanagh tenía frente a la Plaza San Martín”. El emprendimiento corrió en paralelo, y con similar objetivo, al que John Rockefeller levantó en la Gran Manzana, el famoso Rockefeller Center.
Pero mientras que el edificio estadounidense se construyó para satisfacer la demanda de las distintas compañías del grupo, el Kavanagh se destinó a los únicos actores sociales que pudieron sortear la profunda crisis mundial en la Argentina: las familias ricas con negocios agropecuarios capaces de sobrevivir a todo tipo de conflicto y aptas para garantizar una alta renta a largo plazo, lo que, es decir, calificadas para recuperar el capital invertido en la erección del rascacielos.
Los 30 pisos del Kavanagh, con sus 120 metros de altura, que fueron destinados a familias patricias, no formaron parte del plan original. Durante la obra, la municipalidad fue otorgando excepciones de altura para construir en la zona. ¿Les suena? Y como compensación, el proyecto incluyó la apertura de una calle transversal de uso semipúblico que llevó el nombre de la aristócrata y estanciera que encargó la edificación: Corina Kavanagh. Nota aquí.
Marcos Ana
Autobiografía
Por eso aquí entre rejas,
en diecinueve inviernos
perdí mis primaveras.
Preso desde mi infancia
ya muerte mi condena,
mis ojos van secando
su luz contra las piedras.
Mas no hay sombra de arcángel
vengador en mis venas:
¡España! es sólo el grito
de mi dolor que sueña.
Ismael Serrano
«Reivindico la música que atiende a la palabra»
El trovador español regresa con sus canciones en formato acústico
Marcado por las influencias de Luis Eduardo Aute y Joan Manuel Serrat, entre otros maestros; Ismael Serrano volverá al Auditorio Juan Victoria, el viernes 2 de mayo. Lo hará en el marco de su gira argentina, que tiene una doble misión: presentar su flamante disco sinfónico, que grabó en Buenos Aires y estrenó en el Movistar Arena el 29 de marzo pasado; y llevar a escena una propuesta acústica como la que traerá a la provincia.
“Con este acústico voy a San Juan con mi guitarra, acompañado de Jacob Sureda en los teclados. La idea es presentar los temas tal cual nacieron. Si bien lo que nos trajo a la Argentina es el disco sinfónico, tocar con orquesta es un trabajo arduo, implica mucha producción; estamos aprovechando para realizar también una serie de conciertos acústicos como el que llevo ahora’, expresó el madrileño a DIARIO DE CUYO.
– ¿Cuál es el fin de este show que trae a la provincia?
– Es un formato más sencillo, pero con una importante tarea como es la de revalorizar las poesías de las canciones.
– ¿Esta modalidad acústica presenta temas diferentes al sinfónico?
– Sí, esto será un repaso de toda mi carrera. Van a estar los temas más clásicos y también otros que no tocamos habitualmente.
– ¿Cuáles?
– Como Balance y El virus del miedo, por ejemplo, canciones que hacía tiempo que no hacíamos, además de infaltables como Vértigo, Papá cuéntame otra vez y Ahora que te encuentro.
– ¿Es un desafío?¿Hay mayor exposición?
– Es un desafío pero mi objetivo es mostrar las canciones en su esencia y rescatarlas. Pretendo reivindicar un poco el papel del cantautor, del artista con su guitarra al hombro. Así, con la guitarra al hombro, he tenido la oportunidad de recorrer este país, de cantar en todas sus provincias. Ya estuvimos en San Juan y ahora regresamos.
– ¿Qué lo motiva a llevar adelante este objetivo?
– Reivindico la música que atiende a la palabra, a la poesía, que cuenta historias, que está alejada un poco de los artificios en tiempos en los que parece que se impone otro tipo de estética musical, muchas veces sobreproducida, que tiene muy poco de orgánico. Pues yo reivindico esa sensibilidad, la sensibilidad del trovador que se compromete con la realidad, que le canta a los otros también. No solamente se mira el ombligo, sino también que habla de los sueños y anhelos colectivos.
