Félix Maraña

 Galileo Galilei

En Galileo un buen día

que cantaba Patxi Andión,

me conmovió una canción

que a su padre remitía.

Y me ganó su porfía

mi amigo de corazón,

que en la siguiente estación

Leonard Cohen parecía.

Y vi a Lorca en un estrado,

expresando regocijo,

lo veo ahora si fijo

mi recuerdo desolado.

Fue en Galileo un buen día

de noviembre en diecinueve,

hacía frío y no llovía.

Ahora hace frío y es nieve,

y su memoria rocía

de tristeza y me conmueve.

Para Pedro Reinares Alonso y todos los galileos presentes, ausentes y porvenir. Y para Irene de Benito , Antonio Sanz Misotrascosas , Jose Maria Plaza y Antonio Mata Huete, que fuimos cuadrilla en aquel concierto de 25 de noviembre de 2019. Y de modo especial, muy especial, para Gloria Monis , Jon Andión , Iñigo Andión Monís. Y para Marko Andión y Rodolfo Serrano que no pudieron estar, pero estuvieron. Y para todos, en su conjunto, que estábamos en la sala Galileo Galileo, y cantábamos con Patxi, en una fiesta de vida que no podremos olvidar. Ni a Patxi, ni aquella jornada, emocionados de haber estado donde había que estar]. [En septiembre de 2019 presentamos en Madrid un libro sobre Patxi Andión, escrito por Luis García Gil y Antonio Marín Albalate . En el mismo, prologado por Rodolfo Serrano, colaboramos otros amigos de Patxi. Se anunciaba ya el próximo concierto en noviembre. Fue el último concierto de Patxi. La tragedia nos lo arrebató en aquel diciembre].

Patxi Andión

 Félix nos cuenta por Facebook.

Después del corazón

Este es el título del último libro de poemas, inédito, que Patxi Andión nos entregó a los íntimos. Hace cinco años que se congeló el día y se entristeció nuestro tiempo. Que su corazón hecho memoria nos acompañe en las horas de las horas. Hace cinco años desde que se fue y aún no estamos preparados para saber dónde. Mi abrazo ahora para Gloria, Jon, Marko e Íñigo.

Mi mejor recuerdo para el cantante, profesor y poeta. Agur eta ohore.

[Esta fotografía de Patxi Andión es de nuestro viaje a Altzuza en 2010, a visitar el Museo de Jorge Oteiza].

Patxi Andión

 Félix nos cuenta por Facebook.

Patxi Andión

He recordado en el día de ayer a un amigo, que se nos fue hace cuatro años. Patxi Andión era un poeta, que profesaba en la Universidad, que cantaba, que profesaba la amistad, que pensaba (su libro Breverías, publicado por Huerga y Fierro, lo certifica), que tenía nostalgia vital del futuro. Dejó escrito un libro de poemas, nos dejó el LP en que celebró el 50° de su vida en la canción. Pero, sobre todo, nos dejó más solos y muy tristes. Sólo el cariño que nos entregó libera el duelo.

Un día de abril de 2010, cuando éramos jóvenes y felices, hice estas fotos a Patxi Andión en Altzuza de Navarra. Patxi y Gloria, con sus hijos Jon, Marco e Iñigo, habían venido a visitar el Museo Oteiza. Poco días antes del fatal, comiendo una de sus paellas (era un buen cocinero) estuvimos comentando la jornada, hermosa, y Patxi me decía cómo le gustaba esta colección de fotos.

He recordado ayer lo vivido y soñado con Patxi. Pero le recuerdo con tal frecuencia y emoción que aún no me lo creo. Tras su último concierto en noviembre de 2019 en Galileo Galilei escribí un poema que va en mi reciente libro.

Agur eta ohore, lagun.

Félix Maraña

 Félix Maraña, poeta desde cerca, con Jon y Patxi Andión al fondo

No se puede ser poeta desde lejos», cantaba Patxi Andión. «Hay que abarcar paisajes, juntar miradas, sufrir la huella, mancharse en ella, sentir la gente…» En fin, pisar la realidad, «labrar la palabra (como un labrador)». Hay que ser, por lo tanto, poeta desde cerca. Y precisamente eso es, ha sido y así lo muestra Félix Maraña en un hermoso e insólito libro de versos (clásicos): El bosque no es un árbol repetido. Un endecasílabo que ya nos advierte de su sabia manera de mirar.

Félix Maraña es uno de los animadores culturales más sólidos e importantes del último medio siglo: desde sus primeras incursiones universitarias en aquellas revistas de poesía, Kurpil y Kantil, hasta la dirección de una admirable colección de poesía de la Universidad del País Vasco, alentador de premios, de editoriales y de artistas vascos. Porque Félix Maraña nunca se ha movido de San Sebastián —de su barrio del Gros—, y desde allí ha desplegado su infatigable actividad. Y su amistad.