– ¿A qué se refiere al hablar de artificios?
– A otros géneros que están más producidos, desde el pop al urbano, a todos los que tienen otro tipo de propuestas cargadas de superficialidad.
– O sea a lo que tiene una veta más comercial…
– Sí, pero eso ha ocurrido siempre. Ocurrió con el pop, por ejemplo. Es que en la búsqueda de lo comercial se abandona un poco la pretensión artística de hacer canciones con alma.
– ¿Usted continúa fiel a la línea de sus comienzos o se dejó llevar por lo comercial?
– Yo crecí escuchando en el tocadiscos de mi padre a gente como Joan Manuel Serrat, Silvio Rodríguez, Luis Eduardo Aute, que me marcaron el camino y no solamente una forma de hacer música sino una forma también de ejercer la profesión. He tratado de seguir en esa escuela contando historias.
– ¿Según dijo en una oportunidad, no es algo tan común la narración de historias hoy en día?
– No es común porque no es lo hegemónico en el panorama musical, porque no es lo que más visibilidad tiene. Porque el algoritmo, convengamos que no trata bien a aquellos que cuentan un relato. Eso genera un déficit de atención que hace muy difícil seguir el rastro de la canción que está empeñada en contar una historia y darle un matiz. Internet y las redes sociales están determinadas por algoritmos que premian lo inmediato. Además, las redes encapsulan el mensaje.
– ¿Y en que se dificulta la tarea del cantautor?
– En las redes sociales desaparece el matiz y la poesía; y el cantautor no cultiva esa forma de hacer música sino que cuenta historias, hace canciones que requieren otra mirada y un contexto que él mismo le otorga.
– ¿Cómo se mantiene la vigencia en este ámbito?
– Y… es difícil mantenerse en vigencia en este ámbito, en medio de todo esto. Se compite de forma desigual con otros géneros a los que el algoritmo trata de manera privilegiada y la canción se reduce a un meme musical que tiene que ser repetido hasta la saciedad en TikTok. Y sobre todo es difícil, no ya para mí, sino para los jóvenes que empiezan cultivando este género.
– ¿Cree que las historias son infinitas?
– En tanto en cuanto uno no pierda la curiosidad y la sensibilidad como para emocionarse. Yo creo que hay tantas historias como seres humanos y motivos por los que cantar. Tantos como los hay para vivir.
– ¿Qué lo inspira a usted?
– Uno sigue escribiendo en cuanto se sigue emocionando, se sigue enamorando o le siguen rompiendo el corazón, por ejemplo. También se tienen motivos para cantar al ver una realidad social que a veces es adversa. En tiempos en los que se ha hecho de la crueldad una bandera política casi, quizás reivindicar la ternura a través de las canciones es una obligación. Todas esas historias que te reconcilian con el mundo son bienvenidas.
– ¿Cuántos años lleva revalorizando la palabra en la música? ¿Qué representa para usted?
– Son 28 ya desde que salió mi primer disco. La música sigue teniendo el valor terapéutico que tenía cuando yo crecí. Sigue ayudándome a sobrellevar las incertidumbres de la vida, las penas… Sigue siendo un lugar de encuentro para entender que uno no está solo cuando se hace preguntas con respecto al mundo. La música sirve, fundamentalmente, para saber que uno no está solo. Nota aquí.
jueves, mayo 01, 2025
León Gieco
León Gieco vuelve a La Plata
El artista vuelve a presentarse en la ciudad brindando un concierto a beneficio de la Asociación Miguel Br u, que apadrina desde 2002.
Diez años después de su último show en La Plata, León Gieco brindará un concierto el 22 de mayo en el Teatro Argentino, a beneficio de la Asociación Miguel Bru. El artista vuelve para presentarse en la ciudad junto a Joana Gieco y Alejo León, con David Tagger como telonero. El artista apadrina a la Asociación desde su creación, en agosto de 2002.
“Desde hace años, acompaño a Rosa Bru en su lucha personal y junto a la Asociación en todas sus actividades. En el último tiempo, veníamos acompañando a través de videos y mensajes pero teníamos el compromiso de concretar este encuentro presencial en La Plata mediante la realización de un concierto solidario. Finalmente lo estamos organizando. Los invito a sumarse a esta movida solidaria, con su entrada estarán colaborando para la gran obra que lleva adelante la Asociacion Miguel Bru”, expresó Gieco.
El artista, caracterizado por la fusión del género folclórico con el rock argentino, lleva décadas en el imaginario popular argentino con una obra distinguida por sus canciones a favor de los derechos humanos, los campesinos y pueblos originarios, el apoyo a los discapacitados y la solidaridad con los marginados. En este concierto estará acompañado por Joana Gieco, pianista y compositora, formada en la Universidad Nacional de las Artes y el Conservatorio Nacional de Música López Buchardo, y por Alejo León, guitarrista y compositor prolífico.
“Es un orgullo poder traer a León nuevamente a La Plata. Invitamos a toda la comunidad a que nos pueda acompañar y que disfruten una vez más de un recital con la excelencia y la calidad de León y los músicos que lo van a acompañar. Este año se cumplen 32 años de la desaparición de mi hijo Miguel y León nos acompaña desde siempre: tenemos el padrino con el corazón más grande y solidario, su apoyo ha sido fundamental siempre para el trabajo que hacemos desde la asociación”, afirmó Rosa Bru.
La última vez que León tocó en La Plata fue en 2015, también en la Sala Ginastera del Teatro Argentino a beneficio de la Asociación Miguel Bru. Este es el concierto número 11 para apoyar a la asociación y su trabajo en defensa de los derechos humanos. La organización trabaja desde 2002 sin fines de lucro patrocinando y acompañando a familiares y víctimas de violencia institucional, y en su “Casa de Cultura y Oficios Miguel Bru” en la Ciudad de Buenos Aires con un espacio de contención e inclusión para personas en situación de vulnerabilidad social.
La apertura estará a cargo del artista David Tagger, un músico y compositor, que se encuentra presentando su segundo disco que cuenta con colaboración con artistas como Ciaro Spinetta, Maggie Cullen y Raúl Ruffino de Tipitos. Las entradas se encuentran a la venta de forma online en la plataforma Livepass. Nota aquí.
Depedro
Depedro nos cuenta por Facebook.
Admiro a Xoel como creador desde siempre y cuando nos hicimos amigos ese vínculo me ha regalado momentos geniales a su lado en los que a parte de disfrutar de su sentido del humor, no paro de aprender y de disfrutar de su generosidad.
“De cómo empezamos “ habla de los inicios y de la proyección de los sueños, algo que Xoel ha incorporado a su interpretación y que con el gran talento interpretativo que tiene ha elevado esta canción a niveles que no podía imaginar. Es la primera vez que después de tantos años grabamos algo juntos, en este nuevo cruce de caminos he cumplido un sueño.
Félix Maraña
Pero no pido perdón
Por enésima ocasión,
en apenas un par de años,
después de pleitos y engaños,
vuelve de nuevo el Borbón
de regatas a Sanxenxo.
Sin permiso ni consenso,
va repartiendo querellas,
a Revilla, a las doncellas
y otros paisanos del censo.
Y se asoma al mar inmenso,
para aventar el marisco,
no ha perdido el fuelle arisco,
y se expresa seco y tenso,
porque siempre fue propenso
a soltar cualquier reproche,
siempre enervado y fantoche,
asomado a la ventana,
con desprecio y con desgana,
de algún presumido coche.
Pero no pido perdón,
pedir perdón y por qué,
si ni siquiera yo sé
si merezco absolución.
Ya lo pedí en ocasión
anterior y sin embargo,
no me sirvió de descargo
y me costó la corona,
la Corina, la poltrona,
destierro que ni de encargo.
Todo por un revolcón,
que no estaba en el programa,
por un mal salto de cama,
que no tiene parangón.
Sólo ejercí de Borbón,
por eso soy el primero,
y tan alta vida espero
que voy de aquí para allá
y no sé ni dónde está
mi casa ni mi dinero.