Amigo y buen conocedor de todo los que se cocía por el Norte, mantuvo una relación especial con el escultor Jorge Oteiza, con quien trabajó en algunas exposiciones y le publicó su poesía completa.

No nos ha de extrañar que entre las cuatro citas que abren este libro, una sea de Oteiza («Yo siento la tristeza de un paisaje»), y otra (la que se refiere a «invocar la nostalgia del futuro»), de Zenón Zurriola, uno de los heterónimos del propio Maraña, bajo cuyo nombre firmó algunos poemas en revistas. Hasta hoy, Félix Maraña había publicado un único libro de poemas hace cuarenta años, y guardado un silencio de décadas, pero siempre, siempre ha estado leyendo y escribiendo poesía. Su producción es enorme, y ahora que ya la salud y la edad le impiden estar en primera línea cultural, es el momento de pensar en su obra e ir regalándose a los lectores y a los amigos. Porque, como en el verso de Gil de Biedma que abre el primer poema, se ha dado cuenta de que la vida va en serio, y se va…

Pero mientras siga entre nosotros, hay que celebrarla. Este es —nada de inútiles nostalgias— un libro de celebración, de celebración de la vida, de la amistad y de la poesía. Hay mucha poesía, historia de la literatura, como telón de fondo en estas páginas, por lo que no ha de extrañarnos que mientras leía el libro me fuesen llegando distintos poetas, que sospecho muy queridos por el autor. El primero, sin duda, Antonio Machado, no tanto el de Campos de Castilla (aunque el paisaje, la naturaleza, aquí tiene su peso) sino el sabio y filosófico. De hecho, el libro se cierra, a modo de epílogo, con unos versos de Machado que son como una especie de confesión o autorretrato compartido. Nota aquí.

Joaquín Carbonell & Amigos

 

Patxi Andión

 Fernando nos cuenta en su Blog.

PATXI ANDIÓN (VIVIOGRAFÍA)

Patxi Andión nació en Madrid el 6 de octubre de 1947. Pocos días después de nacer vivió sus primeros años en el País Vasco, tierra de origen familiar con la que, desde muy pequeño, se sintió profundamente identificado.

Desde muy joven se sintió atraído por la música, empezó a tocar la guitarra y a cantar formando parte de grupos de rock de los años sesenta como Los Dingos o Los Camperos, hasta que un buen día decidió dedicarse a componer sus propias canciones; actividad que inició en colaboración y bajo el asesoramiento de Carlos Montero.

Una de las grandes pasiones de Patxi, fue, desde siempre, el mar y el apasionante, y nada fácil, trabajo de los pescadores, pasión que después reflejaría casi permanentemente en sus canciones.

Instalado en Madrid, sintiendo la carencia de ese mar que tanto le atraía, un buen día decidió enrolarse en un barco bacaladero para vivir una aventura en alta mar que le llevo hasta Terranova.

Tras aquella aventura, se trasladó a Paris, donde vivió más de un año siendo testigo directo del levantamiento y de la revolución que supuso el "mayo del 68". Crónica aquí.

Antonio Sanz

 

Patxi Andión

 Félix Maraña nos cuenta por Facebook.

Patxi Andión gogoan

Patxi Andión murió hace un año. Nada ha muerto en nosotros del sentimiento de amistad cercana con que nos trató. Alentar su memoria es un modo de ir recomponiendo el duelo. Teníamos como proyecto para este 2020 reeditar su LP dedicado a José María Iparragirre en su bicentenario. La víspera de la tragedia hablamos por teléfono. Quedamos para hablar el fin de semana. Si nosotros no logramos enjugar las lágrimas, nuestro cariño va dirigido hoy a

Gloria Monis

,

Jon Andión

,

Marko Andión

,

Iñigo Andión Monís

. Bihotz bihotzez.

Carbo & Amigos

Antonio Sanz

Antonio & Rodolfo

Grandes, muy grandes Antonio y Rodolfo, presentaron 
“ Madrid en vena y en vino “ incluyendo un sentido homenaje a Patxi Andion y recordando a Joaquín Sabina...
Dejaron huella, toda su sabiduría quedó ahí y fuimos testigos de semejante noche, no podía faltar Ismael, siempre presente, tan presente.
Gracias Maestros ...!!!

Patxi Andión

La casa se queda sola: en memoria de Patxi Andión, poeta desde cerca

Nos  hemos quedado sin voz, y por supuesto, 'sin pulso y sin aliento', como en el soneto de Ángel González, ante lo que ya todos sabemos, y seguimos sin creérnoslo. Sobre todo, los que estuvimos hace menos de un mes en la sala Galileo de Madrid en lo que fue el concierto de los 50 años de su primer álbum, Retratos. Patxi Andión estaba ahí, entre nosotros. Y estaba tan cercano que seguimos sin aceptar que la muerte le saliera al encuentro, y en el camino. Patxi era un ser leal y cariñoso, un cantautor desde cerca, porque como decía en uno de sus discos: 'no hay que ser poeta desde lejos', hay que bajar al mundo, abarcar paisajes, juntar miradas, sufrir la huella, sentir la gente, labrar la palabra... Hay que ser uno más y estar 'cuando sientas el alma volarte entre los dedos.'...

Nos hemos quedado sin palabras, insistimos, y sin palabras estamos aunque sigamos hablando a golpe de recuerdos. Y recordamos que Patxi Andión, a sus jóvenes 72 años, estaba lleno de   proyectos. Félix Maraña, compañero del alma del cantante y nuestro gran amigo común, nos comentó que Patxi andaba muy ilusionado con unos poemas distintos a lo que había hecho, unos poemas casi vanguardistas, que ya habían formado un libro inédito titulado Después del corazón. Después del corazón, el corazón, no lo duden. Ahora que había vuelto a asomarse a la música -algo que nunca abandonó del todo-, también tenía el proyecto de reeditar aquel primitivo álbum en homenaje a Iparraguirre, el gran poeta y músico vasco del siglo XIX, que Andión publicó en 1973, aún en tiempos difíciles; un disco de 14 canciones, que se cierra con Gernikako arbola. Y había más proyectos, que nos golpean al recordar -aún sin ser conscientes- de que Patxi Andión ya no está entre nosotros.Nota aquí.

Joaquín Pérez Azaústre

El último concierto de Patxi Andión

Evocación de una noche reciente en la sala Galileo, con su nuevo disco, sus hijos, su esposa.

La voz de Patxi Andión se queda con nosotros, con todo su amasijo de palabras minerales y líquidas. La voz ronca y viril que nos anuncia la llegada a un tiempo de ternura en claroscuro, entre la esperanza de vivir y la certeza desnuda de que el tajo nos espera al borde del camino o en una carretera. Cuando le escuchabas cantar, cuando le escuchas, Patxi Andión era un hombre que emergía casi de una piedra en carne viva, casi de la tierra en la sustancia de un amanecer de cumbres líricas. Hace menos de un mes presentó en la sala Galileo Galilei de Madrid su disco La hora lobicán. Fue un concierto extraordinario, uno de esos momentos de la vida en que la ocasión culmina el ser. Fue un concierto fantástico: dos horas al pie del escenario, variando de registros y alternando el nuevo repertorio y el de siempre, de negro impoluto y con un ejército de guitarras con toda la mar detrás. El Galileo estaba lleno mucho antes de empezar, y ya se presagiaba que iba a ser una de esas noches memorables con que se adornan con orgullo las fotografías de la entrada. Había un aire de época entre las mesas, en la platea de arriba: no era solamente Patxi Andión quien se reivindicaba a sí mismo en el concierto, sino también un público entregado el que reclamaba su aquí y ahora. Una gente que ha crecido con las canciones de Patxi, que han creído en un mundo que ahora parece abocado a diluirse por el sumidero de la desesperanza civil. Sin embargo, esa noche vibramos, aplaudimos como siempre, especialmente cuando salieron sus hijos Íñigo a la guitarra y Jon a la voz poética, para cantarse y recitar primero un tema ellos dos, y luego unidos ya a Patxi, el padre y sus dos hijos, en una canción tierna convertida en todo un monumento de tejidos salvajes, delicados y eléctricos, porque la corriente recorrió la sala con los tres Andión unidos en ese único canto, en una única letra de esperanza y amor. Esa sustancia íntima y discreta, pero honda de matices y detalles casi resplandecientes en los ojos, el amor verdadero, de los hijos al padre y del padre a sus hijos, de la madre que estaba, como siempre, muy cerca, se respiró esa noche en la sala Galileo de Madrid. Se sigue respirando y se respira. Nota aquí.

Luis García Gil

Carta a Patxi

Patxi, he oído que mañana lloverá. A mí me están lloviendo y doliendo penas desde que te fuiste. Hay amistades que dejan una huella profunda, la huella de las conversaciones que ya no tendremos. La muerte suele arrebatarlo todo, pero no la memoria de lo vivido y sentido.

No fuiste solo uno de aquellos cantores predilectos de mis años de adolescencia y tampoco fuiste solo uno de aquellos cantautores de la vida a los que dediqué un libro, en este caso compartido con nuestro común amigo Antonio Marín Albalate. Fuiste mucho más que una cosa y que la otra. Fuiste el amigo y el compañero al que cuesta tanto despedir mientras llueve torrencialmente sobre la ciudad habitada en las palabras.