Ramón Serrano
CUANDO SE OXIDAN LAS BISAGRAS
Cuando la tarde está en silencio
los oídos crujen
y las ventanas se apagan
se diluye el mobiliario de las viejas estancias
las sombras vuelan como pájaros
y tiembla el lobo que adentro llevamos
cuando llegas cerca del postrer calvario
el jardín se distancia
el campanario proyecta su sombra en la bitácora
y las dos acacias de enfrente
regresan al resplandor de la infancia
el sol da el último coletazo
y por instantes brilla la noche
como un mar lejano
de luciérnagas y grillos en su primer espectáculo
¡Ay cuanto dolor se me agolpa en el hipotálamo!
Rosa Montero
La buena noticia
El futuro no está escrito, el mañana se construye hoy. Somos duros, y persistentes, y estamos dispuestos a seguir luchando por la felicidad y la alegría.
Hace un par de semanas estuve en Carcaixent (Valencia), un municipio de 20.000 habitantes que se enorgullece de ser la cuna del cultivo de naranjas en España, para participar en un festival literario que se celebra en un precioso almacén de cítricos de principios del siglo XX. Me recogieron en Valencia e hicimos los casi 70 kilómetros hasta Carcaixent en coche, bordeando polígonos industriales que la dana había destrozado apenas cinco meses antes. Todo esto fue arrasado, me explicaba con minucia la conductora; por aquí fue la riada, y por allá el agua alcanzó varios metros de altura, aquello estaba reventado, esto fue una zona cero, iba diciendo la chica kilómetro tras kilómetro, un relato del horror que abarcaba un vasto territorio, mucho más extenso que lo que había imaginado. Pero, bajo sus palabras estremecidas, yo iba viendo pasar almacenes y naves en perfecto estado, recién pintados, con todos los vidrios intactos, algunos luciendo aún las pegatinas del cristalero; las aceras limpias, los postes bien derechos, los escombros pulcramente reunidos en un par de solares. Enormes carteles colocados en las fachadas de los locales repetían una y otra vez el mismo mensaje: “Abierto”, “Estamos abiertos”, “Abiertas la fábrica y la tienda”. Eran un grito mudo, una declaración de principios, una afirmación del triunfo de la vida contra las inclemencias. Emocionaba.
Siempre me ha maravillado la capacidad del ser humano para sobreponerse a la aniquilación. Para seguir adelante, cuando todo futuro parece imposible. Para reconstruir, con energía inagotable, la realidad perdida, hasta llegar en ocasiones a una inconsciencia cerril, porque ¿qué necesidad hay de volver a levantar por enésima vez una ciudad a las faldas de un volcán activo, o de seguir edificando en una riera o en una falla tectónica? Pero es que somos así, orgullosos, cabezotas y esforzados, más resistentes que las cucarachas.
En aquel coche camino de Carcaixent me puse a pensar en la agónica sensación de estar al borde del abismo en la que ahora vivimos, con Estados Unidos, nuestro imperio, en caída libre; con la amenaza tecnológica, climática y nuclear; con el redoble creciente de los tambores de guerra; con una realidad tan increíblemente desquiciada, en fin, que se diría que todos estamos puestos hasta las trancas de ácido lisérgico. Pero también, animada por los alentadores carteles, recordé los mil y un apocalipsis que el ser humano ha vivido. Empezando por la peste negra de 1348, por ejemplo, la mayor pandemia de la historia, cuando en Europa murieron, en tan solo un año, entre uno y dos tercios de la población, lo cual vendría a ser, en la España de hoy, entre 16 y 32 millones de personas, y todos creyeron, como es natural, que el mundo se acababa (imagina el terror y el completo colapso: ni siquiera había gente suficiente para enterrar los cadáveres). O Stefan Zweig suicidándose en Brasil en 1942, porque pensaba, como muchos otros millones de personas, que Hitler era imparable (en aquellos momentos lo parecía) y que la humanidad se hundía en los infiernos. A lo largo de la historia los imperios se han derrumbado, los bárbaros han arrasado, las pandemias han diezmado y las civilizaciones han sucumbido en lo que parecían ser mil finales del mundo, pero luego ese bicho tenaz que es el ser humano siempre se las ha apañado para reconstruir una realidad no sólo habitable, sino incluso mejor que la que antes había.