Me cuesta hablarte en pasado y escribirte esta carta doliente. Voy para cuarenta y seis y pierdo pelo. Y un hombre a esta altura de la vida debiera asumir algunas pérdidas, incluso las inesperadas. Me acuerdo ahora de la última vez que te vi, aquella jornada en Cádiz, en el Colegio Argantonio, en el que nos cantaste tus canciones y nos regalaste tu bonhomía. Almorzamos juntos en un restaurante de la calle Plocia. La gastronomía y la conversación como refugios frente a la asechanza. Bajo el brazo traías un libro de Elmer Mendoza del que me hablabas con entusiasmo. Compartiste conmigo el repertorio de lo que luego cantarías por la noche. Esas canciones eternas que me deslumbraron tan joven. Que si Rogelio, que si El maestro, que si Con toda la mar detrás. Y tus últimas canciones (La hora lobicán), las que daban medida del hombre que ahora eras, del hombre inquieto que no dejaba de buscarse en las palabras y en los acordes. Nota aquí.

Patxi Andión

Patxi Andión

Rodolfo Serrano

La dignidad de los derrotados

Tu música, Patxi Andión, es, sin duda, un retrato terrible de aquellos años difíciles del franquismo

Muere Patxi Andión y la Jacinta y Rogelio y el marinero borracho y la chica del metro y el viejo maestro republicano... ya no tendrán esa voz ronca que cante -como nadie lo hizo- sus derrotas, sus fracasos y la gloria de unas vidas que nunca aparecerán en los periódicos.

Cuando hace unos meses me pidieron unas líneas para un libro homenaje a Patxi, me di cuenta de que muchas veces no sabes qué decir de la gente que de verdad quieres. Hoy, Patxi, no sé qué escribir. Lo único que quiero -ya ves- es encerrarme en el recuerdo. Y ni siquiera llorar. Recordar que si alguna vez hubo alguien que haya sabido cantar la dignidad de los derrotados, el deslumbramiento de una mujer en la noche, la épica cotidiana del hombre, la nostalgia de lo perdido, la ternura de los días de un pasado sin futuro... ese eras, sin duda, tú, Patxi Andión.

Y recordar cuando me contaste que eras vascomadrileño, que habías nacido el mismo año que yo, 1947, que tu familia era republicana, y que tú lo eras, claro. Recuerdo tu primer disco en 1969, Retratos se llamaba, y la conmoción que creó una obra que rompía los moldes de lo que era la canción de autor. Canciones duras, secas, desgarradas que hablaban -y hablan- de la gente de la calle, de los que solo tenían el olvido de su propia existencia. Gente cansada que, por fin, encontraba a alguien que les daba un reconocimiento negado hasta entonces. Nota aquí.

Patxi Andión

Muere el cantante Patxi Andión en un accidente de tráfico

El cantautor, de 72 años y con medio siglo de carrera musical, fallece en una carretera de Soria.

El cantautor Patxi Joseba Andión, conocido artísticamente como Patxi Andión, ha fallecido este miércoles en un accidente de tráfico en la carretera A-15, en Soria, al salirse de la vía el Land Rover que conducía. Andión, también sociólogo, actor y escritor, tenía 72 años.

El pasado noviembre el cantautor publicó La hora del lobicán (producido por Lemuria Música y distribuido por Warner), el disco con el que conmemoraba 50 años desde que lanzó el primero, Retratos, en 1969. El cantante presentó el álbum, con 10 canciones nuevas e inéditas, el pasado 25 de noviembre en la madrileña sala Galileo Galilei. Nacido en una familia que sufrió la cárcel del franquismo, padeció la censura y se exilió a Francia. Nota aquí.

Patxi Andión

“Pagué un alto precio por ser un indómito”

El cantante madrileño lanza el disco ‘La hora del lobicán’ para conmemorar medio siglo de carrera musical

Desde el primer segundo de escucha es meridiano que Patxi Andión ha cuidado al máximo el sonido y letras de La hora del lobicán (producido por Lemuria Música y distribuido por Warner), el disco con el que conmemora 50 años desde que lanzó el primero, Retratos, en 1969. El de ahora es un álbum delicado, al que el cantautor madrileño, de 72 años, pone el contrapunto de su voz ronca y un poco de humor ácido en las historias que cuenta. Esa hora del lobicán –expresión de tierras de lobos- es en la que, como dice la canción que da título al disco, se “confunde al lobo en can y al perro en lobo”. Es el momento de la luz incierta al amanecer y en el ocaso. “Caracteriza muy bien la época que vivimos”, dice Andión. Nota aquí.

Patxi Andión