Y aún hay más. El festival de Carcaixent, que celebró este año su tercera edición, ha sido creado por una pareja de chicos de 27 años, Carles y Diego, que, cuando tenían 23, decidieron liarse la manta a la cabeza y abrir una librería en el pueblo, la única que existe. Todo el mundo les dijo que era una locura, pero la cosa salió bien y no sólo llevan ya cuatro años funcionando, sino que han abierto otra librería en Xàtiva y han organizado el festival. Quiero decir que hay gente muy joven tan capaz como audaz, gente que no se rinde, nuevas generaciones que inventan nuevos mundos. La buena noticia es que el futuro no está escrito, que el mañana se construye hoy. Y que somos duros, y persistentes, y estamos dispuestos a seguir luchando por la felicidad y la alegría. Nota aquí.
miércoles, abril 30, 2025
Antonio Machado
Antonio Machado ‘ingresa’ en la RAE un siglo después con la lectura del discurso que preparaba: “¿Qué es la poesía?”
La academia de la lengua homenajea al escritor sevillano con un acto en el que el actor José Sacristán lee el texto que el poeta había escrito en 1931 para ocupar la silla V de la institución y Joan Manuel Serrat canta los temas que versionó del autor de ‘Campos de Castilla.
“¿Qué es la poesía?“, se preguntaba, nada menos, Antonio Machado en 1931 en el discurso de ingreso en la Real Academia Española (RAE) que preparaba, pero que nunca llegó a leer. ”¿Qué es la poesía?“, se ha preguntado el actor José Sacristán esta tarde, en el salón de actos de esta institución, en un homenaje al escritor sevillano por el 150 aniversario de su nacimiento, que se cumplirá el 26 de julio. Sacristán ha sido el encargado de declamar un resumen del discurso de Machado, un texto al que “solo le faltaba rematar el final”, dijo el director de la RAE, Santiago Muñoz Machado, en declaraciones a EL PAÍS el pasado lunes.
Muñoz Machado abrió un acto en el que había más de 500 invitados, entre ellos la presidenta del Congreso, Francina Armengol. El colofón lo ha puesto quien mejor ha musicado los versos de Machado, Joan Manuel Serrat, que ha cantado, acompañado del pianista Ricardo Miralles, cuatro temas: Retrato, Llanto y coplas, La saeta: “Oh, no eres tú mi cantar/ No puedo cantar ni quiero/ A ese Jesús del madero/ Sino al que anduvo en la mar”. Y Cantares: “Al andar se hace camino/ Y al volver la vista atrás/ Se ve la senda que nunca/ Se ha de volver a pisar/ Caminante no hay camino, sino estelas en la mar”.
En su discurso, Machado empezaba disculpándose con los académicos que lo iban a escuchar: “Perdonadme que haya tardado más de cuatro años en presentarme ante vosotros”. El autor de Campos de Castilla había sido elegido para la silla V de la academia, el 24 de marzo de 1927, “en circunstancias un tanto enrarecidas”, escribió el académico Pedro Álvarez de Miranda, en un artículo en EL PAÍS, el pasado 24 de enero. A Machado lo habían avalado tres académicos, como manda el reglamento de la casa: José Martínez Ruiz, Azorín; Ricardo León y Armando Palacio Valdés, para un honor al que aspiraba a la vez el político Niceto Alcalá-Zamora (que el 2 de diciembre de 1931 sería elegido presidente de la República).
¿Por qué había dejado pasar Machado esos “más de cuatro años” para escribir su discurso? Actualmente, se da un plazo de dos años al electo para el solemne momento del ingreso. “Es un plazo dispensable, no se aplica esa caducidad”, apuntaba Muñoz Machado. Nota aquí.
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